Coleção pessoal de agf

Todo o progresso é precário, e a solução para um problema coloca-nos diante de outro problema.

Somente seres humanos excepcionais e irrepreensíveis suscitam ideias generosas e ações elevadas.

O que há de melhor numa coisa nova é aquilo que satisfaz um desejo antigo.

Amar é ultrapassarmo-nos.

Chuva cai lá fora
No batuque das goteiras.
Eu durmo tranqüilo.

Este caminho!
sem ninguém nele,
escuridão de outono.

fecho um livro
vou à janela
a noite é enorme

Outono
Empoleirado num ramo seco
um corvo

quem ri quando goza
é poesia
até quando é prosa

Canção do dia de sempre

Tão bom viver dia a dia...
A vida, assim, jamais cansa...

Viver tão só de momentos
Como essas nuvens no céu...

E só ganhar, toda a vida,
Inexperiência... esperança...

E a rosa louca dos ventos
Presa à copa do chapéu.

Nunca dês um nome a um rio:
Sempre é outro rio a passar.

Nada jamais continua,
Tudo vai recomeçar!

E sem nenhuma lembrança
Das outras vezes perdidas,
Atiro a rosa do sonho
Nas tuas mãos distraídas...

URBANÍSTICA
Como seriam belas as estátuas equestres se constassem apenas dos cavalos!

PEQUENO ESCLARECIMENTO

Os poetas não são azuis nem nada, como pensam alguns supersticiosos, nem sujeitos a ataques súbitos de levitação. O de que eles mais gostam é estar em silêncio - um silêncio que subjaz a quaisquer escapes motorísticos e declamatórios. Um silêncio..., este impoluível silêncio em que escrevo e em que tu me lês.

Um bom poema é aquele que nos dá a impressão de que está lendo a gente... e não a gente a ele!

SIMULTANEIDADE

- Eu amo o mundo! Eu detesto o mundo! Eu creio em Deus! Deus é um absurdo! Eu vou me matar! Eu quero viver!
- Você é louco?
- Não, sou poeta.

Tímida, uma rã
ensaia a primavera
com um coaxo

Sombra de árvore -
Até mesmo a companhia de uma borboleta
É karma de uma vida anterior.

Todo o homem precisa de uma mulher honesta, e, quando a encontra, precisa de uma desonesta também.

Para mim só há duas espécies de mulheres: as deusas e os capachos.

Os nossos maiores inimigos existem dentro de nós mesmos: são os nossos erros, vícios e paixões.

O poeta não deve crer nos anjos, mas nas palavras que os criam.