Chico Xavier - sobre Disciplina

Onze verdades sobre a vida.

Você sempre irá se apaixonar por alguém no colegial, ou ensino fundamental.
Algum amigo sempre te magoará, sendo melhor amigo ou não.
Sua mãe sempre vai te ameaçar tirar algo de você, se fizer besteira.
Terá sempre a mesma vontade de mudar de cidade, quando algo de ruim acontecer.
Seu primeiro beijo, você nunca esquece, seja ele horrível ou muito bom.
Sempre terá inimigos, seja pouco ou seja muitos.
A vida nunca vai ser como nos filmes, não mesmo.
Sempre fará uma loucura na adolescência, que vai te condenar por muito tempo.
Chegando na adolescência, você sentirá saudade da sua infância.
Chegando na fase adulta, você sentirá saudade da sua adolescência.
Chegando em sua velhice, sentirá saudade de toda sua vida…

Me sinto como se depois de um dia lindo de sol,uma tempestade caisse sobre mim.Trazendo coisas que me deixaram péssima,um ar úmido em mim,parece lágrimas,querendo soltar das órbitas que lhe deram vidas.Alegrias e tristezas derepente não mais juntas,só há tristeza sobre mim.E a alegria?não sei por onde anda talvez tenha se exvaindo em sangue com essa minha dor acumulada em meu interior,são nuvens negras paradas em minha direção,esperando meu pequeno gesto para me alcançar e tomar-me para si,sem medo,sem receios,sem tabus de deixar angústia em meu corpo.Misturado em meu sangue,por minhas veias corre livremente a aflição,a desengano,o a Deus não dado,as esperanças perdidas,os arrependimentos de não ter feito tudo que deveria ou quem sabe ter feito mas não bom o bastante para ser eternisado,para ter ficado na memoria e não na dor percorrida por veias introduzidas em mim para me fazer viver,porém hoje não mais são vida,morte na certa.

Musicaram o poema que estava sobre a mesa. Com sons melódicos e penosos fizeram a melhor utopia. Fantasiaram o mundo e agora deitados em seus supostos leitos, os mórbidos bêbados assistem ao filme.

A indiferença predomina sobre o mundo. E dela eu desisto... pois nunca farei parte.

Eu não quero falar de você nem da sua voz lerda de saudade. Não quero falar sobre o seu pânico de me ver depois de uns anos, nem da sua roupa bonita, seu salto quebrado e seu melhor ângulo ensaiado para os primeiros cinco segundos. Não quero falar que você confundiu meu nome com Renato, nem do tremelique que sentiu quando transferi a ligação. Não quero falar da sua resposta fácil, do seu jeito atrapalhado, nem da sua pressa de viver a gente de novo. Não quero falar do seu esmalte descascado, dos seus cílios montados nem de quantas vezes você escovou a língua pra me parir do seu cérebro. Eu não quero falar do seu amor surrado que manca, rasteja e permanece. Eu não quero falar, mas eu sei que você pensou em me contar do carro, da viagem, do banco e do despertador pra sufocar a troca de telefone e o jantar depois do trabalho. Eu não quero falar, mas eu sei que você é a única que acredita que vou ocupar o espaço vazio entre a poltrona e a planta da sala. Você é a única que acredita que eu vou deitar nas suas almofadas pra assistir um dos nossos filmes e acordar com o umbigo sujo de pipoca.

Sabe aquela teoria sobre cuidar das pessoas?
Andei pensando nela por muito tempo.
Embora, ter pensando mais em você ultimamente.
Quando eu consigo e quando você deixa todas as coisas se tornam mais belas.
Por isso todos os dias tento cuidar de você.
Poucas pessoas tem essa capacidade.
Esse dom de tocar, consertar e tornar alguém melhor ou menos triste.
Eu vejo isso com olhos atentos de quem sabe procurar.
Te valorizo simplesmente por ser assim.
Também sei que só eu vi ou só eu pude reconhecer o quão precioso é esse dom.
Que brilha como luz nesse mundo de imperfeição,
Onde só o amor ultrapassa o perfeito.
Pacientemente quero que veja em mim o que eu vi em ti,
Quero que veja o que o artista vê enquanto espera tinta secar.
Bem de perto, no beijo, na pele e no olhar.

O fato de se pensar, já é a propria vida, mais refletir sobre o que se pensa, ai sim é aprender vive-la.

Quando o ser humano parar de maquiar tantas faces sobre a alma e entregar-se a Deus, talvez o mundo pudesse voltar a ser perfeito.
Tão perfeito, como quando o homem ainda não caminhava sobre ele. Não desta maneira, egocêntrica, preconceituosa, interesseira e repugnante.

Podemos dar um soco na cara do outro, podemos dizer mentiras sobre o outro.
Pois nada fará tanto sentido, nada será mais forte do que a saudade que eu tenho de quando estávamos aqui. De quando brigávamos e depois se entendíamos.
A vida é assim, enquanto o dinheiro compra até o amor, pessoas estão se matando pela mesma dor: saudade.

Se eu escreve-se sobre a história da minha vida, desde o primeiro dia que nasci, desde o primeiro dia que sorri e chorei. Seria um dos meus erros mais complexos.
Porem o final seria feliz e triste. Não podemos mudar algo que fizemos no passado, más podemos fazer disso um futuro melhor.
Não me arrependo de nada, sabe foi cada erro que me mostrou o correto a se fazer.
Pode até julgar o meu passado de quatro anos atrás, más o agora quem pode julgar é somente eu!
Adoro a minha vida, como vivo e como ajo em relação á você.

Quando paro pra pensar sobre a vida como ela é, vejo que nada é como eu acho que seja, conheço a vida como ela realmente é. Paro e olho, está tudo errado, não é assim que tem que ser. Viver uma ilusão, será que essa é a vida que realmente levo? Acho que sim, as pessoas que vivem ao meu redor não escondem isso, parece que todos usam uma máscara. Não sei se é bom ou ruim, quando essa máscara cai, conhecemos as pessoas como elas realmente são, as vezes, com isso, perdemos uma pessoa que gostamos muito, mas pode ser melhor assim, pois começamos viver um pouco a realidade, deixando de lado o "mundo da fantasia" que nos cerca.

Quando meus olhos estão sobre os seus tudo a minha volta deixa de existir, pelo menos por um instante

Miseráveis” são aqueles que se endeusam, auto-idolatram.

“Miseráveis” são aqueles que falam sobre tudo, mas não pensam em suas vidas.

...Demiurgo...

Rocei sobre a trama
A fotografia da tua caligrafia
Ordinarios traços de liberdade

Tenho apenas uma pena
Tingi de vermelho
O papel em branco que me ofereceu

Quando eu escrevia poesia,eu escrevia mais sobre oque sentia sobre uma paixão e retratando ela entre versos

"Querido diário, cansei. Não vou mais lhe contar sobre ele, releve que estou escrevendo dele agora novamente, mas essa é a última folha sobre tal, eu prometo. Há tantas outras coisas pra te contar, outras tantas novidades. Meu mundo não gira mais em torno dele, nem o dele ao meio, portanto não tenho mais motivos para que as próximas páginas contenham esse assunto. Chega de lamentar pelo que passou, passou não foi? Quero riscos, mais farra, mais risadas, mais bebidas, mais meninos, chega. Meu coração espera por alguém de verdade, até lá diário, me aguarde"

Não tenho mais o que dizer sobre a vida, definitivamente ela as vezes é sem sentido.

Entre permanecer estático em certezas ou apenas divagando sobre desvarios de mistérios, prefiro a dinâmica do rio da sensata ignorância que os divide, seguindo na correnteza da humildade, que sempre me leva à um mar de aprendizado.

A aparência engana, mas o conhecimento prévio da essência, nos permite saber tudo sobre as pessoas e coisas, que eram, que são, e que sempre serão.

Sexta-feira é o dia de tirar o peso que está sobre os ombros!