Charles Chaplin Poemas sobre a Tristeza
Um homem humilde, oriundo do interior, nascido em uma família desprovida de recursos, casou-se uma única vez e tratou sua esposa como uma rainha ao longo de toda a vida.
Dessa união, nasceram filhos aos quais dedicou cuidados, proporcionando-lhes uma base sólida para sua origem humilde.
Esses filhos, por sua vez, presentearam-no com lindos netos, motivo pelo qual ele se mostrava profundamente grato.
Durante sua vida, permaneceu empregado, subordinado a um único patrão. Nunca faltou um dia de serviço.
Ano após ano, adquiriu bens à vista e manteve suas contas em dia, nunca contraindo dívidas e tampouco permitindo que outros lhe devessem.
Embora o dinheiro fosse escasso, ele o administrava com sabedoria, respeitando sempre os princípios de dignidade e ética. Nunca se intrometeu nos assuntos alheios.
Demonstrando uma postura pacífica, jamais se envolveu em conflitos, sendo querido por amigos e cercado pelo afeto de sua família. Sua vida transcorreu de maneira simples e humilde.
Contudo, um revés ocorreu quando uma doença maligna o consumiu impiedosamente, levando-o à morte.
* Na visão do autor, a moral da história reside na compreensão de que a doença não representa uma punição divina, desvinculando-se das ações boas ou más praticadas ao longo da vida.
Filtro de Ilusão.
Embeleza com toda cor
Ajusta o que for da moda
Engole qualquer rancor
E cobre o que incomoda
Se vida é mais que espelho
Que reflete a fachada de fora
Os momentos são apenas centelho
Para quem nunca a coragem aflora
A cor jaz cinza sem sentimento
Amolda-se moda e ao rancor
O sorriso se faz sofrendo
E só espelho reflete a dor
Clareia o espelho negro
E arde o sorriso num flash
Ansiedade suspira o medo
Enquanto anseia por um match
se o amor existe
ele coexistir
Não peça para que eu explique
algo que so vive se tiver duas morada
ele nada mora so em uma casa
mas esse é o amor social
mas se o ante - social matar seu amor
e dessa planta se não pode desfrutar
e se da árvore se não pode ter
devi se abster dela cultivar um amor saudável
Pergunta de Milena
Ser
Não sou
Queria ser
Queria ser mas não sou
Não sou, eu sei
Mas não sei se sou
Você quem sabe
Talvez eu seja
Não sou
Tento ser, mas não posso
Quero ser, continuo não sendo
Mas não sou
Seria bom se fosse
Seria bom ser
Seria bom se fosse
Mas não sou
Quero ser, continuo não sendo
Tento ser, mas não posso
Não sou
Talvez eu seja
Você quem sabe
Mas não sei se sou
Não sou, eu sei
Queria ser mas não sou
Queria ser
Não sou
Que é que bate do lado meu esquerdo do peito? Se ainda grita, por quê? E se não me ouve, cadê?
Sou eu.
Segunda Feira
A chuva risca a janela com uma calma cruel. Lá fora tudo molha, mas aqui dentro sou eu que escorro. Ando pela casa como quem esqueceu o porquê dos móveis, dos cantos, dos passos. Segunda-feira tem gosto de café morno, meio amargo, esquecido na borda da xícara — como certas lembranças. Tem cheiro de abraço que virou eco, de vozes que sumiram sem fazer barulho.
O mundo lá fora se arrasta em passos que não reconheço. Gente com pressa de viver o que eu nem sei mais nomear. Aqui, o tempo não passa — ele assenta, pesa, gruda. Nem acendo a luz. Pra quê? A manhã não traz nada além desse espelho embaçado que insiste em me devolver um rosto que já não me responde.
Vivo
Vivo Sinto tua energia, sei que não estou só.
A alegria me mantém, até o dia em que viro pó.
Só tu tens dó de mim, a humildade me fortalece.
O caminho não tem fim, neste mundo me reconhece.
Tenho fé, tenho tua força, permaneço firme, sigo em paz.
Ninguém me prende, ninguém me força, sou livre, sou capaz.
Escolho o bem, sigo meu trilho, carrego alívio, sigo além.
Sou alguém, sou filho, De Deus, que me mantém.
A felicidade e a imaturidade batem na porta ao mesmo tempo. Mas, como a felicidade nos dá uma liberdade antes inpensada, desconfiamos dela e a deixamos do lado de fora.
Quando a maturidade enfim, chega, ambas já foram embora.
E finalmente, dois indivíduos que não convidamos, disputam lugar na mesa de jantar: a experiência e o remorso.
"Fui ficando em pedaços…"
por Maycon Oliveira – O Escritor Invisível
Fui ficando em pedaços,
mas ninguém notou.
Sorri pra não assustar,
mas por dentro… já era só dor.
Falei que estava tudo bem
mil vezes,
e em todas,
esperei que alguém ouvisse o silêncio
por trás da mentira.
Ofereci o melhor de mim
a quem mal sabia lidar
com o pior de si.
Fui abrigo pra gente
que nunca me deu teto.
Colhi espinhos
de flores que reguei com fé.
Chorei noites inteiras
por amores
que dormiram em paz sem mim.
E mesmo assim,
eu continuei…
remendando meu coração com esperança,
na esperança tola
de que amar valesse a pena.
Esse poema foi escrito por Maycon Oliveira – O Escritor Invisível, autor do perfil ‘O_Escritor_Invisivel’ no site Pensador.
Seguindo em Frente
Tem dias em que dá vontade de nem sair da cama. Nem encarar os compromissos do dia.
Nesses dias, a gente queria ficar apenas quieto em nosso canto, esquecer o mundo e as pessoas que nos magoam todos os dias. Queria ter coragem para mudar, mas não consigo; não tenho forças.
Me isolar. Fugir. Me esconder.
Mas sempre me pego chorando e triste. Aquela dor no peito começa a pulsar, a tristeza tenta vencer.
Forço um sorriso, para que as pessoas não percebam como estou destruído por dentro. Meu coração aperta e bate devagar.
Precisamos de coragem para sobreviver mais um dia nesta selva de pedras, seguindo em frente e esquecendo a dor e a mágoa.guindo em Frente
Tem dias em que dá vontade de nem sair da cama. Nem encarar os compromissos do dia.
Nesses dias, a gente queria ficar apenas quieto em nosso canto, esquecer o mundo e as pessoas que nos magoam todos os dias.
Queria ter coragem para mudar, mas não consigo; não tenho forças.
Me isolar. Fugir. Me esconder.
Mas sempre me pego chorando e triste. Aquela dor no peito começa a pulsar, a tristeza tenta vencer.
Forço um sorriso, para que as pessoas não percebam como estou destruído por dentro. Meu coração aperta e bate devagar.
Precisamos de coragem para sobreviver mais um dia nesta selva de pedras, seguindo em frente e esquecendo a dor e a mágoa.
Pulseira Escarlate
Eu tenho uma pulseira escarlate
A amo de paixão
Me ajuda com a sensação
Com ela, sou uma modelo de alfaiate
Sou um manequim
O artista me veste de vermelho
Procuro um conselho
Escarlate fica bem em mim?
Te cai muito bem
Coloco meu bracelete vermelho
Olho-me no espelho
Não consigo viver sem
Mas essa cor dói, digo
A encaro como um necessário perigo
Ando aos holofotes
Ganho, de ouro, alguns lingotes
Saio do palco, cansada
Olho minha pulseira, desesperada
O acessório brilha vermelho escuro
Consequência de meu sangue impuro
Que, em meus antibraços, escorre
Em todo meu corpo, uma sensação me percorre
É a calma
Esse é o trabalho da pulseira
Ela, sempre muito ligeira
Sangra, relaxando minha alma
A pulseira é a automutilação
O alfaiate, a pressão
O manequim
Se trata de mim
Tem dor que rasga a alma,
Faz a lágrima descer quente.
Tem dor que desnortea,
Te faz se sentir indigente.
Tem como tirar alegria da dor?
Pergunta pra o palhaço sonhador, Que no palco faz um espetáculo promissor Mesmo que seu coração esteja esmagado em dor.
Ele cumpre seu propósito ainda que com dor.
Fragmentos para um amor morto
Teu nome
ainda arranha
meu sono.
No prato vazio,
mastigo tua ausência
como pão duro.
Minha boca chama —
mas só responde
o silêncio.
Um lençol,
um cheiro,
uma falta.
Teu corpo foi,
mas tua sombra
não desaprende.
Grito teu nome
e ele volta
sem carne.
A noite me veste
com tua ausência:
lã fria,
sangue lento.
Nota em papel sujo
Te perdi.
Ou você me perdeu primeiro.
Não importa.
Resta a cama vazia,
o cheiro podre da tua ausência
grudado na parede.
Não volto.
Você não volta.
Mas ainda ouço teu nome no escuro.
Quando vc ama alguém.
Cuidado, se entrega mais não se entrega demais.
Ame, mais ame mais você mesma
Se preocupe e se importe, mais não se adoeça por quem não se importa com você!
A paixão é um caminho que você terá duas saída a felicidade e a tristeza profunda e dolorosa.
eu sofro com meus próprios pensamentos
sofro com meus medos e traumas
às vezes penso que a única solução é
deixar de viver, mas eu escolho ficar
mais isso é pensar não em mim, mas nas pessoas que me rodeiam
Como é triste ver e não tocar,
querer e não estar.
Como é triste sentir vontade,
sem poder beijar, ter tanto tempo,
tantos passeios, sem ser
construção.
Triste é não ter razão,
nem forças
para navegar, esquecer
ou tentar...
quando tudo caminha para o “não”.
Como é triste beijar o sol,
quando queima sua fantasia,
dilata seu coração,
sem chão.
Como é triste a solidão
dependendo do “gostei”,
de tantos likes sem sentido.
Como é triste ver o corpo
carente, dependente de um abraço,
na companhia da visualização.
Triste é viver no automático
deste mundo sem direção.
