Cego
O Cego que Enxergava Demais e os "Doutores" que Não Viam Nada.
João 9
A cena já começa com uma pergunta que é pura presepada religiosa: "Mestre, quem pecou para este homem nascer cego? Ele ou os pais dele?". Olha a mentalidade! Eles queriam um culpado, um rótulo, uma fofoca espiritual. E pior... essa pergunta vem dos discípulos que andavam com Jesus. E Jesus, com aquela calma de quem é o dono da verdade, solta:
"Nem ele, nem os pais. Isso é pra que a obra de Deus apareça".
Aí Jesus faz o impensável: cospe no chão, faz uma lama, passa nos olhos do homem e diz: "Vai lá se lavar". O cara volta enxergando tudo! Era pra ser uma festa, certo? Vixi, que nada! Começou o interrogatório.
Os "santos" da época, em vez de celebrarem o milagre, ficaram bravos porque Jesus "trabalhou" no sábado. Eles chamam o ex-cego e perguntam: "Como você está vendo?". O cara, simples e direto, conta a verdade. Mas eles não aceitam! Chamam os pais do homem, tentam intimidar, tentam achar uma mentira... mas não tem como esconder o fato: o cara que mendigava agora estava olhando nos olhos deles.
Aí vem o ápice da ironia. Eles tentam forçar o homem a dizer que Jesus é um pecador. E a resposta do ex-cego é de engolir a manga guela abaixo: "Se ele é pecador, eu não sei. Só sei de uma coisa: eu era cego e agora vejo!".
Jesus sondava o coração daqueles fariseus e viu que o problema não era a vista, era a alma. Eles tinham a Bíblia na mão, a Lei na ponta da língua e o "Deus" em pessoa na frente deles, mas estavam tão ocupados sendo "perfeitos" que não viram o milagre.
No final, Jesus dá o xeque-mate: "Se vocês fossem cegos, não teriam pecado; mas como dizem 'nós vemos', o pecado de vocês permanece". Ou seja: a pior cegueira é a de quem acha que é santo e não precisa de cura.
Eles ficaram ali, com as leis deles debaixo do braço, enquanto o homem que não sabia nada de teologia saiu de lá vendo o mundo e, principalmente, vendo a Deus. O Perfeito estava ali, e eles, mais uma vez, ficaram "mal na fita".
Enquanto muitos se deixam levar pelo fluxo cego da rotina,
eu enxergo as brechas onde a contradição respira.
Enquanto tantos vivem no piloto automático, repetindo padrões que nem percebem,
eu escolho observar aquilo que quase ninguém nota.
Enquanto alguns se escondem nas danças sociais,
eu atravesso os véus e descubro a verdade por trás das máscaras.
Enquanto muitos se prendem às regras e aos jogos sociais,
eu decido olhar além das aparências e tocar o que é real.”
O seu pior dia ainda é o sonho de alguém. Pra quem é cego, enxergar por um dia seria o maior milagre da vida. Pra quem é tetraplégico, dar um passo seria o sonho de uma vida inteira.A gente reclama do que tem, enquanto outros imploram pra ter o que a gente chama de pouco. Então, antes de pedir mais, agradeça.
Pra quem é cego, enxergar por um dia seria o maior milagre da vida. Pra quem é tetraplégico, dar um passo seria o sonho de uma vida inteira.
O fanatismo cego marcha para abismos com olhos vendados, arrastando multidões em correntes de dogmas que rangem como correntes enferrujadas.
O maior milagre que o Brasil poderia presenciar não seria a cura de um cego, mas a cura de uma democracia contaminada pelo teocentrismo parlamentar.
Muitos milagres Ele fez, com seu poder, Ele curou muita gente. Fez o cego enxergar, o paralítico andar, quem não vivia, voltou a viver.
E ensinava a todo o povo, sua palavra de vida e salvação.
Em 2026 buscador que já não encontra, conteúdo sintético que corrói a qualidade. O ponto cego é a passividade. A empresa que espera o Google organizar seu funil já perdeu o controle do próprio pipeline. O Protocolo Hidra responde com arquitetura própria: dataset proprietário, qualificação por dados primários, conversão que não depende de ranking alheio. Enquanto o mercado paga para ser achado, a soberania de dados constrói o ativo que ninguém desindexa.
— Paulo Leads
Cego
Deus chegou a um ponto em que percebeu que era Deus. Acordou-se de fazer tudo automaticamente, de criar mundos sem saber. No fundo, nunca admitiu ser estúpido, pois acreditava que era onipotente, onisciente, não um idiota. Nem o universo triste e sem sentido que inventou o convencia da sua fraqueza. Gostava da sua onipotência e fingia acreditar que era um pequenino. O mundo era um teatro que criava sonhando e não era responsável pela maldade e pela dor. Imerso no seu poder imenso, era presa desse mesmo poder. Bêbado de vaidade, o seu medo era o medo de realizar as suas aspirações, medo do terror que desejava. Então se manteve inconsciente, anulando a racionalidade, até que chegou o momento em que teve de admitir as suas limitações e perguntar o que, acordado, faria em seguida. Deus sabia que esta história não poderia ser apreciada por ninguém mais, fora ele próprio. Não havia quem lhe dissesse o que era certo e o que era errado, ou o caminho a seguir. Era a própria imagem da solidão. Quando descia ao mundo dos homens e abandonava o seu mundo das ideias, ficava confuso porque o mundo inferior o adoecia com o nada. Grande era o medo da concussão que viria pelo desejo de abandono, pelo desejo da morte. Na verdade, era a preguiça de tudo recriar, como das outras vezes, e também pelo apego aos seres, que não sabia reconstruir fielmente: Ah, nunca seriam como antes! Ele gostaria de falar e chorar, mas as criaturas nunca poderiam entendê-lo, jamais conseguiriam se colocar na sua posição. Assim, era o responsável por se fazer apreciado. Tudo o que inventava, ele achava aquém de si próprio, justamente porque era o máximo. Ao se ver, podia perceber as suas falhas: o tempo, o movimento, a repetição, a vontade, que o impulsionavam para o abismo, pois, embora não houvesse o futuro, ele não tinha completa consciência da ordem de tudo.
A CASA DO CAMINHO É A TUA LUZ INTERIOR.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.
O gadareno estava cego.
Não a cegueira dos olhos da carne, que já havia deixado para trás com o corpo abandonado na Terra. Era uma cegueira diferente, feita de saudades, de espanto e de esperança. Havia despertado além da morte e caminhava por estradas que não conhecia.
Procurava uma casa.
Uma casa que ouvira mencionar muitas vezes nas regiões espirituais. Diziam que ali habitava a mais sublime de todas as mulheres. Aquela cujo coração fora berço do Cristo. Aquela que os aflitos chamavam simplesmente de Mãe.
Maria.
Por isso caminhava.
Procurava a residência da ternura, o lar da compaixão, a morada da misericórdia.
Mas, quanto mais procurava, mais se perdia.
Foi então que ouviu passos.
Não viu quem se aproximava.
A cegueira ainda o envolvia.
Contudo, quando a voz rompeu o silêncio, algo estremeceu dentro dele.
Ah, aquela voz...
Aquela voz não era apenas um som.
Era um hino.
Era uma lembrança.
Era uma luz.
Era a mesma voz que, séculos antes, atravessara os gritos da loucura e alcançara o homem que vivia entre os sepulcros.
A mesma voz que ordenara às sombras que se retirassem.
A mesma voz que lhe devolvera a dignidade perdida.
O gadareno caiu de joelhos.
Não precisava enxergar.
Reconheceu.
— Senhor...
O Cristo sorriu.
E o velho peregrino, agora Espírito, perguntou:
— Mestre, procuro a Casa do Caminho. Procuro a morada onde se encontra Maria. Procuro essa residência desde que despertei deste lado da vida.
Jesus o contemplou em silêncio.
Depois apontou para o próprio peito do gadareno.
— Ela está aí.
O homem não compreendeu.
Então percebeu.
Havia uma porta.
Sempre existira.
Uma porta luminosa.
Uma porta que se abria para dentro e para fora ao mesmo tempo.
Mas ele jamais entrava.
Jamais saía.
Permanecia diante dela, indeciso, como quem teme descobrir aquilo que procura.
— Senhor, onde está a chave?
O Mestre aproximou-se.
Seus olhos continham a serenidade das manhãs eternas.
Sua voz tinha a suavidade das águas tranquilas.
Então respondeu:
— A chave é a paz.
E acrescentou:
— A paz que nasce da confiança. A paz que floresce do perdão. A paz que aprende a amar sem exigir. A paz que um dia coloquei em teu coração.
Nesse instante, o gadareno compreendeu.
A Casa do Caminho não era um lugar distante.
Não estava escondida em alguma esfera inacessível.
Era um estado da alma.
Era o reino interior que o amor de Deus edificava silenciosamente desde o primeiro encontro com o Cristo.
A porta abriu-se.
A luz inundou tudo.
E lá estava ela.
Maria.
Mas antes que pudesse avançar, percebeu outra presença.
Alguém já o aguardava à entrada.
O mesmo Mestre.
Porque toda estrada da alma, cedo ou tarde, termina onde começou:
Nos braços daquele que é o Caminho, a Verdade e a Vida.
E o gadareno finalmente entrou em casa.
O pessimismo paralisa, o otimismo cego ilude, mas há uma terceira via, a lucidez que luta mesmo ferida. Viver é um ato de resistência consciente, onde cada respiração se torna uma afirmação contra o desgaste do tempo. Não busque eternidade em feitos grandiosos, mas no olhar que, por um instante, foi capaz de enxergar além da superfície. Às vezes, é em um gesto simples que o infinito se revela, quase como um sopro que atravessa o tempo.
- Tiago Scheimann
Um milhão de lâmpadas não tem valor para um cego, assim como a ignorância não enxerga a luz da sabedoria.
