Cartas de Amor com Humor

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“


Thanatos, esqueceu o que disse agora a pouco? Não seria o Grande Mestre se não estivesse um passo a frente dos deuses! Esta é a Armadura de Altar, do meu irmão mais velho, Hakurei. Estive esperando por esse momento, meu irmão e eu depositamos todas as nossas forças nesta Armadura por mais de 200 anos. Agora você não passa de um pássaro preso em uma gaiola.

[A Primavera das Rosas]

Aquelas que não se calam,
Aqueles que não consentem,
Pegam o microfone e falam,
Gritam tudo o que sentem!

Sentimos sede de justiça,
Queremos o pão da liberdade,
Basta de tanta injustiça,
Queremos a real igualdade!

Somos a juventude que se levanta,
Somos os jovens que não têm medo,
Somos uma juventude que canta:
“A vida vale mais que o dinheiro!”

É chegada a primavera das rosas,
O grande despertar da juventude.
Na luta vê-se caras novas.
Viva a nossa rebeldia! Viva a nossa inquietude!

ΔΚ + ΔU = 0
A energia se conserva, e o sistema permanece em equilíbrio.
As pessoas continuam sorrindo para o mundo, e o mundo segue lhes sorrindo em gratidão.
Os opostos permanecem se atraindo, e os dispostos permanecem se amando.
A vida continua um mistério, e o universo permanece em equilíbrio.
31 de Janeiro de 2017, aparentemente tudo está bem.

Poeta suburbano
Compondo com veneno nas letras
Declarar, revolta contra
Aqueles que chegarem agora
Tão importante passante

Entenda o preço da oferta
Aqueles que tiverem um pouco de censura
No meio quebrado do dia
É hora de acordar

A revolução no instante
Onde há poucos, quase nenhum...
Possui a função do sim
Agora tá na hora

Temos que entender
Revolução intelectual
A revolta do cotidiano
Um poeta suburbano

Coração juvenilha

Perdoou você, sem nenhuma
Paixão
Perdoou você, com uma
Canção...
Perdoou você, em uma
Declaração...
Perdoou você, te dando
Lição...
Perdoou você, no meu
Coração...
Perdoou você, até
Então...
Perdoou você, de justa
Razão...
Mas não perdoou você, por ter roubado
Meu ...

A flor rara no planalto central
No momento crucial esse homem descia a avenida em busca dos olhos do outro que não eram os olhos do observador , sentiu o retirar da tampa de sua cerveja com suas mãos suadas e trêmulas, ao esperar de um som rasante, um tilintar que não vinha em sua mente, pensando no passado e nos momentos vivenciados a um tempo, e olhava para si mesmo procurando no outro a sua identidade , ou qualquer naco de um tempo de uma pulsar que se explode do nada e do outro, na aurora de um dia que nunca existiu na sua plenitude, mas sempre com um alvorecer voraz de mostrar o mesmo, enquanto o outro objetado na sua absorção das nuances que se encontravam naquele mesmo momento, a ideia de sobejar e fazer um alvoroço voraz, as siluetas dos olhos amargos cravos nas constelações perdidas, na fugaz lembrança de um poeta morto por seu próprio eu que não era o outro, cantante pelas pradarias de um novo orvalho nessa selva de pedra que fulmina no final quando se curva pela idade e pelo tempo atomizado, na penalidade das tristezas que geram penumbras, de sonhos em espirais cantantes de um sonho noturno, que fragrâncias surgiam gritantes, criva na alma e no corpo rente a um poste claro na cidade, com os perfumes, com todos os matizes de cores e tudo mais que se possa acontecer em uma noite em que o melhor seria não deixar que outro existisse, pois a condição do mesmo já não era melhor do que o mundo que se via lá onde as impressões passavam soltas, havia um certo de entendimentos sobre o que busca a luz quando alcança as trevas, em superação ao mesmo que se encontrava perdido e se encontrava no outro que não era mais o mesmo, de antes de passar por tantas provações do seu ser em si que a si não mais se pertencia, quando o sonho não podia mais ser pronunciado pela penumbra do amanhecer, que ainda tarda em quedar e vir a ser o que não é mais que uma noite com seus perfumes fugazes, de uma busca de um quero mais da noite que ainda pra alguns parece estar apenas por um triz de um sobejo maior, ainda sentindo entre os dedos um prazer de sentir até a ultima gota daquela que seria a primeira e ultima cerveja, mas não tão simples e perdida como seria para o outro, que ainda não conhecia o múltiplo no único que devassava os prazeres de muitas noites incessantes, por não ter tido o outro mais que muitas replicas do que já existia, e não se comprometia mais com a razão do que com o motivo do ser e estar de muitas replicas que não levavam os pés soltos no ar dançantes daquele que olhava por todos os lados, os mortos que caminhavam bebiam e dirigiam seus carros como filas de uma grande minhoca bestial, os olhos do observador não era mais o mesmo, mais o outro que ainda com sua cerveja olhava como tantos bebem e morrem e tantos outros dirigem seus carros e morrem e como os que ainda ali se alimentavam como animais em um grande curral onde a eficácia e eficiência maquinal anulava o outro, que nunca existiu ou vai existir pois o momento não era propicio para a busca do eu e nem tampouco do outro que mudava constantemente de análise, para todos buscarem o seu eu mais próximo do que um outro que morria a cada segundo, lento num maçante e repetitivo momento de ter sempre a presença do que a eficácia e a mecanização dos que ali comiam como vermes putrefatos, perdidos na noite em um almíscar de tudo que mudou no sentido de não mais buscar o momento certo, mas sim qualquer fosse o prazer enfadonho do perder de suas vidas tolas, por motivos imbecis e ineficientes para deixa-los por um outro lado do universo, onde não teria mais nada de novo ou de perpendicular ou paralelo, mas sim de um desfecho de perdida de uma vida toda nos olhos fundos que se apresentavam no momento de não ser mais o que deveria ter sido, por toda uma vida de perda, de um outro que não é mais o mesmo que já havia no olhar de um

Parte II
passado, e de um presente que não voltaria a acontecer, nem em um instante e nem em um outro momento, que os cabelos loiros mostravam de longe que ainda tinha uma vivaz forma e cor, mesmo isso não agradava a si, como já havia sido antes no passado e nem tão pouco no futuro, poderia existir mas o que os seus olhos contavam de uma vida toda sem nunca ter visto, que seus cabelos não eram na verdade tão importantes, como a perda de toda sua dignidade ou o momento de não ser o outro com sigo mesmo, ainda buscava no presente o mundo que tinha sido tomado como uma cerveja que se acaba em gargalo, e implodiu toda a razão, de sua existência como um ente que participa dos momentos que se passam com percepção e já não mais analisava, o outro como o um e nem tão pouco se obtinha algum momento nos olhos fundos que se misturavam com o cabelo loiro, antes da cerveja havia um único momento que ainda o outro tinha a percepção do que era o ser em si ali imponente, com as situações que colaboravam com sua própria vilania de sua rotina maquinal, que sempre como um pombo que foge de sua morada que não é mais que um cativeiro pleno, e sempre volta ao mesmo momento, perplexo por não buscar o mesmo que poderia ser o outro na sua imagem joga sua imagem como um tijolo de construção vermelho no contra espelho do motorista, e já sabe que o outro não esta mais ali, apesar do silêncio cortante que os olhos refletidos contínuos mordiam, a memória de um dia que não era um dia mas a noite que apenas quedava nos olhos de todos que encontravam o outro no observador, o resvalar do plástico que não era mais plástico, mas papel e um rato que observava o observador com seus olhos de punguista perdido com um chapéu que tinha meia aba, que não era aba numa noite quente que denunciava a presença de um rélis, do que poderia ser mas não foi, e mesmo quando buscava o momento de ser do outro, que ainda não era o outro mas o mesmo que já havia em tantos becos, com olhos vermelhos e cheiro de cachaça fétida do inicio da noite, que ainda há de haver bailarinos como palhaços e o mais cruel de todos com sigo mesmo, enquanto deveria deixar o outro de ser o mesmo, que sempre foi o mesmo rato com os mesmos olhos vermelhos dos punguistas, que se deslocam por entre o acumulo de corpos mortos, para absorver de suas entranhas de formas viscerais no nada que poderia existir no outro que não é mesmo por seu olhar desconfiado, ter encontrado os olhos do observador que do outro ou de si mesmo nada mais teme, do que ter olhos de rato ou ter hábito fétido no cair da noite, com estrelas que ainda se apresentavam tímidas numa noite quente, após sua cerveja bem trocado por papel em mãos imundas que procuravam não o valor necessário, mas o próprio eu que não era o que existia, mas o que se encontrava como um grande animal de circo, que bem adestrado faz truques que estratifica o outro eu que não é o eu tão pouco o outro de uma deliver, qualquer sem destino num centro sem coração e sem alma que ali o único sentido de ser é onde o ser jaz por jazir, como um corpo morto de um rato em beco qualquer sujo e imundo, não menos que os que ostentavam seu perfume françes, que não se importava tanto como uma doce sedução do buscar o outro perdido, se era o existir ou não existir do mesmo, no mesmo lugar de saber que de françes o nome ostentava mas gruía como a um selvagem que de nada adiantasse os mais fulgazes das identidades de ser o ser em si ou o outro, havia o outro que rasgava os tecidos da noite como a um véu que se parte do ponto de ruptura, do que a no observador como outro, mas que com sua luz brilhante como um sol desconhecido em brilho e magnitude da aurora de um próprio momento de luz angelical, que sua luz paira no ar, o outro que o observador se encontrava como o mesmo, imponente e

Parte III
perdido com sua proteção de vidro, que por traz da proteção pueril do que é o real em ser e ser por si mesmo com um brilho de olhos negros como a noite, que lusia como a aurora do observador que não era o mesmo desde o inicio de sua cerveja até sua finitude de um pequeno momento, o outro que o observador observava não era mais o outro mais o observador do outro que não é o mesmo de antes da cerveja, ou dos mesmos olhares nunca mais por todo derivar da infinitude universal de uma lagrima ou de um beijo doce sem fim que fica cravado na memória e no tempo eterno, o outro que envergonhava a noite era os cabelos negros do outro que o observador observava já não sendo o outro como uma noite simples, mas como uma noite com o mais belos dos negros da noite, o observador infinitamente patético observou o obvio, do alem dos mares da infinitude da beleza das luses acesas do que já foi mais que ribaltas, uma joia sem igual perola branca sem falhas e natural, ser exatamente perfeita em categoria máxima de ousia natural, perfeita em par de espécie de raridade das fragmentações imperfeitas e improváveis do observador, o outro se tornou o observador por sua postura romântica, e sua extrema perfeição de justiça de mulher, única em espécie que justifica o todo como tudo, integridade no outro que o observador nunca tinha encontrado em outro que gerasse uma identidade de amor, em plenitude da virtude de um poema, o observador rastejou todo o dia por existir um momento apenas, onde o dia se quedasse por um desespero maior de observar o outro como fada e princesa de mármore grego luzido por olhos negros como a noite, o cintilar da constelação do coração maior, que a finitude de um firmamento, as afeições dos outro, de finos traços de ceda e lábios de cereja cor rubra da pele ,observável os traços da ceda que martogam seu nuante dorso, e tés pálida, pavor de desejo dos olhos do observador, destronavam a razão imprudente de frestas, seu fino fil de ceda que saia levemente de seu vestido envergonhado com tamanha a delicadeza de ceda de sua pele perfeita, o observador debruçado em existir apenas aquele instante de plena concepção do divinal em um único fio de ceda raro, que conduziu com maestria de um mestre do caos em beleza todo seu ser e coração fervente de fulgor, o leve toque que conduzia um olhar sem dono por toda extremidade do fil, e leveza de pluma no olhar revelava como um fino fil quedaste como o sol que se cai, revelando secretamente os mistérios de olhos de uma pantera negra, e coração selvagem sem falhas como o rugido de um leão indômito, como um raio que se parte fulminante nos olhos negros, revelavam um momento sem igual e único que não seria esquecido jamais completamente, como um copo meio cheio de infinitas belezas do néctar pueril e cândido, a divina proporção entre o que é uma mulher e uma fera selvagem , pura onda prefulgazes de ternura e carinho, um coração cravejado das mais belas joias dos mais diferenciados matizes, a mais bela das flores que o próprio orvalho e ar sobejam o toque, flor rara que nasce do almíscar da terra molhada perfumada em puro sândalo, vivas ás nuvens que param e nunca mais seriam as mesmas seduzas delicadas como um coração perfeito, céu magnífico em tons pastéis de laranja e vermelho tristes pela beleza dos lábios de cereja, ornado lábios de cereja em simplicidade um anjo na terra, relis mortal que sobeja o ouro branco na terra como o mais puro mármore grego, a princesinha flor violeta de tons azul anil telúrica do caos, a poesia perfeita de Copacabana e contornos retorcidos que o observador transige e curva seu pescoço ao passar, pois sabia que não merecia estar ao seu lado, porque ao seu lado era apenas uma coisa insólita e insignificante, todo o desejo do observador era pertencer nem se quer como um objeto real desse cenário incrível que o outro faz parte

Todas as manhãs são iguais

Todo dia quando acordo
Olho pela janela do meu quarto
Sem querer olho o céu e o sol
Vejo tudo em que passo os olhos
Tua face, teu semblante...
Teu rosto, tua imagem e a lembrança
De um beijo vem...
Lembrança de um regalo
Com afagos de carinho e solidão
Então fica a pairar no ar
Como sinos a badalar
Corações, não conseguem esquecer
De uma flor que ficou fechada
Para o amor que não desabrochou
Ficou fechada para o amor
Que quando se quis desabrochar
Viu seus sentimentos
No reflexo do espelho e teve medo

Baco, Dê vinho Luso !
vinho legal, vinho cardeal,vinho sensacional
A meus filhos concluso
Nossa festa, Minha seresta, Salve Malatesta !

Em sendo um obtuso
Neles faço, Neles refaço, Neles satisfaço
Viro preto profuso
Preto mano, Nego "Solano", Preto africano

Meu direito difuso
O mar tejo, O mar festejo, O mar alentejo
Qual uvas furto uso
Desse mosto, desse composto,desse entreposto

Diga meus Picorrucho
Nossa joia, Nossa sequoia, Nossa metanoia
Mais do sangue transfuso
Mais um riso, Mais um sorriso, Mais um improviso

Tal é o vinho luso...
vinho fresco, vinho refresco, vinho pitoresco
Tais filhos do Senegal,
Filhos Dança , Filhos Festança, Semelhança cabal

Com Duzentas e sessenta e nove silabas
Agora me recluso.
Jamais eu me estribas
No meu coração, Senhor,
pensar luso, pensar induzo, pensar excluso.

QUEM NÃO TEM...
,
Quem não tem um segredo guardado a sete chaves,
quem não tem um arrependimento que não pode ser revelado,
quem que não tem um desejo impossível,
quem não tem um sonho inalcançável,
quem não tem um amor no coração,
quem não tem um amor inesquecível?
.
Se você tem pelo menos três
destas questões pendentes,
pode se considerar uma pessoa normal.
por certo seu sorriso é verdadeiro
seus olhos brilham,
sua vida é cheia de esperança.
Se não tiveres
nenhuma destas duvidas,
por certo você é infeliz.

Que possamos ter uma noite de paz e harmonia ...cheia de recomeços..
Porque apesar dos momentos difíceis, o que fica pra nós é essa enorme vontade, guardada no peito, de fazer as coisas acontecerem e essa esperança bonita, que não nos abandona, de que em algum tempo e com algum esforço... os nossos sonhos, por mais difíceis que possam parecer, um á um serão realizados!

Eu estou perdendo meu tempo
Perdi meu tempo com as risadas
Perdi meu tempo dando valor
Perdi meu tempo tentando ajudar
Perdi meu tempo arranjando histórias
Perdi meu tempo olhando suas dores
Perdi meu tempo cuidando
Perdi meu tempo te olhando
Perdi meu tempo me apaixonando
Perdi meu tempo perdendo tempo
Perdi meu tempo olhando o tempo
Perdi meu tempo embaixo de chuva
Perdi meu tempo te alegrando
Perdi meu tempo te isolando
Perdi meu tempo TENTANDO GANHAR O TEMPO SEM VOCÊ.

Quando foi que a vida desistiu de viver?
estava querendo saber onde estar o sentido da vida porque dentro do meu coração ele não existe mais.
Quero parar de olhar para o passado e viver o futuro
mais o presente dito estar a cada vez mais me movimento para outros lugares onde ninguém estar querendo em sua sã consciência prosseguir ainda mais comigo.
Somos uns seres vivos que não sabemos garanti nossa existência iremos acabar em extinção...
sabemos escrever com sentindo quando tentamos falar sem sentido nenhum.

Alguns seres humanos são do tipo mais interesseiro que existe, praticam o bem pensando em conquistar um alqueire no paraíso e agradar seu Criador, para que este seja benevolente com ele em suas faltas e em outra vida extracorpórea . Ora! Não é assim que se agrada a Deus, mas sim, sendo despretensioso, espontâneo na grandeza de seu gesto descompromissado.
Fazer o bem não é obrigação, mas um sinal de compreensão, afinal, não gostamos de receber o mal e, se não gostamos, não o desejamos para ninguém, assim deveria ser.
Usar da indiferença, um direito.
Ser mau? Ah! Isso é uma opção, sabendo que colherás o que plantou.
Portanto, não se importe se o bem vai voltar pra você a jato, na velocidade da luz ou que venha na calmaria de um rio tranquilo, saiba que vem, mas nunca fique ávido ou sedento por ele. A vida é um ciclo de nossas atitudes, sejam elas boas ou más, de alguma forma voltam para nós.
Esqueça essa coisa de um inferno de lava. O inferno, é o sofrimento, e isso temos muito aqui mesmo, de norte a sul e de leste a oeste.
Prefiro semear o bem.
Tenham fé no Criador Eterno: Ele é o único imparcial, e, julgará cada um à sua medida.

Em minhas andanças pela internet ontem, eu me deparei com alguns textos ... frases famosas de autores até conhecidos, e dando uma boa lida nestes textos eu confesso que me preocupei com o teor daquilo que li.
Não tenho nada contra ninguém... tampouco sou juíza dos sentimentos, atitudes e vontades alheios a mim mas... sou alguém que valoriza muito o cultivo de boas virtudes e por isto, as coisas que li me provocaram certo desconforto.
Um exemplo disto que estou falando foi um texto ( que não vou citar nome de autor por uma questão ética obviamente) que li:
" Acontece que agora eu não dou mais o meu melhor pra quem me dá pouco. Não corro atrás de quem não dá um passo por mim."
" Não seja tanto para quem lhe oferece tão pouco..."
Me desculpe quem gosta destes tipos de texto e tem o costume de compartilhar, transcrever ou mesmo se identifica com estes textos MAS...
O primeiro ponto a ser observado... Como assim ? " .. eu não dou mais o meu melhor para quem me dá pouco... "
Quer dizer que a minha atitude depende do que o outro me dá? Quer dizer que para que eu possa dar o meu melhor ao meu semelhante eu tenho que ''RECEBER" ?
Quer dizer que eu só dou o melhor de mim quando alguém me é recíproco?
Quer dizer que EU só corro atrás.. só luto.. só amo.. que por mim faz o mesmo?
Sempre pensei que o que FAÇO para alguém, faz parte de QUEM eu sou de fato... do meu caráter como pessoa. A minha bondade não depende da bondade do outro pra ela acontecer... Eu não preciso esperar receber do outro para que eu possa me doar na minha totalidade. Cada um conhece a sua força e limitações... Assim como quem recebe de nós ... DÁ OU NÃO conforme suas possibilidades porque CADA UM DÁ O QUE TEM e isso é fato também.
Aquele que deixa de fazer o que está em seu poder realizador .. esperando receber na mesma medida de sua entrega.. já deixou de ser gentileza e virtude, há muito tempo.
Me parece que está havendo um equívoco em relação aos conceitos de reciprocidade e amor próprio ( auto-estima)... e o que tenho visto ultimamente, são pessoas que sustentando na íntegra estes conceitos, sob justificativa de proteger seu coração e alma de possíveis decepções, sem perceber, estão se tornando egoístas, individualistas e condicionadas a viver por expectativas alheias...
Com sinceridade... acho que devemos prestar mais atenção nestas frases feitas .. escritas ... algumas vezes .. incentivando inadequações de comportamentos, trazendo inseguranças, medos e danificando nossos relacionamentos interpessoais.
Enfim termino afirmando... " Nossas ações determinam quem somos"
Paz e Luz á todos!

MENTE SÃ
Existem pessoas tão maliciosas em seus pensamentos que são capazes de deturpar a mais simples palavra dita e enxergar a maldade e má intensão sem uma razão aparente...
O que impressiona é este tipo de coisa vir justamente de pessoas, aparentemente muito espiritualizadas e evoluídas.
Muitas vezes a maldade não está contida nas palavras dos nossos semelhantes mas na mente suja de algumas pessoas que necessitam ter sua consciência lavada pela pureza de pensamentos, pela bondade, para que receba a capacidade de enxergar as coisas como de fato são e abandonarem o pré-julgamento.
Quando o processo de evolução e iluminação se dá em nossas vidas.. promove o crescimento, acrescentando conhecimento e experiências, especialmente na vida espiritual. Então as trevas da ignorância nos deixam e aprendemos a caminhar neste plano espiritual, com a leveza de uma consciência e coração plenos de toda claridade.
Sem máscaras... sem sombras... sem disfarces!
Espiritualidade se vive! )O(

Reclamamos que não temos tempo.
E Passamos horas na internet vendo coisas insignificantes.
Temos tempo para fazer tudo que nos convém, mas não temos um minuto pra falar com Deus!
E quando falamos, é correndo loucos pra terminar a conversa e voltar pra mídias sociais...
Dê valor ao que é mais importante na sua vida, vive mais real do que superficial...

PARA REFLETIR...
Sei muito pouco da vida.. e quanto mais aprendo percebo que menos sei, pois não há limites para o saber.
Mas o que sei e aprendi desde cedo, é que coração alheio é terreno de respeito, que se rega com carinho e delicadezas de gestos e palavras. É lugar sagrado que se anda descalço de toda altivez e dureza.
O que sei ... é que o conceito de amigo é muito mais do que estar presente em momentos tristes ou alegres.. mas de verdade, poder sentir de forma única .. o pulsar da vida, emanando,enquanto a alma é capaz de dançar uma música que só pode ser interpretada pela serenidade de uma mente e corações abastecidos pela pureza.
O que eu sei... é que ter mente, gestos e palavras educados á serviço do bem estar e do amor fraternal ... é artigo acessível nas prateleiras de uma consciência iluminada... é trazer para as vivências o efetuar, de fato.
O que sei é ... que diariamente podemos escolher quem e o que desejamos ser, num mundo onde o essencial se acha lamentavelmente banalizado pelos que... por costume ou tradição tendenciam ao famoso... " deixa pra lá... amanhã eu faço... amanhã eu mudo"... esquecendo-se de que somos todos parte uns dos outros e que quando eu deixo de fazer a parte que me cabe... em algum lugar, outro sofre a minha negligência...
O que finalmente não entendo... é que as pedras que antes, eram somente o tropeço e empecilho do caminhar ... se transformaram também em arma poderosa, nas mãos de embrutecidos para estilhaçar e sangrar ...sem se dar conta de que fazemos todos parte desta grande teia ... e a dor que dói no outro é a mesma que me alcança.
E o que eu peço em meio a tudo isto...
Que eu mude primeiro.. que eu faça primeiro.. que eu dê o exemplo primeiro ... porque o primeiro passo sempre será o meu.
PAZ E LUZ )o(

Filha, hoje é o seu primeiro aniversário sem o papai e a mamãe, juntos.

Calma, você ainda é uma criança, não entende essas coisas de adulto. Viver cada um em um canto é coisa de adulto. Assim como trabalhar é coisa de adulto. E quando o papai virava a noite, não podia brincar contigo, era coisa de adulto. E quando a mamãe ficava brava porque tinha que se virar sozinha, entenda, era coisa de adulto. Aliás, todas as outras coisas que ela ficava brava com o papai, e eu com ela, tudo era coisa de adulto. E o nosso orgulho, ferido pelas duras palavras que um falava para o outro, bom, quer coisa mais adulta que orgulho? Discussão é coisa de adulto, filha. E quando o papai e a mamãe discordavam sobre tarefas da casa, contas para pagar, as responsabilidades do dia-a-dia, veja, ter responsabilidade é coisa de adulto. E fazer coisas irresponsáveis, acredite, também é coisa de adulto. A consciência pesada que aparece depois? Coisa de adulto. Tensão, coisa de adulto. Pressão, coisa de adulto. Impaciência, coisa de adulto. Estresse, coisa de adulto. Acusação, coisa de adulto. Briga, coisa de adulto. Separação, coisa de adulto.

Um dia você vai ler esse texto do papai. Quando você ficar mais adulta. Ou melhor, um pouco menos criança. De qualquer forma, saiba que escrevi esse texto chorando. Arrependido. Culpado. Decepcionado por seu aniversário ser uma festa fatiada em dois pedaços.

Por isso, ao invés de dar os parabéns, eu peço desculpas. Se um dia você me perdoar, quem sabe eu me sinta menos adulto e mais gente grande".