Carta De Amor De Fernando Pessoa

NO MEIO DO CAMINHO
Se você escolher amar você também pode odiar, as vezes na escuridão⁠ tomado pela solidão nos esquecemos da altura que estamos para desistir, mas o que faz de nós tão fraco? são as pessoas ao meu redor? demorando para achar um culpado no meio de tantas pessoas, a solidão entra e faz uma destruição em seu coração.
Mesmo que você perceba ou pense que pessoas te olhem sem acreditar, as vezes se isolar não vai resolver, o que irá resolver e não desistir do seu sonho, você não e um mostro você está apenas repleto de dúvidas mesmo que te chamem de louco mas saiba que com cada pedrada você está montando sua escada para o topo.
Prove para as pessoas que você pode mesmo que você não tenha base mas que você conseguira construí-la, e irá crescer; não se afogue nas magoas do passado como te trataram com escória da pra da voltar por cima e no fim contar sua história.

Gente esses dias tivemos várias pessoas de minha família e amigos muito próximos ANIVERSARIANDO que seria injusto parabenizar uns mas que os outros. Não me esqueci de ninguém e nem poderia cada um ao seu modo tem uma historia de vida comigo, agora a pouco estava olhando fotos e sabe como é não pude deixar de me emocionar. Quantos momentos incríveis juntos e tudo passa por minha cabeça com um filme.
Sinta-se todos parabenizados, desejo-lhes felicidades plenas. Sei que sabem o quanto cada um significa pra mim. Feliz Aniversário a todxs.⁠

⁠Quem não fala (cala)

Quem tem medo de falar o que pensa
Sabe que o silêncio não compensa
Cala o pensamento e o encarcera
Apenas para reprimir o que não dissera

Por outro lado, quem fala sem saber bem
Fala como se não dissesse nada a ninguém
Deixa sair o que nao foi capaz de reprimir
E sente pouco por não saber, de verdade, sentir

⁠Era uma segunda-feira
Como ontem também tinha sido
E aos pés da castanheira
Um antigo desconhecido

Murmurava frases indecifráveis
Que julgaram ser engano
Mas em suas notas memoráveis
O legado de um velho cigano

Num quarto de mofo e pó
Prenunciava o começo e fim
Das derrotas de um homem só
Aos desvarios de um milhar de festins

E mesmo as cartas centenárias
Não teriam previsto as brigas
Das tardes de costura ordinárias
Ao fim consumado em formigas

Se nem daquela que foi a mais bela
Puderam compreender os romances
Na piedade, na nobreza e na guerra
Ao vento que não relega outra chance

“Aproveitando ao máximo cada oportunidade, porque os dias são maus” (Efésios 5:16).
Não existe melhor oportunidade para o fogo aquecer do que em frias madrugadas, da mesma forma, não existe melhor oportunidade para a luz brilhar do que em noites escuras. Dias maus são dias de oportunidade.
Assim sendo, não devemos temer os tempos maus. Eles são tempos de oportunidades incomparáveis que temos para mostrar e anunciar a nossa fé.

VERDADES DA ALMA

Se hoje for o dia de minha partida?
Preocupei-me tanto com o aquilo que não pude tocar nem tampouco vivenciar, que não vivi o que se esvaia aos meus olhos.
Sou simplesmente um ser fadado a morte, esquecível, mais um ser!
O que fiz durante minha vida?
O que fiz para ser lembrado ?
Simplesmente serei um menino bom, que morreu a mercê de sua própria história, aventurando ama vã felicidade.
Antes da morte permitirei-me sonhar novamente, mudar o curso da minha história, marcar de alguma forma o mundo, ser pelo menos um vago sorriso nos lábios de alguém, e se assim não fora, que seja alguém importante para um ser, saberei assim que está vaga passagem valera apena.
A hora irá chegar, saberei que ao menos não conseguindo tanto, morri tentando.

⁠O mártir da corrupta liberdade!
Lute!
Lute pelo que é certo, ou pelo que o achar
Lute pela história que consola este país
Lute!
Lute pela ideia dos que sofreram sem uma chance
Pelas dores que lhe fizeram suportar
Lute pelas glórias de um povo corrompido
Destruído, com seus sangues espalhados pelo chão
Chame!
Clame aos teus pais, amigos, irmãos,
Mostre a tua voz, seja aquele que conduzirá o teu futuro
Jogue duro, lute, não baixem as guardas
Não se ganha a batalha sem o prazer da luta
Não se vence a guerra sem o poder das armas:
almas, amor, caneta e papel
Lute!
Entregue aos incrédulos os teus ideais, que leais seguirão seus planos e sonhos
Alcance ao longe com tua voz a anti-democracia dos ímpios
E ainda que sinta resquícios de um povo corrompido
Deixará nas lápides dos seus túmulos o rumo do futuro libertário
Trilhada em suas vidas, uma escolha para seguir como mártir da revolução
Fará evolução com suas mãos e arte com teu sangue
Deixai que os sigam adiante, para a prosperidade da espécie
Trombetas, tambores, aos gritos e flores
Faremos escutar os intocáveis, o poder da voz que emana dos que lutam
Será como um suspiro que alivia a dor
Será da seita o bárbaro que busca livrar das mãos dos tiranos, a liberdade
Liberdade de escolha, de vida, de sonho, de cultura, de amar
E até o fim, lutareis ao lado dos corrompidos, perdidos, sem rumo a seguir
Deixará de lição, então, um caminho de escolhas, não de opressão.
Louvados são!
Amados serão!
Libertos dirão!
Cumprida missão!

tu vendeste tua alma para o que nao tem nome
ele chega emfim com seu acordo com sua alma e teu sangue
agora ele sera o dono!tua pele é morta para aqueles que o sentem, tua pele é delicada para os que nao temem.
tudo que ama é dele e tudo que é dele, é seu..
verdade ou mentira, o que se imagina?
tudo alem, sua caneta com pressão, tinta é sangue do monstro sem compaixão
se dele é seu, tudo é dele...
"O acordo so sera feito se você cair" caindo na solidão?
"melhor que do que no acordo da retenção"

Felizes. Porque, ao fundo de si mesmos,
cheios andam de quanto vão pensando.
E, disso cheios,
nada mais sabem. Dão para aquele lado
onde o mundo acabou, mas resta o eco
de o haverem pensado até ao cabo
e irem agora criar o movimento
que subsiste no tempo
de o mundo ainda estar a ser criado.
Por isso são felizes. Foram sendo
até, perdido o tempo, só em memória o estarem
habitando.

A solidão é sempre fundamento
da liberdade. Mas também do espaço
por onde se desenvolve o alargar do tempo
à volta da atenção estrita do acto.
Húmus, e alma, é a solidão. E vento,
quando da imóvel solenidade clama
o mudo susto do grito, ainda suspenso
do nome que vai ser sua prisão pensada.
A menos que esse nome seja estremecimento
— fruto de solidão compenetrada
que, por dentro da sombra, nomeia o movimento
de cada corpo entrando por sua luz sagrada.

O TEMPO VIVE

O tempo vive, quando os homens, nele,
se esquecem de si mesmos,
ficando, embora, a contemplar o estreme
reduto de estar sendo.
O tempo vive a refrescar a sede
dos animais e do vento,
quando a estrutura estremece
a dura escuridão que, desde dentro,
irrompe. E fica com o uivo agreste
espantando o seu estrondo de silêncio.

A velhice é um vento que nos toma
no seu halo feliz de ensombramento.
E em nós depõe do que se deu à obra
somente o modo de não sentir o tempo,
senão no ritmo interior de a sombra
passar à transparência do momento.
Mas um momento de que baniram horas
o hábito e o jeito de estar vendo
para muito mais longe. Para de onde a obra
surde. E a velhice nos ilumina o vento.

Se em nós a solidão viver sozinha,
sem que nada em nós próprios a perturbe,
cada figura passará rainha
na antiguidade súbita da urbe.

Um acento de pena irá na linha
vincar a eternidade de figura
a um rosto que quase só caminha
para dentro de o vermos pela pura

substância em si que vive a solidão
dentro de nós. E sendo nós só margem
do seu reino de ver por onde vão

as figuras passando na paisagem
de um antigo fulgor de coração
aonde passam desde sempre. E agem.

Lentos nos fomos esquecendo. Quando
o tempo da velhice nos foi vindo
a tez apareceu amorenada de anos
e afeita ao espírito.
A lavoura sabia aos nossos passos.
Até os desperdícios
iluminavam debilmente o armário
e a penumbra dos rincões escritos.
Mas nós só estávamos
em nos havermos esquecido.
Ou, às vezes, a aura do trabalho
quase fazia com que na mesa o sítio
aparecesse coroado de anos
sobre a mão a mover-se pelo seu próprio espírito.

Com a altura da idade a casa se acrescenta.
Não é que aumente a quantidade ao espaço.
Mas, sendo mais longínquos, o desapego pensa
maior distância quando se fica a olhá-lo.
Ou, se quiserem, uma realeza
se instala à volta dessa altura de anos,
de forma a que os objectos apareçam
na luz de quase já nem os amarmos.
Então a casa distende-se na intensa
inteligência de estarmos
a ver as coisas amarem-se a si mesmas.
Ou com a forma a difundir seu espaço.

Os vivos ouvem poucamente. As plantas,
como o elemento aquático domina,
são dadas à conversa. A menor brisa abala
a urna de concórdia estremecida
que, assim, sensível, se derrama
e é solidão solícita.
Os vivos não ouvem nada.
Mas, havendo acedido a essa malícia
de experiência cândida,
os mortos deixam que o ouvido siga
o fluvial diálogo das plantas
umas com outras e todas com a brisa.
Melhor ainda. Quando, nas noites cálidas,
as plantas se sentem mais sozinhas,
os mortos brincam à imitação das águas
inventando palavras de consonâncias líquidas.
E esse amoroso cuidado de palavras
a urna de concórdia vegetal espevita
até que, a horas altas,
a noite, os mortos e as plantas
caiam no sono duma luz solícita.

Balada de Sempre

Espero a tua vinda
a tua vinda,
em dia de lua cheia.

Debruço-me sobre a noite
a ver a lua a crescer, a crescer...

Espero o momento da chegada
com os cansaços e os ardores de todas as chegadas...

Rasgarás nuvens de ruas densas,
Alagarás vielas de bêbados transformadores.
Saltarás ribeiros, mares, relevos...
- A tua alma não morre
aos medos e às sombras!-

Mas...,
Enquanto deixo a janela aberta
para entrares,
o mar,
aí além,
sempre duvidoso,
desenha interrogações na areia molhada...

Nem me disseram ainda
para o que vim.
Se logro ou verdade,
se filho amado ou rejeitado.
Mas sei
que quando cheguei
os meus olhos viram tudo
e tontos de gula ou espanto
renegaram tudo
— e no meu sangue veias se abriram
noutro sangue...
A ele obedeço,
sempre,
a esse incitamento mudo.
Também sei
que hei-de perecer, exangue,
de excesso de desejar;
mas sinto,
sempre,
que não posso recuar.

Eis que és Mulher


Eis que és tão bela.
Eis que és tão meiga.
Eis que és tão sorridente.
Eis que és tão Mulher.


Eis que és alegre.
Eis que és linda.
Eis que és pragmática.
Eis que és tão Mulher.


Eis que és forte.
Eis que és inteligente.
Eis que és frágil.
Eis que és Mulher.

Sol de Domingo


Quem diga que uma poesia, só pode ter sintonia, se as pessoas estiverem conectadas.

De certa vez, fui me encantando pelo teu sorriso, teu jeito, teu carisma, e do nada me dei por vencido. Vi aquele sorriso que vai de canto a canto de boca.

Ela prefere as cores, do que as dores, o sol do girassol, ela é intensa como uma corrente elétrica que pulsa energias positivas para as pessoas ao seu redor.

A voz dela é como o canto dos pássaros numa manhã ensolarada de domingo.

O melhor de tudo é quando ela usa a maquiagem de seus olhos lindos que transmite a verdade.