Carne
Eu sinto como se eu tivesse um rombo gigantesco e em carne-viva na região do meu coração. Ás vezes eu esfrego, cubro, ponho um casaco pra ver se me esquento e me acalmo, mas o frio vem de dentro, começa pela parte mais baixa do meu estômago e invade minhas paredes abdominais.
O silêncio da sua ausência dói muito.
Minha tristeza dói no corpo, na carne, nos ossos...
Estou só.
Respiro e tento conter as lágrimas,
querias me ouvir dizer que esta tudo bem,
que você esta certo,
que eu também quero ficar só...
Então... eu disse.
Me...
Aquietarei-me do amor (...)
Do amor carne
Amor dor
Do amor alma
Amor suôr
Arrefecerei-me das juras de amor
Do meu corpo respingado
Do seu fel amor
Inundarei-me da mágoa
Da volúpia desprezada
Do egocentrismo nato
Ato, mato
Do furor do fato
Despirei-me da verdade
Vaidade
Nestes instantes vãs
Vis
Compadecerei-me da hipocrisia
Falsa
Alça
Do amor...
Automatico, não é aquele que foi construído, mas aquele que é feito de carne, e mesmo assim, tem coração de lata.
"Admiro os resistentes, os que fizeram do verbo “resistir” carne, suor, sangue, e demonstraram sem espaventos que é possível viver, mas viver de pé, mesmo nos piores momentos."
Quero que a lua brilhe em teu caminho, ilumine a viela escura de tua mente. Assim me verá sem carne e sem pele. Somente a minha alma.
Poetas bons são os infiéis, feitos de carne, osso e papel.
Poetas da realidade, que não medem portas e não sonham em construir janelas.
Poetas que não se prendem a assuntos vãos, não falam de amor ou sentimento. São reféns de suas ideologias e desejos.
Poetas feitos de luxúria e sentimento, memórias recheadas de esquecimento e pessoas sem face.
Poetas não se lembram de nomes e não se preocupam com palavras, com a ordem delas ou com suas incoerências.
Poetas não se preocupam e não pensam, deixam fluir seu sentimento inerte.
Poetas não existem, estão mortos, são pó. Apenas pó e cinzas, sem razão lógica ou sentimentos.
Poetas são mistériosos, são mais que homens, são seres fantasiosos.
Eu não sou poeta, penso, rezo, creio, amo, sofro, choro, me desprezo e sonho em te ter comigo.
Sou homem, fiel, feito de carne, osso e véu. Véu que cobre todas as minhas construções, mesmo que não sejam nada além de papel.
Poetas bons são os infiéis.
dê valor ao prazer visto nos olhos não aqueles sentidos na carne, os dos olhos ficam por toda a eternidade.
TABUA DE CARNE
Tabua de carne...
Abre alas para o tempero da morte
A qual, todavia se oferece
para fazer dos seus adversários
seres tenebrosos e fortes.
Ali se debruçam em peças para serem
talhadas por golpes de pulsos firmes,
suados e sedentos de sangue...
Ali seres simples são cutilados pelo
poder da ganancia; insaciável dimensão
todavia despencando pelos mesmos poderes
Poderes que com suas laminas frias e afiadas...
semeiam suas mensagens terminais.
Tabuas de carne afago de, o penúltimo partir
ceifadeira de singelas vidas,
é uma peste seu empestear por aqui.
No ultimo tremor do momento final do existir
sobre aqueles mórbidos segundos,
o erro se enche de duvidas
dividindo a sepulcral partida
com os erros errados da vida.
Antonio Montes
As companhias que temos na vida são seres humanos só de carne, mais só terá um que sempre estará em todas as nossas camimhadas da vida eterna e em nossos pensamentos. Parabéns
Não quero ser lembrada como um simples pedaço de carne ambulante fútil e vazia revestida de adereços.
Sou muito mais que minha carcaça envolvida de pele e adornos.
Não aceito ser uma deusa de seus anseios, nem mesmo à idolatria de minha dimensão superficial, sou muito além do que os olhos podem avistarem.
