Cada um tem de Mim Exatamente o que Cativou e

Cada mulher é uma lua.
É uma lua...
cheia de encanto ,de brilho..
Cada mulher em si, traz um mistério e um ar de amor
Cada uma com sua forma, seu louvor...
E todas bonitas por natureza

⁠Há um preço a pagar por cada posicionamento, escolha, por emitir opiniões e/ou discordar.

⁠Está cada vez mais difícil lidar com um inconsciente perverso.

⁠Dentro de cada um de nós existe uma dor chamada saudade.
(Finados de 2024)

⁠Teus olhos me fascinam, como estrelas perdidas,
brilham em noites silenciosas,
cada olhar, um universo que se revela,
um mar profundo onde me perco e me encontro.

São janelas abertas para a alma,
onde dançam sombras de sonhos,
um convite sutil para adentrar,
na beleza crua que só o amor conhece.

⁠Na roda da vida, danço com a alma,
meus pés emaranhados, como um soldado em combate,
cada movimento, um eco de memórias,
capoeira, meu escudo, meu abrigo.

A ginga que embala o coração,
a capoeira me ensinou a lutar e a amar,
como se o tempo parasse, em cada golpe,
encontro a força que brota da terra.

No som do berimbau, a história ressoa,
cantos de resistência, de dor e alegria,
sangue e suor se misturam na areia,
com irmãos e irmãs, na eterna dança.

Entre os desafios, a beleza se revela,
o corpo fala a língua da liberdade,
amo a capoeira, que me ajudou como militar,
nela, aprendi a arte de viver e sonhar.

Sóneto.

⁠És meu primeiro amor, e único
Em cada gesto, um abraço sincero
Teus olhos guardam um universo
De sonhos que guardo,em verso doce e terno.

Te encontro nas tardes de sol radiante,
No perfume das flores, no canto dos pássaros,
Teus gestos, um abraço e abrigo constante,
Meu coração canta, em nossos doces momentos.

Lembro das tardes de domingo, na igrejinha,
A simplicidade de um olhar que diz tudo,
Numa história que vive em cada sentimento,
Um amor que floresce, no mútuo respeito.

E mesmo que as estações passem vorazes,
Que o mundo lá fora insista em mudar,
Nosso laço é forte, não é feito de fases,
És meu primeiro amor, vou sempre te amar.

Agora e sempre, no caminho que traçamos
Teu nome gravado em cada batida
Este amor é eterno, em versos e planos
Meu único amor, és minha poesia querida.

⁠Lixo

Encontram-se na área de serviço. Cada um com seu pacote de lixo. É a primeira vez que se falam.

- Bom-dia.
- Bom-dia.
- A senhora é do 610.
- E o senhor do 612
- É...
- Eu ainda não lhe conhecia pessoalmente...
- Pois é...
- Desculpe a minha indiscrição, mas tenho visto o seu lixo...
- O meu o quê?
- O seu lixo.
- Ah...
- Reparei que nunca é muito. Sua família deve ser pequena...
- Na verdade sou só eu.
- Mmmm. Notei também que o senhor usa muito comida em lata.
- É que eu tenho que fazer minha própria comida. E como não sei cozinhar...
- Entendo.
- A senhora também...
- Me chame de você.
- Você também perdoe a minha indiscrição, mas tenho visto alguns restos de comida em seu lixo. Champignons, coisas assim...
- É que eu gosto muito de cozinhar. Fazer pratos diferentes. Mas, como moro sozinha, às vezes sobra...
- A senhora... Você não tem família?
- Tenho, mas não aqui.
- No Espírito Santo.
- Como é que você sabe?
- Vejo uns envelopes no seu lixo. Do Espírito Santo.
- É. Mamãe escreve todas as semanas.
- Ela é professora?
- Isso é incrível! Como foi que você adivinhou?
- Pela letra no envelope. Achei que era letra de professora.
- O senhor não recebe muitas cartas. A julgar pelo seu lixo.
- Pois é...
- No outro dia tinha um envelope de telegrama amassado.
- É.
- Más notícias?
- Meu pai. Morreu.
- Sinto muito.
- Ele já estava bem velhinho. Lá no Sul. Há tempos não nos víamos.
- Foi por isso que você recomeçou a fumar?
- Como é que você sabe?
- De um dia para o outro começaram a aparecer carteiras de cigarro amassadas no seu lixo.
- É verdade. Mas consegui parar outra vez.
- Eu, graças a Deus, nunca fumei.
- Eu sei. Mas tenho visto uns vidrinhos de comprimido no seu lixo...
- Tranqüilizantes. Foi uma fase. Já passou.
- Você brigou com o namorado, certo?
- Isso você também descobriu no lixo?
- Primeiro o buquê de flores, com o cartãozinho, jogado fora. Depois, muito lenço de papel.
- É, chorei bastante, mas já passou.
- Mas hoje ainda tem uns lencinhos...
- É que eu estou com um pouco de coriza.
- Ah.
- Vejo muita revista de palavras cruzadas no seu lixo.
- É. Sim. Bem. Eu fico muito em casa. Não saio muito. Sabe como é.
- Namorada?
- Não.
- Mas há uns dias tinha uma fotografia de mulher no seu lixo. Até bonitinha.
- Eu estava limpando umas gavetas. Coisa antiga.
- Você não rasgou a fotografia. Isso significa que, no fundo, você quer que ela volte.
- Você já está analisando o meu lixo!
- Não posso negar que o seu lixo me interessou.
- Engraçado. Quando examinei o seu lixo, decidi que gostaria de conhecê-la. Acho que foi a poesia.
- Não! Você viu meus poemas?
- Vi e gostei muito.
- Mas são muito ruins!
- Se você achasse eles ruins mesmo, teria rasgado. Eles só estavam dobrados.
- Se eu soubesse que você ia ler...
- Só não fiquei com eles porque, afinal, estaria roubando. Se bem que, não sei: o lixo da pessoa ainda é propriedade dela?
- Acho que não. Lixo é domínio público.
- Você tem razão. Através do lixo, o particular se torna público. O que sobra da nossa vida privada se integra com a sobra dos outros. O lixo é comunitário. É a nossa parte mais social. Será isso?
- Bom, aí você já está indo fundo demais no lixo. Acho que...
- Ontem, no seu lixo...
- O quê?
- Me enganei, ou eram cascas de camarão?
- Acertou. Comprei uns camarões graúdos e descasquei.
- Eu adoro camarão.
- Descasquei, mas ainda não comi. Quem sabe a gente pode...
- Jantar juntos?
- É.
- Não quero dar trabalho.
- Trabalho nenhum.
- Vai sujar a sua cozinha?
- Nada. Num instante se limpa tudo e põe os restos fora.
- No seu lixo ou no meu?

⁠Cada um que encare a morte do seu jeito.
É livre arbítrio, um direito.
Não vou a velório por um porém
Cultuar a partida é morrer também
É triste, é penoso, chega a doer,
Ver a dor do outro sem nada poder fazer.
Enterrei meus pais outro dia.
E dói até hoje a saudade, a agonia.
É inesperado, o adeus, o ponto final
Na morte não há poesia, é tudo real...
Por essa e por outras, sempre me recusei a ver gente morta.
Não por medo. Os mortos não traem, não matam.
Prefiro celebrar a vida, os momentos felizes, os sorrisos, as boas histórias, as lembranças.
Eu apenas choro. Calado. Por dentro.
Choro e deixo ir!
Vai pai! Vai mãe!
Vai tia, tio, irmã, irmão, vai amigo, amiga.
Vai na paz.
Sejam luz!

⁠em cada gota de tristeza
um motivo para pensar você.

Estamos vivendo uma época em que cada popular com um celular na mão se acha um herói, um verdadeiro guerreiro da honra e da justiça pelo povo. Mas, quando lutamos por algo que causa o mal, na verdade somos os verdadeiros vilões.

⁠Steve Jobs disse: “cada sonho que você deixa pra trás, é um pedaço do seu futuro que deixa de existir”. Bacana na adolescência, juventude e meia idade mas, quando chega a maturidade e plena, o futuro já chegou, sonhar bacana é com o próximo dia e, para alguns, felizes em viver na realidade do sonho no mundo da lua.

⁠Que cada novo dia, seja sempre um elo de cumplicidade com a esperança e a determinação de cumprir nossa missão, sob o testemunho do sol, da terra e do mar.

⁠Cada ano que chega ao final é como uma agenda preenchida, um diário de bordo, registros do exercício de viver. Retrospectando agendas anteriores, cada vez menos registros. Agora é torcer para que, na agenda do novo ano, o dia 31 de dezembro seja preenchido.

⁠Não se deixe impor sequer um centímetro de distância de si mesmo, porque, a cada dia, essa distância aumenta de forma geométrica, a ponto de, quando se der conta, estar numa distância e profundidade abissais, sem retorno.

Uns oferecem sorrisos, outros oferecem dor.Cada um dá o que possui ...

⁠"O verdadeiro sentido da vida está em saber que há um propósito divino específico para cada um de nós; e saber isso é muito mais do que simplesmente conhecer, mas, sim, apreciar esse fato e se colocar no centro da vontade de Deus."

⁠"Todos nós, em algum momento, erramos; E cada um erra em áreas que podem ser distintas dos outros. Então, por que julgamos quem erra conosco?"

⁠O melhor de cada um, aparece na unidade para o bem comum.

⁠Só na eternidade poderá ser medido o tamanho da força de cada um, como também a dimensão das obras realizadas.
Aqui só resta contar os dias, as lágrimas, as feridas e as cicatrizes.
Muitos querem salários e o recebem, outros galardão e seguem na esperança.