Victor Hugo

Com muito pouco trabalho, seria útil; é negligenciada, e por isso torna-se daninha. Então arranca-se. Quantos homens se assemelham à urtiga! (...) Não há nem ervas más nem homens maus. Só há maus cultivadores.

Um sopro, quase uma respiração, agitava os matagais.

Quando a ouviam falar, diziam: "É um policial"; Quando a viam beber, comentavam: "É um carroceiro"; Quando a viam dar ordens a Cosette, garantiam: "É um carrasco".

Só deus nesse momento, via o triste espetáculo. E sem dúvida a mãe! Há coisas que fazem abrir os olhos dos mortos nos seus túmulos!

A natureza humana é assim. As outras emoções ternas da juventude, se as houvera, haviam caído num abismo.

As crianças têm seu canto da manhã, como os pássaros.

Cosette já não vestia andrajos, estava de luto. Saía da miséria e entrara na vida.

Os bons pensamentos têm os seus abismos, tal como os maus.

As horas de êxtase nunca são mais do que um minuto.

Um raio de sol horinzontal iluminava o rosto de Cosette, que dormia com a boca ligeiramente aberta, tendo o aspecto de um anjo a beber luz.

Não ser escutado, não é motivo para calar.

Não basta ser bêbedo para ser imortal.

Os cemitérios aceitam o que lhes dão.

O medo é mudo. Além disso, ninguém guarda melhor segredo do que uma criança.

A felicidade que inspiramos tem algo de encantador que, longe de enfraquecer, como todos os reflexos, volta para nós mais radiosa.

Tudo o que o rodeava, aquele jardim pacífico, aquelas flores odoríferas, aquelas crianças ruidosamente alegres, aquelas mulheres graves, e simples, aquele claustro silencioso, penetrava-o lentamente, e a pouco e pouco a sua alma compunha-se de silêncio como o claustro, de perfume como as flores, de alegria como as crianças.

Essa criança vivia na ausência de afeição como as ervas daninhas que nascem nas covas.

Quebrar os laços que as unem parece ser instinto de certas famílias miseráveis.

Era um daqueles homens que se tornam curiosos unicamente em razão da sua longevidade, e que são estranhos porque noutro tempo se pareceram com toda a gente e agora não se parecem com ninguém.

Não ver as pessoas, permite supor-lhes todas as perfeições.

Os encontros temperados com um pouco de missa são os melhores. Não há nada mais mimoso do que uma olhadela que passa por cima de Deus.

A amante era uma sepultura!

O ponteiro que avança no mostrador avança também nas almas. As opiniões atravessam suas fases.

Errar é do homem, passear é do parisiense. No fundo, espírito penetrante, e mais pensador do que parecia.

Nesta idade, os rostos dizem tudo. A palavra é inútil. Há jovens cuja fisionomia diz mais do que a boca. Olha-se para eles e fica-se a conhecê-los.