Flávia Brito

Não consigo conceber alguém que queira mesmo viver e consiga manter os dois pés sempre no chão. Viver é se aventurar; não combina com precauções, nem previsões.

Contrariando todas as previsões - inclusive e principalmente as minhas próprias - tenho sobrevivido a mim mesma.

A gente se extravia tanto do caminho nessa vida, tanto, que acaba se encontrando mesmo é nas perdas.

Se é amor, se não é, não me interessa. Interessa que meu coração acelera, e minhas mãos estremecem - e eu me sinto viva.

Eu dedico cada uma das minhas vitórias, com todo carinho, àqueles que diligentemente ocupam seu tempo torcendo contra elas. Obrigada por contribuírem para que eu me supere a cada dia.

Tenho muito orgulho de quem eu me tornei; mas tenho um orgulho infinitamente maior de quem eu não deixei de ser. Não entendo a lógica dessa gente que nega as origens.

Acontece que ninguém, absolutamente ninguém, tem sangue frio diante de uma paixão. A parte boa é que o coração se refaz, e as histórias, e os caminhos, e a vida. E nós.

Amar é (im)preciso.

E se apenas eventualmente for lembrar de mim, me esqueça. O que não é inteiro não me interessa.

Hoje eu penso que liberdade, mas do que se atirar de cabeça no que a gente quer, é não se deixar acorrentar por aquilo que a gente pode até querer, mas não nos serve.

Eu tento. Vou tentando. Às vezes fazendo de conta que é fácil, às vezes preferindo mesmo que seja difícil. Assumindo o risco de atravessar a rua de olhos vendados, os riscos. Mantendo a impaciência para não perder de vista o mundo estranho que criei para mim, ali mas aqui dentro, estranho e tão adequado pois o que não me instiga não me comporta. Atirando-me em voos cegos, porque é assim que enxergo claramente que ainda há um longo e permanente caminho de volta, ainda que o retorno seja apenas um passo para trás. Com pressa, quase sempre. Cansada, vez em quando. Disposta, embora a fadiga. Com um pouco de medo, que temer faz parte, mas não desorienta.

Respeitando-se a fronteira do saudável, estabelecer a magreza como padrão único de beleza é cegar-se para o que há de mais lindo entre os seres humanos: as diferenças. Bonito é ser - e amar - quem a gente é. E se orgulhar disso. Pesado, mesmo, é o preconceito. Sejamos leves. E lindos, do jeitinho que somos.

Eu me amo demais para não me permitir errar de vez em quando.

Um passo por vez. Ainda que meu coração corra uma maratona por dia

Aquela sensação de que, embora não falte nada, falta.

É que intensidade não quer dizer falta de equilíbrio. Certo?

Não sou o tipo de pessoa que enlouquece de amor. Sou o tipo de pessoa que já acreditou que amava loucamente mas aprendeu que amor não enlouquece: sereniza.

Tô indo. Sozinha. Não conto para onde. Não quero que essa coisa castradora chamada bom-senso me encontre.

Não acredito nisso de amar muito ou amar pouco. A gente ama, e ponto. Ou não ama, e ponto. Não há como existir um meio termo: é como respirar. A gente respira ou não respira. E ponto.

E tentar dizer alguma coisa a quem não sabe ouvir, pra quê?

Sou uma santa pessoa. Sou. Tão santa que me perdoo todos os meus erros. Tão pessoa que não me privo de cometê-los.

Só acredito (absor)vendo.

Não fazer tantos planos, porque a vida não é de planos. A vida é de desencontrar.

O que adoece a lucidez da gente é esse vício besta de procurar sentido em tudo. Pra quê? Deixa não fazer sentido. Deixa e vai lá fora viver.

"Tem jeito de chuva fininha em fim de tarde solar isso que eu sinto e que é meio saudade, meio vontade. Coisa mais linda.