Christie Wingler
Sinto-me;
Livre da opinião, da pretensão alheia e da neutralidade nada natural de rir e chorar na "medida".
Na quimera de não saber com quem ou para onde, mas de continuar e residir na certeza de que em qualquer lugar, eu sonho!
Na pele que habito, que visto, que banho, que dispo, que por ora quero fugir, e que amo e abraço no entanto.
No vento que faz bailar as árvores e no sol que reflete no rosto de uma criança com seu sorriso de quem ainda não foi corrompida pelos padrões de beleza e as tragédias dos noticiários.
Em um blues, um jazz, um rock e em um MPB bem tocado, onde as notas cantam por si só e fazem até os mais céticos verem deuses.
Nas poesias dos grandes poetas e dos pensadores anônimos, nas ironias do destino e nas Leis de Murphy, nos dramas teatrais e reais, nas comédias nacionais, em qualquer filme que tiver o DiCaprio e nos triunfantes finais do Tarantino.
Sinto-me livre pra pensar e sentir tudo isso e amanhã o oposto talvez. Porque se sinto, ao menos sei que existo.
Eu tenho sumido das redes, das ruas, dos bares.
Tenho buscado a mim mesma no lugar mais difícil de se visitar, o âmago, que por vezes é amargo, mas que assim como o café sem açúcar estou aprendendo a gostar.
Nada contra todos estes lugares, onde as pessoas tanto sorriem, se arrumam para estar em seu melhor, cabelos bem penteados, maquiagens construídas em camadas, perfumes que se misturam no ar; é até admirável a dedicação para ser ornamental.
Tenho apenas neste momento, apreciado mais a cara limpa, as sardas, os linhas de expressão, os cabelos menos alinhados, e os amigos que falam o que pensam sem rodear, que levantam uns aos outros nem que seja a base de chutes, que abraçam pra sufocar, que não medem o riso, o risco, a circunferência do corpo, ou histórico bancário, aqueles que estão dispostos a dividir do melhor ao pior, a ouvir no silêncio e a gritar juntos se precisar.
No final das contas, na multidão, nos pequenos grupos, na solidão e até nas mídias, estamos sempre buscando uma conexão real: conosco, com o nosso mundo, com o mundo do outro e essa colisão de existirmos todos na mesma época, mas ainda assim em nosso próprio espaço e tempo.
Ser escritor é ser louco,
Por isso as vezes me afasto um pouco
Ser escritor é vender a alma pro diabo
E não ter troco
Por isso as vezes eu morro
Pra ver se eu nasço de novo
Talvez um engenheiro ou um objeto oco
Ser escritor é ser canhoto, é escrever um pouco torto,
É não caber dentro de si, não caber nem no próprio verso, que dirá no outro.
Eu sempre escrevo um texto de amor para quem não sabe amar.
Eu sempre quebro a cara e afogo as mágoas num bar.
Eu sempre volto a escrever pra lamentar a ressaca do amor, do álcool e dos socos que a vida me dá.
"E agora, Deus?"
E agora, Deus, quem te consola?
Quem ouve Tuas preces quando tudo em volta desola?
Quando o amor que criaste vira arma,
e o perdão, um fardo que ninguém mais carrega com calma?
Quem te estende a mão quando a criança chora?
Quando até o milagre se demora?
Quando o homem, em nome do céu, faz guerra,
e esmaga o irmão, achando que Te encerra?
Quem sussurra no Teu ouvido quando o vazio ressoa?
Quando nem os anjos entendem a dor que ecoa?
Será que o Teu peito também arde em silêncio,
vendo filhos se perderem no próprio veneno?
E agora, Deus, quem Te embala o pranto?
Quem cura Tuas dúvidas, Te devolve o encanto?
Ou será que és só espelho do que criaste?
Afinal… Criador e criatura te apavoram?
Eu sou um fruto do niilismo?
Um buraco de minhocas que ninguém sabe aonde vai dar?
Sabe-se apenas que transporta, mas pra qual tempo, pra qual lugar?
Só sei que, apesar de um tanto torta,
as ondulações do mar,
com toda a sua beleza e forma indefinida,
me confortam.
Porque dá pra ser disforme, enorme,
e, ainda assim, pacífico.
Mas por oposição ao que se espera,
é o alinhado que mais me intriga:
a reta que liga um ponto a outro,
a ideia linear de trajeto percorrido,
de coesão, de equilíbrio.
Então pergunto-me:
como é possível algo ou alguém se manter tão rígido?
Parece fino como linha,
a um sopro de embaraçar-se
em nós miúdos, quase irreversíveis.
E o que se mantém por muito ereto,
não tende ao declive?
Será que é tão ruim ser um abismo?
É obscuro, eu sei.
Mas cabe tudo, inclusive o nada.
Essa vastidão inspira grito que ecoa,
inenarrável
e um silêncio desconhecido,
interminável.
Não há régua que meça
a altura ou a dimensão.
E é nessa incerteza que se arrasta,
que nos tornamos
livres de toda crença,
de todo medo,
de toda razão,
inexoráveis apenas por existir.
