As Pessoas Sao como Ondas

⁠" Como a lua cheia que renasce ao horizonte celeste, assim são as ideias extasiadas que surgem ao anoitecer."

Todo os sentimentos são intangíveis, pela verdadeira emoção do sentir. Como vê, como ouve, com tudo que não é sensível ao toque, por fim, curva - se ao indescritível ardor do tangível. Antes do toque na pele, ver ainda além, ler as poesias que formam aquela pessoa.

O Trem das Cinco e Quinze

Na Suíça, os trens são pontuais como o bater de um relógio de cuco. Foi às cinco e quinze da tarde, precisamente, que ela entrou no vagão carregando uma mala de rodinhas desengonçada e um livro sob o braço. Ele já estava lá, sentado próximo à janela, com os olhos perdidos nos Alpes que desfilavam como pinceladas brancas e cinzas. O sol de inverno, baixo e pálido, fazia o lago de Zurique cintilar à distância, como um espelho quebrado.

Ele a viu primeiro tropeçar no degrau do trem, recuperar o equilíbrio com uma risada abafada pelo cachecol vermelho. Ela se sentou diagonalmente a ele, dois assentos de distância. Entre eles, apenas o silêncio alpino e o leve rangido do trem nos trilhos. Até que, em algum momento após St. Gallen, ele perguntou, em um alemão hesitante, se ela sabia a que horas chegariam a Lucerna. Ela respondeu em inglês, com sotaque francês: "Você fala como quem decorou as frases de um manual ontem à noite". Ele riu, confessando que era brasileiro, um arquiteto em fuga de um projeto mal resolvido no Rio. Ela, por sua vez, era belga, pianista, voltando de um concerto em Viena onde havia tocado Chopin para uma plateia de casacos de pele e suspiros contidos.

No vagão-restaurante, dividiram uma garrafa de vinho branco suíço tão seco quanto o humor dela. Ele falou de linhas retas e concreto; ela, de escalas menores e metrônomo. Quando o trem atravessou um túnel, a escuridão os uniu mais do que a luz: naquele breu repentino, suas mãos se encontraram sobre a mesa de mármore, e nenhum dos dois soube dizer quem havia se movido primeiro.

Em Lucerna, desceram juntos, embora ela devesse seguir para Bruxelas e ele para Milão. Na plataforma número 3, sob o relógio que marcava sete e quarenta e três, ele lhe deu um cartão de visita rabiscado com o número de um hotel em Veneza. Ela lhe entregou uma partitura improvisada no verso de um mapa de trem, com notas que subiam e desciam como os trilhos que os haviam levado até ali. Prometeram escrever, ligar, encontrar-se na primavera. O beijo foi breve — um sopro de vapor no ar gelado —, mas suficiente para que, anos depois, ambos ainda se perguntassem se o gosto daquele momento havia sido de vinho, neve derretida ou simplesmente de *quase*.

Ele seguiu para o sul, onde o concreto de seus projetos ganharia raízes. Ela voltou ao norte, onde as teclas do piano a esperavam, frias e pacientes. Escreveram-se por um tempo, cartas que levavam semanas para cruzar a Europa, até que uma delas se perdeu no correio de Berna, e a outra, por orgulho ou cansaço, nunca foi reenviada.

Anos mais tarde, numa estação em Genebra, ele reconheceria uma melodia ao piano distante — *Nocturne op. 9 nº 2* — tocada por mãos que já não usavam anel. Sentado num banco, deixaria o trem das cinco e quinze partir sem ele, paralisado pela doce crueldade de um destino que os reunia apenas em segundas estrelas, estações erradas, e em todas as versões não vividas daquela tarde nos Alpes, onde o amor foi tão preciso quanto um horário de trem, e tão fugaz quanto o vapor de seu hálito misturando-se ao frio.

Teus erros como filho, são resultados de minha falta como pai. Nos perdoamos!

⁠Os erros como filhos são frutos dos erros como pais. Nos perdoamos!

⁠O relacionamento a dois não pode ser como matemática onde os números são frios e calculados. É necessário ser uma disciplina de história, onde são elaboradas ideias e cenas envolventes, com base nos sonhos, desejos e realizações de ambos. Onde os sentimentos estão em sintonia, provocando reações, aflorando as emoções, tocando a alma e compilando um belo e emocionante enredo de amor.

⁠Quando você está no fluxo da vida, todos os desafios são aceitos naturalmente e entendidos como são: experiências a serem superadas e oportunidades de crescimento. Aproveite-os!

⁠Os problemas são como memórias tatuadas no cérebro. Ela te aprisionam no passado. Limpe essas imagens com RMDZ. Reprogramar e conectar no agora.

Me perdoem, mas meus livros são como meus rins, se lhes der, não terei interesse em devolução.

Re Pinheiro

‘Ah como eu queria ser bonita como ela!’ Moça; beleza e gosto são coisas muito subjetivas e pessoais. Nem gêmeos tem belezas iguais. E em tempos de filtros e make’s ela pode ser inclusive fake. A verdade é que a tendência de almejar o que do outro é, nos priva de perceber quem somos e o que temos até. Saiba que não há nada tão lindo como ser quem Deus nos fez e sorrindo. Seja preta, branca ou amarela, ser você mesma é ser bela.⁠

⁠Eu amo as flores porque são efêmeras, assim como a beleza de uma mulher.

Mescladas de um pouco de tudo,
Poesias são assim,
Como o Brasil,
Miscigenação,
De festas a velórios,
Certos velórios mais são festas,
E certas festas mais parecem,
Velórios, tudo
Mesclado em sombras mórbidas,
Que a escuridão alua,
Da cor descorada,
Temperada com chuchu e
Melancolia,
Isso é um Brasil
É poesia.

"Lembranças são como borboletas. Chegam, esvoaçando, quando o portão do pensamento está aberto..."

⁠Lembranças são como borboletas.
Chegam esvoaçando quando o portão da saudade está aberto...

⁠Como bens materiais, assim são nossos melhores sentimentos, quem muito tem, nada tem se não souber administrar!

Seus sentimentos são como uma flor. Uma flor é como se eu estivesse ao seu lado para a vida inteira.

⁠Como é bom ser eu
tudo que vivo é do meu jeito,
o que digo é do meu pensamento,
às dores são do meu corpo, meus gritos muitas vezes são altos porém silenciosos, andando
na multidão não vejo o caminho mas sei o ponto onde vou chegar,
no mundo colorido não carregando Bandeira minha pele é preta, preta com muita história dos meus antepassados
sou preto sim, não sou belo dos belos mas sou belo, sou preto sou afro descendente.

"Os segredos são como as nuvens, olha-se e estão de um jeito, olha-se novamente e já estão de outro jeito."

"As oportunidades, na maior parte das vezes, são como o tempo, não esperam por ninguém."

Elogios são como um conforto para alma.