Aprendi que Nao Importa

Não desisto do amor (...)
Não posso evitar decepções, mas a maior decepção é ter medo de viver e se culpar por tudo o que poderia ser.

A Vida é Feita de Surpresas : Boas e Ruins.
Não há como evitar, Senão Viveríamos presos no medo de viver a Vida .

Deus no momento certo, sabe quem vai te acrescentar e não diminuir .

Quem sente pouco não treme antes de se mostrar.

Não é medo de se Apaixonar Novamente, é não usar " Eu te Amo " como se fosse frase de pára-choque de caminhão .

Não desperdice a chance da sua vida por medo de mais uma frustação

Esse Negócio de impossível , só funciona se você não tentar .

Tudo tem seu Tempo e Lugar, Não Precisa correr.
Uma Amizade Verdadeira, um Amor, um Sonho que Ainda não se Realizou (...)

Uma mente ampla aprende a dar nome à dor.
Um coração profundo aprende a não se perder nela.

Não sei tô muito confuso e triste com minha namorada 😔

Eu Não me importo se a Vida é um Jogo !
Sei perder e Ganhar mas Não me canso de Tentar .

"Esquecer é um luxo que o meu coração não consegue pagar. Vivo endividado com lembranças de um tempo onde o 'nós' ainda fazia sentido."

Eu posso Não demonstrar para Todos , mas meu coração é sentimental demais .

É preciso ser forte para decidir parar de sofrer por quem não ama você.

O amor que nos completa é o mesmo que nos consome; viver com quem se ama é entrega, mas não poder viver sem é cativeiro.

Na política, esquerda e direita representam não polos opostos, mas sim duas asas do mesmo pássaro, carregando-o na mesma direção limitada. Ambas surgem do mesmo corpo, com ideais que às vezes divergem em aparência, mas convergem na manutenção do sistema que as sustenta. Não importa qual asa alce voo mais alto ou mais baixo, o pássaro permanece preso ao seu voo circular, incapaz de alcançar altitudes verdadeiramente renovadoras. Assim, a luta entre esquerda e direita torna-se, na prática, um movimento estéril, uma dança mecânica onde se troca o cenário e as palavras, mas o desenho permanece inalterado. O voo do pássaro político é árido, desprovido de novas paisagens, onde o horizonte é uma mera repetição do passado, indivisível das mesmas estruturas que alimentam seu existir.

No silêncio pulsante, o vento escreve em cores invisíveis, e a sombra dança com a luz que não se vê. O tempo se dobra em palavras mudas, tecidas entre murmúrios que ninguém escuta, mas todos compreendem. O céu é uma sinfonia de ausências que preenche espaços deixados pela memória.Entre raízes do não-ser, brotam sonhos que não chegaram e promessas que nunca partiram. O vazio se enche de significados que escapam da lógica, e a ausência torna-se a presença mais verdadeira. No sopro das coisas sem sentido, mora a mais profunda razão.

A paz não é luxo para quem conheceu a violência; é conquista.

Tempo: Não o Traia
O tempo é rio selvagem e impiedoso corre sem parar, não volta, não perdoa erros. Desperdiçá-lo em bobagens vazias, telas viciantes que hipnotizam a mente, rancores estéreis que envenenam a alma, ou rotinas mecânicas é suicídio lento e cruel. A vida real, pulsante e autêntica, implora por você: dê-lhe seu melhor agora, antes que o instante se evapore! Priorize o essencial com ferocidade: abraços reais que aquecem o peito, sonhos ousados que desafiam o medo, risos livres compartilhados sem máscaras, momentos que ecoam no eterno. Cada segundo perdido é uma eternidade roubada para sempre, um pedaço de si mesmo lançado ao abismo. Viva com urgência feroz. Incendeie o instante e transforme o efêmero em legado imortal.

REALIDADE PARALELA


Vivemos em réplicas de espelhos quebrados, onde o reflexo não devolve o rosto, mas o eco de um grito engolido. As mentes, lascadas como vidros sob o martelo do tempo, teias entre o frisson e o divino: o delírio vira profecia, o tremor das mãos se ergue como hino aos céus partidos. O que parece cura é veneno disfarçado de salvação, e o veneno, ah, ele se veste de milagre, cuspindo promessas em línguas que ninguém mais ouve. Aqui, o real se contorce como fumaça em vento contrário. Um homem ajoelha ante o altar de comprimidos partidos, crendo que a náusea é êxtase celestial, enquanto a multidão aplaude o surto como visão apocalíptica. Não é loucura, dizem; é revelação. Não é doença, insistem; é deus infiltrado nas veias. Mas o que aparenta ser santo desaba em abismo, e o abismo, fingindo luz, engole o que resta de nós. A distorção rasteja, invisível, reescrevendo o mundo: o céu chove cinzas que chamamos de bênçãos, o chão se abre em feridas que juramos serem portais. Fragmentos de mentes se chocam, confundindo o pus com óleo sagrado, e o que é se desfaz no que parece. Nesta paralela, a verdade não existe, só o eco de si mesma, distorcendo até o silêncio.