Amor no Tempo Maduro- Carlos Drumond de Andrade
Então, uma leitura biométrica será feita nos cidadãos e assim todos estarão identificados de acordo com suas progressões em regimes aberto, semi aberto eou fechado. Além de registrar e cobrar o que quer que façam qualquer um em sociedade. Acabará com versões falsas e os mentirosos que usam o anonimato para prejudicar outras pessoas. O mundo é feito pelos que nele estão vivendo e fazendo por onde ele se mostrar o que e como está sendo visto e sentido. O pior dos mundos somos nós mesmos que fazemos. Welcome ao maravilhoso mundo novo.
A vida é um prato de macarronada. Talvez não tão curto quanto a duração de uma refeição ou quanto um passe de uma dança. Mas todos estamos numa panela sendo cozinhados pelo tempo, a chama inevitável que ferve a nossa vida efêmera.
Nascemos mole e o macarrão duro, endurecemos e o macarrão amolece. Depois murchamos e o macarrão se dissolve em um doce suco gástrico. Em seguida, unidos poderemos alimentar as donzelas e os lordes da terra – bactérias e fungos.
Enquanto viajamos dentro de uma panela fervendo até o nosso último suspiro, o que você faz para temperar a sua vida? Toma uma chinelada piá!
A prática do perdão pode transformar relações, pois ele abre espaço para a empatia, para a comunicação honesta e para a reconciliação. No entanto, o perdão também é um caminho individual e deve ser sincero. Quando forçado ou superficial, pode gerar mais ressentimento do que alívio. Por isso, perdoar não é apenas um benefício para o outro, mas uma forma de cuidar de si mesmo, de encontrar paz interior e de seguir em frente com o coração mais leve.
A vida é como uma roleta. Algumas disputam o jogo com a bola pousando várias vezes na seção oposta àquela em que ela foi lançada. Nascem com karma e sem sorte, vivendo eternamente o risco da roleta estar viciada ou torta.
PRIMAVERA
"Enflora-se o arvoredo. É a Primavera.
Rosa rebentam álacres de flores
Bordam-se os vergéis e os arcos de hera;
E as andorinhas fazem seus amores.
Bandos de borboletas multicores
Passam no ar e o longo inverno passa...
Cantam as aves pelos arredores
E a natureza de festões se enlaça.
Desfaz-se o vôo da quadra fria e triste
E dos montes redobra alegre os flancos
A luz do Sol. Da neve nada existe.
Assim como esse inverno, bem quisera.
Também se fossem meus cabelos brancos
E voltasse-me a antiga Primavera."
Curitiba
2 de agosto de 1908
Se você fosse um livro, eu leria uma frase por dia, só pra demorar de ler, só pra não terminar você...
Rabiscaria os seus espaços de mim, me mudaria para os seus parágrafos, esconderia o seu ponto final… mas o meu egoísmo não seria por mal, pois a nossa história não teria mais fim.
E quando alguém me perguntasse por você, eu diria com imenso prazer; ainda não terminei de ler.
