Amor Arte
Da subjetividade da arte que brotou na composição noturna de uma janela
Fazendo florescer a poética da intuição e assombrando assim meu raciocínio vão.
Olhar que diz tudo e dispensa palavras
Fazendo do silêncio, conforto na sua voz
E o despertar mais leve, são os teus carinhos. Reflexo da noite na pele arrepiada
Jogo a dois entre quatro paredes
Jogo em vão comecei derrotado
Sugestão corpos deitados
Apegados e entrelaçados
Sorriso de beleza tão desconcertante
Que brilha com o dourado dos fios de seu cabelo
Aquilo que precede um pedido, um beijo
Sendo assim carinho, portanto silêncio
A relatividade do tempo é um açoite
Noite
Madrugada
Manhã e
Adeus
Estante
O poema “A Arte de Perder” de Elisabeth Bishop nunca fez sentido para mim, desde o primeiro dia em que o li. Sempre questionei. Talvez por puro egocentrismo ou falta de maturidade, eu não sei. Passei os últimos anos da minha vida acreditando que eu podia ter tudo, que nada podia fugir de mim, que o que eu tenho eu não deveria perder.
Busquei insistentemente não perder nada. Nenhum instante, nenhum minuto sequer, nenhuma chave de todas as portas que eu abri, nenhuma parte de todos os estilhaços que caíram ao meu lado. Se eu perdia, corria pra achar. Se quebrava, corria pra remontar. Quantas noites juntei cacos, pedacinho por pedacinho, colando, remendando. Olhava a estante de longe e pensava: pronto, já dá pra colocar no lugar de novo. Ninguém vai reparar que quebrou. E voltava pra minha vida.
A verdade é que chega uma hora que você olha para a estante com mais cuidado. Com outros olhos. E isso acontece tão raramente. As vezes dura segundos. Você olha, talvez com a intenção dócil de tirar o pó. Pra ver se ainda está ali aquele porta retrato que caiu e você arrumou, dar uma folheada naquele livro que uma vez você emprestou, ouvir o DVD daquela cantora que você amava, o molho de chaves daquela casa antiga que agora está alugada e todos os vasos que já caíram e você colou.
Uma vez – e não faz muito tempo – lembro que joguei tudo no chão. Tudo. Minha estante inteira no chão. Tudo quebrado. O que não quebrou, rasguei, cortei, amassei. E me senti péssima depois. Um dia, voltei na sala. Refiz a estante, arrumei o que tinha quebrado, costurei, colei, remendei. Coloquei tudo no lugar. E o tempo passou.
Mas olhando agora, para minha estante, comecei a ver que não preciso guardar nada disso. Que tem coisas que não servem mais. Que não fazem parte de que sou hoje. Os vasos não ficaram tão bonitos como eram antes. Sim, foram charmosos um dia, mas olhando pra eles agora, posso ver cada remendo. Ao me lembrar dos cortes que fiz para juntá-los, penso até que valeu a pena. Mas hoje, hoje são somente vasos remendados. O retrato não precisa ficar a mostra por que já amarelou com o tempo. O que foi bom, simplesmente foi. Não é mais. Como a canção que hoje já não faz sentido. Como a árvore no fundo daquela foto que hoje não existe mais.
Se eu entendi o poema? Não. Ou ainda não como deveria. Há uma caixa cheia de coisas novas na sala. Mas o medo do novo é destruidor, não é? O novo, por mais que seja cheio é vazio se pararmos pra pensar. O novo não tem passado. Não tem história. O novo acovarda até os mais corajosos. Somos, bem lá no fundo, guerreiros que relutam para aceitar uma nova espada. A gente sabe que a caixa está cheia de novidades, mas não tem força suficiente para ir até elas.
Mas hoje, exatamente hoje, dia dez de outubro de 2013, olhei para as caixas repletas de coisas novas na sala. E mesmo assustada, mesmo com minhas mãos se desviando, meu corpo contestando e meu coração aflito, comecei a abri-las. Sim. Passa pela minha cabeça começar a montar outra estante e deixar essa que já existe como está. Mas não posso, não é? Preciso aprender a perder. Entender “a arte de perder” talvez ou finalmente.
Então, sentadas, eu e Elisabeth Bishop, nessa minha sala, tomando um bom vinho, rimos juntas olhando para minha estante. Cheia de histórias, de lembranças, de vasos inteiros, outros remendados, de fotos amareladas, de cartas que nunca foram enviadas, de belas canções, de sapatos com solas bem gastas, de chaves de casas por onde não entro mais, de relógios com marcador parado.
Me pergunto, em silêncio: por que eu acho que não entendi o poema ainda? Por que eu acho que não faz sentido desfazer de tudo isso? Mas afinal, é meu? Ou tudo é passageiro o suficiente para não precisar de estante?
A inspiração selvagem brutaliza as palavras, mas quando domada, tornar-se arte, poesia e instrumento de mudança.
Viver de verdade é viver para os outros; sua arte, seus sonhos, seu trabalho, nada faria sentido se não existissem os outros, vives para servir, não como escravo necessitado, mas como ser completo que partilha.
Arte
Toda noite eu acordo pra escrever, e acordo tarde.
Eu destruo meus pensamentos no vento e eles voltam como arte
Partes, Arde e uma saudade de Marte e minha outra metade
Eu juro sou um sonambulo da arte.
Vem ate a mim, despido como um híbrido
A arte vem me impedindo de estar dormindo
Some, aparece, viaja, volta... Certa, torta
A arte vem quando estou em pé na porta
Solto, giro como cata vento, ah quanto vento
A arte vem me descendo, minha cabeça é leao atento
Rugi, e lança em papeis tudo aquilo que de mi faz parte
Ah pobre de mim, que sonanbulo faz arte.
Minha arte é quente como Salvador...
Minha arte sao como sonhos forrados de amor
Minha arte pode ser qualquer agua no vapor
Morfeu me ajuda a passar o calor.
Eu poderia traduzir minha arte, mas ela é abertamente voce, minha arte é voce... Poderia ser um colar em seu pescoço mas o destino me ajudara a ser sua segunda pele.
Num mundo tão dolorido, fotografia é apenas arte. Mas a minha faz poesia, resgata a paz e também fala de amor.
A vida imita a arte até mesmo em uma refeição salgada onde sentimos seu excesso quando saciamos a fome. Reclamamos e o tal alimento é jogado fora, ninguém mais quer repeti-la. Caminhos trilhamos e somos conhecido por uns e outros, alguns nos conhecem intimamente mas nosso sonso tempero ou em demasia expelem os interesseiros em um prato livre e sem débitos. Com excessos conseguimos alguém e em falta também. Uma boa e servida mesa, precisa ser apreciada por quem tenha um bom gosto e a reflexão disso se baseia em autoconhecimento, busca por si e não por ele ou por aquele. Ser algo ou alguém não necessita necessariamente de um degustador anônimo para nos dar a nota que queremos merecer, mas deixar a mesa pronta, ajeitada, velas e aromas a espera do seu verdadeiro "eu", tem valores enigmáticos elevados acima de suas expectativas, pois de nada vale o querer sem a paciência de esperar.
É como sempre digo: A verdadeira arte é um sentimento em expressão e não uma sutil prática adquirida. Portanto existem os que vivem a arte e também os que vivem da arte. A diferença está em ser artista por conceitos ou ter a síntese de que se é artista.
Cada espaço dos seus poros grita meu nome, em qualquer discussão ou em qualquer tipo de arte, você me vê, você se lembra de mim e isso faz você se odiar um pouco mais. É isso que eu sou agora, uma ilusão, uma dúbia falta de amor, um pedaço que você não conseguiu apagar, e não vai, você jamais vai falar sobre me esquecer sem se lembrar de mim, de como eu fui gentil te dando meu coração, de como fui rude destroçando o seu. Eu sei que quando você escuta uma música você quer dançar ela comigo, você quer me amar e isso vai permanecer assim, mas é só por um tempo eu prometo. Mesmo que em cada vitrine que veja você vista as roupas em meu corpo só para me pintar em qualquer tela que você vê, mesmo que em cada livro que você leia, seja ele qual for, você me imagina recitando poemas no seu ouvido, mesmo que em cada eu te amo que você escute você se lembre que eram as palavras que eu susurrava pra você nas madrugadas, mesmo assim, mesmo você me vendo, ouvindo ou sentindo em cada Girassol, cada tulipa cada rosa,cada esquina, cada pessoa... Eu te peço desculpas, eu não vou voltar amor.
O seu rosto lembra-me a mais bela arte de já vi, se fosse possível exploraria cada parte do seu corpo, pois nem os melhores exploradores de todo o tempos seria tão privilegiado como eu, a nem me fale na sua boca, se fosse possível, afogaria-me nos seus lábios e morria feliz, pois estaria no paraíso, os seus olhos são como farol, que tramite uma luz que é capaz de tirar-me das piores tempestades, e o seu abraço é como se eu deitasse nas nuvens, pois lugar melhor não há. Você para mim, é como o céu, admiro a beleza extraordinária que há e é uma das coisas que mais amo! Eu amo-te.
