Amigos Nao Precisa ser do Mesmo Sangue

A gente quer ser vista, escolhida, desejada… mas esquece que o outro também tá passando por processos internos que a gente não acessa. Só que isso não anula o básico.

Escrever, para mim, deixou de ser um capricho bonito de quem gosta de palavras e virou uma necessidade quase fisiológica, tipo respirar depois de subir uma ladeira enorme no sol do meio-dia. Eu estava há tanto tempo inspirando o mesmo ar pesado, reciclado pelas minhas próprias memórias, que quando finalmente escrevi, foi como escancarar uma janela e descobrir que o mundo ainda tinha vento. E não aquele vento dramático de novela, não. Um vento simples, honesto, que não promete nada além de movimento. E, naquele momento, movimento já era tudo que eu precisava.


O curioso é que eu não escrevi esperando resposta. Nem dele, nem da vida, nem do universo conspirador que a gente gosta de culpar quando está carente. Eu escrevi para me ouvir. Porque até então, eu estava cheia de vozes dentro de mim, menos a minha. Era lembrança falando alto, era saudade fazendo discurso, era ilusão pedindo mais um capítulo. E eu, coitada, só anotando, achando que aquilo era verdade absoluta. Quando eu finalmente me escutei de verdade, sem maquiagem emocional, sem aquele filtro poético que transforma sofrimento em obra-prima… foi desconfortável. Mas também foi libertador. Porque ali não tinha mais para onde fugir. Era só eu comigo mesma, sem plateia, sem roteiro, sem desculpa.


E a tal da lucidez… ah, essa não bate na porta, não pede licença, não manda mensagem antes. Ela entra como quem já mora ali há anos e só estava esperando eu parar de fazer barulho para se manifestar. E quando ela chega, desmonta tudo. Derruba cenários, apaga luzes, desmonta personagens. Aquilo que antes parecia gigante, intenso, insubstituível… vira só o que sempre foi: um capítulo. Importante, sim. Mas não eterno.


E é aí que entra a parte que mais assusta e mais alivia ao mesmo tempo: esquecer não é apagar. Eu não virei uma versão fria, sem memória, sem história. Eu virei alguém que olha para trás sem sentir aquele aperto no peito que parecia um lembrete constante de que algo estava inacabado. Não estava. Nunca esteve. Eu só demorei para aceitar que já tinha acabado há muito tempo. A gente sofre mais tentando reescrever o passado do que vivendo o presente. Porque o passado, minha querida, não aceita edição. No máximo, interpretação.


E essa lembrança… a ceia na casa da avó. Olha que cena sutilmente dolorosa. Um convite que parecia simples, mas que carregava um mundo inteiro de significado. E eu recusando. Não por falta de vontade, mas por excesso de consciência. Eu sabia que não cabia ali. E olha a maturidade disfarçada de tristeza. Às vezes, crescer é exatamente isso: reconhecer onde a gente não pertence, mesmo quando o coração quer dar um jeitinho de se encaixar.


Aquele abraço final, as lágrimas sendo enxugadas com uma delicadeza quase contraditória… como se o gesto dissesse “eu me importo”, enquanto a realidade gritava “mas não o suficiente para ficar”. E tudo bem. Porque naquele momento, sem perceber totalmente, eu já estava me despedindo de verdade. Não só dele, mas da versão de mim que ainda insistia.


E a vida, com seu humor meio irônico, meio genial, seguiu. Quase dois anos depois, eu casei. Escrevi uma nova história. Mas dessa vez, não foi sozinha. Não foi baseada em suposições, nem alimentada por silêncios interpretados. Foi construída. Tijolo por tijolo, dia após dia, com alguém que estava ali de verdade, não só na minha imaginação.


E isso muda tudo.


Porque no fim, não foi sobre esquecer alguém. Foi sobre parar de sofrer por algo que já não existia e abrir espaço para o que podia existir. Eu não apaguei o passado. Eu só parei de morar nele.


E hoje, quando eu lembro, não dói. Não pesa. Não chama. Só existe. Como uma página virada de um livro que eu não preciso reler para saber que já entendi a história.


Se você ainda está respirando esse ar pesado, talvez esteja na hora de abrir sua própria janela.

Existe uma teoria silenciosa que atravessa a vida de muitas pessoas sem nunca ser dita em voz alta: para encerrar um grande amor, é preciso escrevê-lo.
Escrever tudo.
Sem filtro.
Sem orgulho.
Sem tentativa de parecer forte.
Apenas a verdade crua de tudo aquilo que ficou preso no peito durante anos.

O futuro é uma hipótese. E justamente por ser uma hipótese, ele ainda pode nos surpreender.

Eu mereço ser respeitada.
Eu mereço me sentir segura.
Eu mereço ser ouvida.

"Eu descobri que posso ser vista sem precisar me esconder."

Nós passamos a vida inteira construindo coisas em cima de uma realidade que sabemos ser temporária. Casa, dinheiro, livros, projetos, relações, planos, sonhos. E, no fundo, sabemos que um dia teremos de deixar tudo.
Talvez seja justamente por isso que uma experiência de quase perder a própria vida possa mudar tanto a percepção de uma pessoa.
Depois de chegar perto do precipício, o simples fato de acordar no dia seguinte deixa de parecer banal.
O café deixa de ser apenas café.
Uma conversa deixa de ser apenas uma conversa.
Um animal deitado perto da gente deixa de ser apenas um animal.
Uma manhã comum começa a carregar uma espécie de solenidade.

Religião é uma estrutura coletiva; fé pode ser uma experiência profundamente individual.
Uma pessoa pode precisar da comunidade para viver sua fé.
Outra pode encontrar Deus no silêncio.
Outra em uma igreja.
Outra lendo.
Outra contemplando a natureza.
Outra cuidando de animais.
Outra simplesmente conversando com Deus enquanto lava a louça.
Não existe um único formato psicológico de espiritualidade.
E talvez uma das maiores confusões humanas seja imaginar que, porque encontramos Deus de determinada maneira, todo mundo precisa encontrá-lo exatamente pelo mesmo caminho.

Se uma pessoa acredita que Deus conhece o coração humano, deveria ser justamente a primeira a reconhecer que não pode ocupar o lugar de Deus e declarar o que existe ou não existe dentro do coração de outra pessoa.

Existem pessoas religiosas profundamente generosas e existem pessoas sem religião que podem ser cruéis. O problema não está automaticamente na religião, mas no que cada ser humano faz com aquilo em que acredita.

Ser forte também significa saber a hora de soltar o que pesa demais.

Talvez esteja na hora de aprender a ser cuidada também.

Ser alguém com quem outra pessoa pode rir das coisas mais bobas é uma forma de intimidade. É poder existir sem precisar organizar cada palavra, controlar cada gesto ou representar uma versão mais interessante de si mesma.

Acredite
acredita
em você
no seu ser
na sua essência
na luz que traz dentro de sí
no pulsar do seu lindo coração
você não pede para ele bater
ele vibra porque quer manter você
vivo
viva
então pule, cante, grite
se toque, se abrace e sinta você
perceba que você é um ser de luz
de amor
que tenso valor
que és especial
e por mais que o mundo
e que as pessoas façam você acreditar no contrário
não se iluda
não desanime...
diga em frente
e...
pule, cante, grite
se toque, se Abrace e sinta o seu coração:
o amor que flui todos os dias
e que já nasceu contigo
faz parte de ti
gratidão pela sua existência
e por conviver comigo
nesse lindo presente
abraços
felicidades
paz no 💓

“Ser feliz é saber fazer a distinção entre seus próprios acertos e erros, e conviver em paz com suas escolhas.”

“O ser humano é o inimigo de si próprio, por isso a necessidade de compreendermo-nos melhor.”

"Muitas vezes o ser humano, acostumado com as mazelas da vida, assusta-se com a possibilidade real de um mundo melhor."

"Ser bonito e elegante é algo que vem da alma. E assim permanece por toda a vida.”

"Ser livre é apenas uma consequência de quem busca sinceramente a verdade."

"Passa a noite no videogame e ao romper o relacionamento com a companheira, acusou-a de ser uma eterna adolescente."