Amigo de Verdade Nao Briga por Bobeira

Essa intolerância politica que nós, "pessoas de bem", temos propagado diariamente, só atinge a nós mesmos e alimenta uma fúria desmedidamente sádica, como se gostássemos de apanhar uns dos outros mesmo sem nem procurar entender o real motivo da referida briga.

Quem planta discórdia, colhe ódio. Quem colhe ódio, desperta a morte.

Para algumas pessoas cult, de portugues exagerado, apenas tenho vontade de dizer: 'Dar-te-ei um tapa de costa de mão'

Quando uso a mão para brigar, é por que meu cérebro parou de funcionar.

e ainda sinto saudades...
quando você ficava nervosa e sua testa logo envermelhava,
quando você mordia os lábios assistindo TV e fazia biquinho.
Ainda sinto saudades de sua pele, sua pinta nos pés,
sua tatuagem, amava quando vc arrepiava e dizia
eu te amo, quando simplesmente sorria ou caía em gargalhadas exageradamente!!!
Saudade gostosa.
eu também sei que você quando ama, ama mesmo, tem ciúmes, chora, briga, grita, xinga... mas ama!!!

Se puder, deixe para brigar amanhã

Se uma escolha, um hábito, uma mania, uma intransigência ou uma queda, te fez entrar em conflito com o outro, e a partir disso ele foi cruel e te execrou, a primeira providência que você deve tomar é cultivar a calma. Se tentativas de reconciliação forem vãs, deixe que o tempo - que faz com que tudo passe - aja com sua poderosa força. Não há outra saída para a desarmonizarão, que não seja se harmonizar.

E você se diz tão forte que às vezes me sinto frágil
E tanta radiação deixou nosso lance tão chato
E a razão de tanta briga foi não me calar primeiro
E achar que todo erro se consertaria com dinheiro

eu briguei com minha ex amiga eeee percebi q ela só me colocava pra baixo....ai a amiga dela que também é minha amiga ta mandando indireta p mmim... grrr

Fazer as pazes funciona como um efeito transformador de todas as mágoas em amor.

Lembra-se de como pintamos nossa casa,
Assim como meus avós fizeram?
Tão romântico, mas nós brigamos o tempo todo
Eu deveria ter visto os sinais, sim

Eu odeio este lugar. Odeio que a mulher que viveu comigo durante 42 anos esteja morta, que em um minuto, numa manhã de sábado, ela estivesse na cozinha misturando massa de waffle em uma tigela e me contando sobre a briga na reunião do conselho da biblioteca na noite anterior e, no minuto seguinte, estivesse no chão, contorcendo-se enquanto o derrame partia seu cérebro ao meio. Odeio o fato de suas últimas palavras terem sido: ‘Onde eu botei a porcaria da baunilha?’.

você sempre precisa conversar com alguém, e, em algum momento da sua vida, você há de questionar a inteligência do outro.

não faça isso! uma conversa, é apenas uma troca de opiniões.

existem motivos para se arrepender de uma "briga". com certeza, não por ser mais burro que o seu oponente.

⁠Por que os ferais estão brigando entre si? Achei que essa cidade iria ser um paraíso pra gente.

O empoeirar dos anos
Corro eu
A integridade de minha juventude

Caduca,
Num domingo
Às póstumas vésperas do tempo
Brigavam
Por motivações
Embriagados

Corriam contra si
Armados
Da ideologia conectada
Massacrando antigas paixões
Gozavam alto escalão,
Míseros,
Fadados a si mesmos

Chegou em casa, abriu as portas, as persianas, as janelas. Caminhou por entre os móveis, preenchendo os espaços vazios. Os passos pesavam, seu corpo não conseguia carregar o próprio peso, os pés, frágeis, se retorceriam se pudessem, o cansaço era visível.
Foi até o banheiro, olhou-se e naquele espelho manchado, viu um reflexo que não era seu. Algo inumano. Procurou vestígios de felicidade, nenhum. Amor? Nenhum! Dor? Muita! Solidão? Mais ainda! Subiu as escadas, restejaria se possível fosse, não era.
Eram 3:00 da manhã. Havia um fulgor desconhecido naquela noite, algo especial ou diferente. O referente era um inimigo em potencial. A noite foi feita para os loucos, aos que amam intensamente. Era seu caso, amava tanto e esquecia de se amar. Amava a madrugada, o cheiro do conhaque e as taças de vinho manchadas de batom vermelho. Amava ouvir jazz no tom mais suave possível. Amava o azul, naquele tom quase preto. Amava a lua e suas metamorfoses. Amava a vida, odiava viver.
Olhou sua história por um lado, por outro, por perspectivas mistas e opostas. As vertentes que se cruzavam no emaranhado de problemas em que tinha se metido. O amor não correspondido, a traição explícita. A falta de amigos, a solidão...
Como dizer a alguém que possivelmente ela possui depressão? Não é uma tarefa fácil, ao menos não deveria ser. Costumo dizer que quando toma-se um papel como esses, o autocontrole é fundamental. Não queria eu, dizer para aquela doce menina que o que ela via nas manchas de vinho era o seu sangue escorrendo pelas manhãs da camisa. Que absolutamente todos os seus amigos, eram fruto de sua imaginação, porque ela era estranha demais para se adequar socialmente a qualquer parâmetro significativo existente.
O que é a vida, senão um misto de cores borradas, palavras engolidas e borboletas no estômago, regurgitadas? O problema começa partindo do fato de que, cores misturadas se tornam preto, e quanto mais pigmento, mais escura a cor. Até seu sangue escureceria, quem dirá, aquela dor? E a ferida só aumentara...
Ela sentou à beira da janela. As grades de proteção ficaram para trás, afinal, o que ofereceria mais proteção que o próprio perigo? Quando se expõe a ele, nada mais se deve temer, não há do que se proteger.
E ela cantava, entre lágrimas e sorrisos, traçava uma tênue linha entre o real e o imaginário. O vestido branco manchado nas mangas com o vinho... Voava conforme a dança tecida pelo vento noturno. Ela estava em pé, alternando os pés pela beirada da sacada. Um após o outro. Vamos contar comigo 1, 2, 3... Os pés se chocavam e ela olhava para baixo. Não tinha medo do escuro, tinha medo da solidão, e até isso já enfrentara. Não tinha ninguém, não tinha nada. A lua gritava no céu, e no chão, refletida nos tetos dos carros. Nada mais fascinante que a lua... Ao final daquela noite, ela se viu leve como um pássaro. Queria voar, ascender aos céus, e pulou. Voou.
Encontrou a lua, abraçou-a por toda a eternidade. A solidão acabou, o medo cessou, ela e a lua, deram adeus à vaidade.

Resolva eventuais conflitos o mais rápido possível: tolere, releve, perdoe. A nossa hora derradeira é incerta, e quando ela chegar é melhor que haja paz.

As coisas mudam mais rápido que os segundos, situações criadas e desfeitas, brigas desnecessárias, momentos desperdiçados por nada. A mudança de humor é algo continuo e estável. Há sempre que tentar ler por dentro, entender faces, olhares e palavras ditas e não ditas. Tentar manter a paz é difícil quando não fazem esforço pra isso.
LX 28/03/16 17:35

Nós só brigamos por aquilo que julgamos ser certo. O grande problema é que "certo" ou "errado" é relativo.

Quem levanta a voz numa discussão, nunca teve a razão