Amigo da Hora Certa e Incetra

⁠ Como rechear minha árvore de natal:

Com pétalas de Amor Divino; com aromas de virtudes;
Com solidez da caridade; e finalmente acendê-la com a vida lotada de paciência, perdão e verdadeira amizade social !

O brasileiro médio é antes de tudo um reacionário.

⁠O imaginário é uma ficção coletiva vivida como uma realidade objetiva.

⁠É sempre muito bom ouvir quem fala com conhecimento de causa e gosto pelo que comenta.

⁠Ser independente significa poder desagradar a todos em diferentes momentos.

⁠Em política nada se faz sem calcular. Mesmo as paixões e os gestos inesperados são medidos antes de acontecer.

⁠Campanhas eleitorais são shows nos quais o eleitor, ou público, finge acreditar nas promessas que lhes são feitas.

Em tudo que fez na vida, até quando ganhou, Bolsonaro perdeu.

⁠O Brasil tem tradição de civis dispostos a lamber as botas dos militares em troca de um golpe que os salve do fantasma do comunismo.

⁠Como podem ser inesquecíveis tempos que aos poucos se vão perdendo na memória, soprados por novos e eternos minuanos? Lembrar é uma necessidade. No fundo, lembrar está aquém e além da razão.

Um liberal de verdade só pode ser pelo Estado mínimo em tudo.⁠

⁠O eleitor é um falso racional. Vota com o coração jurando seguir apenas a sua cabeça.

⁠Michel Houellebecq é simplesmente o melhor de todos.

⁠Celular liberta e aprisiona, aproxima e afasta, reúne e separa, abre e estreita horizontes, faz voar e ficar fincado no chão. Funciona, ao mesmo tempo, como instrumento de comunicação e de incomunicação.

⁠Militar é sinônimo de golpe.

⁠Os horrores da guerra nunca são superados.

⁠Não se nasce caminhante. Torna-se caminhante.

⁠Trump se preocupa mais em alimentar sua vaidade, ser tratado como vencedor, do que com qualquer conquista real.

A poesia pode ser muito perigosa. Ela subverte a banalidade da vida.

PERPLEXIDADE DIANTE DA MORTE

A tragédia do avião da Chapecoense me provoca um sentimento repetitivo: não somos nada.

É trivial.

Um lugar-comum.

Um sentimento devastador: somos poeira.

Lembra uma expressão do próprio futebol para o toque de bola: estava aqui, não está mais.

Quem não se perturba?

Bolhinhas de sabão, estouramos todos os dias.

A vida é uma ilusão compartilhada.

Até que se acaba como um suspiro.

Ficam as lágrimas de quem ainda tem algum tempo por aqui.

Mas quanto?