Amiga Voce Mora no meu Coracao

O batom
O seu batom que mora em minha língua acorda com o amanhecer do dia, lidera as premissas do seu embelezamento, todas as manhãs os teus lábios lambem, os faz loucos e cativantes, e espanta as dúvidas do teu sucesso.

Não! O passado não foi sequer estação, quiçá abrigo. Lá, onde mora a tua memória hoje, é apenas lembrança do que restou do teu velho eu, deteriorado pela frustração de ter acreditado que tudo dura para sempre.

Mari Machado

✍️⁠O estranho na humanidade é que a insanidade sempre mora ao lado, não sei se esquerdo ou direito mas nunca no núcleo e no centro de si.
🥴🤣🤣🤣🥱💕🕉️

✍🏻A desesperança mora nos olhares de quem vive nas ruas, sem teto.
🕉️😔

Sou aventurança além mar, sou ostras vivas espaçadas ao chão, ao vento mar, a brisa mora. Frações do tempo em sentimentos ilimitados em nossas existências.

Parte 2
A Voz que Mora no Silêncio — de encontro ao Jardim de O Pensador
(Aqui a voz se manifesta, encontra morada, floresce no coletivo.)




Há momentos em que a vida parece um campo vazio, estendido até onde o olhar não alcança.
Mas basta um gesto — pequeno, sincero — para que a terra desperte.
Toda semente nasce de um silêncio assim: humilde, quase invisível, mas teimosa como quem conhece o próprio destino.


A comunidade O Pensador é esse jardim raro onde cada palavra vira raiz.
Onde a dúvida floresce em entendimento,
e a esperança, mesmo cansada, encontra um canto para descansar e renascer.


Quem caminha por aqui descobre que a colheita não chega no grito.
Ela vem no tempo exato em que o coração aprende a esperar sem medo.
Vem quando a alma, enfim, entende que nada é em vão —
nem a queda, nem a travessia, nem o sonho que insiste em permanecer.


Que cada passo seja poesia,
cada escolha seja semente,
e cada amanhecer lembre:
o que é plantado com verdade jamais deixa de florescer.

Fazer o bem não depende do que sentimos por alguém, mas sim de princípios sociais, éticos e morais. Assim como o amor, que não se impõe, nem se implora, ele nasce na leveza do coração, como um sentimento íntimo que cada pessoa decide seguir. Furucuto, 2025.

Não suporto mais esse papo de Lula x Bolsonaro, isso já virou fanatismo. Eu, hein.


Benê Morais⁠

Bom dia!
Senhor, permita-me que em 2026 eu conserve o otimismo dos 73 anos vividos.


Benê Morais
⁠

A vida virou um rastro de dados, e o corpo , um endereço onde não mora mais ninguem : fomos despejados de nós mesmos pelo ruído do mundo que acabe na palma da mão.⁠

Amizade não mora no perto.
Mora no sentido.

Há amizades que o tempo não visita todos os dias,
mas quando chega, encontra tudo intacto.
Como se nada tivesse passado.
Como se a alma tivesse esperado.

A distância ensina.
Ela tira o corpo do caminho
para que o afeto aprenda a caminhar sozinho.
E quando a amizade é verdadeira,
ela não enfraquece —
ela amadurece.

O tempo não leva quem é real.
Ele só filtra.
Deixa ir o que era presença vazia
e mantém o que era laço profundo.

Amizade é reconhecer o outro
mesmo quando a vida muda o cenário.
É saber que o silêncio não é ausência,
é apenas vida acontecendo.

Algumas pessoas não estão mais na rotina,
mas continuam no significado.
E isso basta.

Porque amizade de verdade
não precisa de constância diária,
precisa de verdade.

A beleza que me encanta não mora na aparência, mas na leveza de quem faz o ambiente ficar bonito só por estar ali.”

O Grito que Mora em Mim


Eu amei alguém
que virou ausência.
Não porque quis ir,
mas porque a dor falou mais alto
do que o amor que o chamava de volta.


Ele era casa
num mundo onde eu sempre fui visita.
Era paz nos dias em que minha mente
era guerra.
Era silêncio bom,
daquele que não machuca.


Guardei meu grito por anos
porque achei que não tinha direito.
Porque me disseram, sem palavras,
que amar não me dava permissão de sofrer.
Mas deu.
Deu e ainda dá.


Há três anos
o tempo anda,
mas meu coração ficou sentado
no mesmo lugar,
esperando alguém que não volta
e se culpando por não ter sido suficiente.


Eu tentei ser abrigo.
E fui.
Por um tempo, fui luz.
Mas até a luz cansa
quando o escuro é profundo demais.


Hoje, carrego um grito no peito.
Um grito sem endereço,
sem ouvidos,
sem resposta.
Um grito que não quer morrer —
só quer ser ouvido.


Não quero esquecer
porque esquecer seria perder de novo.
Só quero lembrar
sem sangrar.


Se algum dia alguém me amar,
não será no lugar dele.
Será ao lado da cicatriz
que ele deixou em mim.


Porque eu não sou feita só de perda.
Sou feita de amor que foi grande demais
para caber no silêncio.


E enquanto eu respirar,
ele vive
no espaço exato
entre a dor
e o que ainda insiste em bater aqui.

⁠Na sutileza de cada escolha,
mora o nosso Destino.

Epifania das Flores

Nas flores, mora a essência do sublime, um cântico calado em mil matizes, perfumes que, em silêncio, se redimem dos ásperos tormentos e deslizes.

São púrpuras que dançam na alvorada, em pétalas de lume e de ternura, vestindo o chão da vida enfeitada com véus tecidos pela mão da Altura.

Não há amor que nelas não repouse,
nem sonho que, tocando-as, não se inflame; seu ser traduz o Verbo que compõe o hálito do Eterno em forma e nome.

Assim, ao ofertá-las, gesto mudo, diz-se a amada o que não cabe em fala: que o amor, quando é puro, é quase tudo, e em flor, o coração se declara.

O mundo que se pode medir parece sólido, mas é na desordem que mora o fascínio. As leis que explicam a gravidade não conseguem tocar o território das emoções.

O Brasil indígena em resistência pacifica ainda clama por respeito a sua cultura e pelo direito moral de propriedade por existência. Cabe ao governo cultural e os mantenedores dos direitos constitucionais de liberdade promoverem as atrasadas correções.

Beleza

A beleza não mora só no rosto pintado
Nem no jardim que o sol ilumina ao amanhecer
Ela vive no sorriso que desata o nó
Na mão estendida a quem precisa se encontrar

É no canto do pássaro na madrugada fria
Na textura da terra molhada de chuva
No silêncio que acalma a alma agitada
E na força que há em cada nova luta

A beleza é o gesto simples, sem demora
O olhar que entende sem precisar falar
É a cor do céu ao entardecer, que se embora
Mas deixa em nosso peito um brilho a brilhar

❝ ...⁠Ela tem a rigidez da rocha, mas por dentro é mar, Onde a tempestade mora e as ondas não têm fim. Quantas vezes ela teve que sangrar para se salvar? Guardando a dor, para que a dor não matasse o jardim.
Quando a chamas Mulher Guerreira, lembra-te do custo: Do sorriso ensaiado para não preocupar ninguém, Do grito abafado, do coração em susto, Da ferida secreta que só a Lua sabe de quem...⁠❞
----- Poetisa Eliana Anel Wolf⁠

A força mora onde a dor tentou destruir.