Amamos o Desejo Nao o ser Desejado

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Não sei o que andam dizendo e pensando de mim por aí, sei que estou traçando meu caminho da forma que machuque menos, e desta vez, não estou me preocupando com as consequências.

Não vou mais esperar por quem definitivamente nunca vai ter pressa.

Você não se importa ou finge tão bem quanto eu?

Embalagem não é tudo. O que importa realmente é o conteúdo.

Você dá o melhor de si, e mesmo assim parece que não é o suficiente.

O fato de não poder beijar o próprio cotovelo é suficiente para fazer você perceber que algumas coisas parecem tão perto, mas elas estão além de seu alcance.

Muitas vezes anda sendo assim, eu fingindo estar bem e sorrindo sempre. Só para não atrapalhar a felicidade de quem está junto comigo!

Meus sonhos são perfeitos pra satisfazer a necessidade de perfeição que a realidade não me proporciona.

Eu posso rir da minha desgraça, porque ela é minha. Você não.

Não se desculpe por quem você é e pelo o que você quer.

Não sejas feiticeiro, mas se o és, faz dele teu ofício.

Falta eu aprender a não desculpar certas pessoas, mas primeiro, falta eu aprender a dizer não.

Não confie plenamente sequer em tua própria sombra,
pois até ela te abandona quando você está no escuro.

Como é que ela pode esperar que seus filhos sonhem em chegar às estrelas se não podem erguer a cabeça e olhar para elas?

Quando um bêbado não é senhor de si, tem um esconderijo.

Amigos são amigos, não importa o quanto durou ou quanto durará, porque amigo de verdade fica pra sempre mesmo que apenas nas boas lembranças.

O mundo não sabe que é criativo.

Clarice Lispector
A descoberta do mundo. Rio de Janeiro: Rocco, 1999.

Nota: Trecho da crônica Conversa puxa conversa à toa.

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Cuidado! Não deixe os maus pensamentos ou as dúvidas levarem algum de vocês a se afastar do Deus vivo.

Você quer, mas nem ao menos tenta. Realmente não espera que se realize, não é?

Antes do aparecimento do espelho a pessoa não conhecia o próprio rosto senão refletido nas águas de um lago. Depois de um certo tempo cada um é responsável pela cara que tem. Vou olhar agora a minha. É um rosto nu. E quando penso que inexiste um igual ao meu no mundo, fico de susto alegre. Nem nunca haverá. Nunca é o impossível. Gosto de nunca. Também gosto de sempre. Que há entre nunca e sempre que os liga tão indiretamente e intimamente?

Clarice Lispector
Água viva. Rio de Janeiro: Editora Rocco, 1998.