Alma de Artista Sonhador

Se eu pudesse falar tudo o que quero dizer. Certamente faria um bem imensurável para minha alma e um transtorno mental para um grande número de pessoas...

Sobre dias de chuva...
É como sentir uma paz repentina chegar mesmo que as nuvens já viessem te anunciando.
É sentir o cheiro de poeira e se deliciar com gosto de terra molhada.
É ouvir o barulho das gotas no telhado e similar com a canção favorita, calmaria.

As vezes ela vem bruta, forte e devastadora.
Provoca calafrios pois, impõe respeito e para alguns pavor.
Mas, quando vem serena és desejada, esperada.

Chuva, como é maravilhoso te vivenciar.
Como é incrível a sensação de te ouvir, te tocar.
Como é gratificante e abençoado o seu chegar.

De um modo particular,
gostaria de ao menos 4 vezes na semana te vivenciar.
A sensação é, de como se a chuva
também lavasse a alma.

"Ter alma de poeta é sofrer como as letras que não formaram palavra sobre si mesmo ainda."

Entre o tempo encarnado e o tempo espiritual, a consciência do espírito se desperta em auto percepções. Ora o tempo interior grita, Ora o tempo exterior nos convida.

E nesse tom, a percepção do silêncio é como um Buda a iluminar e a nos chamar ao despertar da mesma consciência.

Aprendemos geralmente pelo caule da rosa e seus espinhos, alguns somente pelo aroma da flor. Parece haver maior apreciação pelo caos e a valorização da dor.

A cor da vida parece ser um traço daltônico diante da reclamação. As metades são metades embora para a alma inteira e iluminada serão sempre a possibilidade das unidades que se completam.

Não se procure já que sempre existiu sem se perceber... Acorde na próxima respiração.

Somos nada nesta vida além de um grão. Grão que brota deste chão, que cresce, floresce e alimenta. Alimenta a alma, nos fortalece e vai embora... E assim um novo grão brota.

Me vejo nessa árvore que secou.
Me reconheço nessa natureza bonita e transformadora.
Galhos secos prontos para a chegada de novas folhas... Pronta para um novo verde.
A espera do olhar surpreso de lindos e bons pássaros a me visitar.
Respiro vida, mesmo quando tudo parece estranho. É inevitável!
Recomeçar pode ser ainda mais lindo, se visto com os olhos da alma.
Respire...
Viva...
Renove-se.

Sei de um princípio que rege a existência: Não há somente perdas no cosmo. Se você vê apenas perdas, certamente está vendo apenas um ponto do cenário. O equilíbrio é fruto do desequilíbrio. Se quiser avançar não tema cair, mas ao cair, se levante. Crise é estagnação. O Universo não permitirá tal coisa, isso gera involução. Problemas são conselhos da Força Maior para não pararmos. A vida é movimento...caos. Então custe o que custar, não pense em parar nem estacione. Siga o fluxo!

Pluralidade e identidade são matizes que dão cor à alma cuja existência é poliforme.

Às vezes é preciso parar e ouvir esse silêncio que grita absurdamente dentro de nós, para entender que o afastar-se do mundo e das pessoas que nos envolve nesse mundo aí fora é o mesmo que faz a gente se revalidar dentro dele e priorizar apenas a gratidão pela vida e às pessoas que tem esse mesmo discernimento, porque o resto é apenas cinza e pó e a vida é tão fugaz...Então sintonize na mesma frequência.

"Na era da robótica o ser humano precisa se programar para não esquecer que tem alma dentro."

Certos corpos precisam morrer para que novos possam nascer. Assim é a luta celestial de almas aprisionadas em desesperos existentimente pela fulga da encarnação.
Nos mundos das vidas somos astros, os espíritos somos nós, os corpos são objetos de uso e cada alma vivente nessa dimensão segue na sua missão.
Meu corpo não tem espírito, meu espírito tem um corpo.

Metade de mim é poesia, a outra metade é silêncio.

Inspiração: urgência de transformar a poesia em poemas.

Almas tumultuosas em corpos silenciosos expelem grandes poemas.

Inspire-se mas sobretudo, inspire. Há poetas por aí...

Nem todo o poema é poesia, se não for escrito com a alma é apenas uma estrofe.

Poetizar a alma é como um parto. Dar à luz poemas, por vezes é doloroso.

Poemas são segredos que, após, revelação, continuam imperceptíveis.

Quem matou a vida viveu analfabeto de Metamorfoses.

O poema nasce dentro de uma alma e morre dentro de outra.