Ainda mais te Amarei na Morte

Quando você pensa que tudo acabou, vem algo te lembrando e avisando que aquele problema ainda não sumiu.

Ainda a procissão vai no adro e já o andor dá sinais de oscilação.

Outrora, o povo africano era escravizado, hoje, ainda existem escravos, porém, a existência não é reconhecida.

Minha motivação qual é?
Por quê eu ainda estou de pé?
Por quê insiste em dar passos?
Por quê superou o fracasso?
Deus e família são minha vida
Estou aqui pois não posso sair
Não quero e não posso jogar fora
Todo o meu esforço que tenho e já tive
Superei o que passou
Pelo fato de saber que há de vir o melhor

Queria tanto poder dizer que já te esqueci. No entanto; sinto que ainda não posso.
O que sinto em mim é tão grande, tão forte...Meu coração se nega desistir desse sentimento tão lindo...

10/08/19


O problema é que eu ainda te amo,
Sei que você não liga para isso.
Eu também não deveria ligar,
Mas eu ligo, ligo muito.
(Mas só da caixa postal)

E se eu ainda quiser tentar? É tarde demais? Demorei pra relacionar as coisas? Sinceramente não sei o que fazer, nem as respostas para estas perguntas, mas eu não estou entendendo mais nada, sei que pareço indiferente, mas eu só não sei como agir, então fico em pânico. eu nem sei pra que serve este site, nem o que era pra escrever, mas eu sei o que eu quero.

VIVA
O passado não importa,pois já aconteceu.
Tão pouco o futuro , pois ainda vira!
Então viva o presente , sinta o momento sem se preocupar as coisas sem valor

Esteja satisfeito com o que tem, mas não se acomode se ainda não conseguiu o que queria.

E eu que pensava que o amor tudo vencia, não conhecia ainda a força dos outros sentimentos, principalmente a força da tristeza, que nos destrói por dentro e nos deixa intactos por fora.

Ainda bem que meu coração não pensa, senão ele já teria encontrado alguma maneira de me levar até você.

Por maior que seja o sofrimento do nosso mundo, ainda precisamos acreditar na libertação da dor, na força do amor humano, ele pode sim transformar o universo.

A vida é louca, e eu ainda tenho tanto pra fazer e experimentar, e zuar beber e me acabar, me apaixonar, conhecer o mundo, desfrutar de tudo o que o mundo tem para mim... Então não venha me dizer que a vida é bela, por que eu não sabia que tinha regras para viver, então vou sim experimentar

Sentimentos de ódio,desejos de vingança são sentimentos que não trazem nada bom para pessoa e ainda afasta as coisas boas.

SABER!

A seca ainda contamina
fez tanta gente partir
a verba virou propina
e não vieram investir
o que pouca gente imagina
é que a mizéria nordestina
jamais deixou de existir.

23

Chorando na calçada
Com as mãos nos bolsos
Porque ainda busco
O que procurar.
Vivendo emperrada
No meu calabouço
Porque não há ninguém
Salvo a nos salvar.
Enxugando a cara quando passam perto
Ela morreu em um incrível deserto
Que diziam ser casa
Para se encontrar.
Engolindo velas pelo passo certo
Apagando chamas pelo céu aberto
Ela não sabe mais
Como se queimar.
Pomada, pomada
E estão todos anestesiados
Ninguém conversou
Então
Ninguém achou
A cura para os mudos
Cansados.
Chegou a época de ouro
Da caça ao maldito tesouro
E o monte de luz veio
Para nos cegar.
Endurecendo de tanto sorrir
E esquecendo que só vale
O que, se for,
Nos fará chorar.
Chegou a fase do acerto
Pedra que todos dizem lapidar:
Mas ninguém tem coragem
De trocar sangue para ver durar.
Chegou a era do torto patrono
Nem mesmo ela pôde escapar da acidez
Ela quer tanto não errar
Que quase não sabe mais tentar
Aos 23.
Estão todos desaparecidos
De tão achados por si
E dizem ser amor-próprio
Sair cortando o que acudir.
Distante do precisar
Discurso de (des)querer
E a independência veio nos isolar.
Chegou a época da chuva
Eles abriram guarda-chuvas
(Ao meu redor)
Muito velhos para crescer
E acabam novos só para murchar.

(Vanessa Brunt)

Histórias reais são boas e histórias reais bem contadas são melhores ainda.

Ainda é lindo escrever cartas, eu juro. Sempre será. Talvez tão bonito quanto recebê-las. E guardá-las. E revisitá-las. E por reconhecer a beleza delas, aqui escrevo uma especial, para alguém que ainda não sabe ler, mas que certamente já sabe sentir.

Ainda tem valor ser o que parece ser, agir conforme o que pensa e fala. Acho que esse é um valor eterno e intransponível aos olhos daqueles que conseguem ver por trás dos muros da matéria, da estética, da forma, que tantas pessoas insistem em erguer sobre si mesmas.

Antigamente — ainda ontem, quando eu tinha vinte anos —-, exigia-se muito de um escritor. Ele tinha de dominar os recursos da sua arte ao ponto de que toda a história dela, de algum modo, transparecesse no seu estilo. Tinha de possuir uma visão espiritualmente madura do universo e da vida e haver absorvido nela a cultura dos milênios. E essa visão devia estar tão bem integrada na personalidade dele que sua expressão escrita não comportasse o mínimo hiato entre idéia e palavra.

Hoje não é preciso nada disso. Basta uma afetação de sentimentos politicamente corretos na linguagem dos estereótipos mais sufocantes — e pronto: o pimpolho garantiu seu lugar nos suplementos de cultura e nas antologias escolares. Se escreve no estilo padronizado dos manuais de redação, é um primor de nitidez cartesiana. Se embrulha idéias sonsas em jargão lacaniano indigerível, é um assombro de profundidade. Se não articula sujeito e predicado, é um grande comunicador, sensível à linguagem do povo.