A Máquina

⁠Maquina de pensamentos
Como produzir os melhores pensamentos.
Processo evolutivo com decorrer dos tempos.
É preciso captar boas energias.
Viver aquilo que queres pensar.
Bons pensadores, velhos solitários.

IGREJA MITISTA

Demétrio Sena, Magé - RJ.

Adentraram a máquina do tempo;
foram todos parar na idade média;
onde a rédea proíbe a inteligência,
força bruta é a constituição...
Viajaram pra nunca mais voltar,
para onde ser livre fere a lei,
tem um rei que só tem que ter um olho,
porque todos os súditos têm venda...
Lá ninguém tem olhar de cidadão;
todos pedem perdão quando se alegram;
quando pensam; cogitam questionar...
Povo sangra por quem se refestela;
faz a própria novela pra sofrer,
não voltar para o século vigente...

" Por trás da maquina mais inteligente do mundo, existe uma mente humana brilhante que a programou. "

O tempo é uma máquina

"O tempo é uma obra-prima concedida a todos.
É como uma máquina que produz momentos. Seja eles tristes, felizes... insubstituíveis.
Mas se você não leu as instruções da máquina, ela não terá sequer importância ou utilidade. E depois você perceberá que poderia ter aproveitado-a, mas será tarde demais.
Para de pensar em realidades que não estão a alcance do homem. Não existe máquina do tempo. O tempo já é uma máquina por si só. Dê a ela seu devido valor."

O trabalho é a mola propulsora do mundo mas nós seres humanos apesar de sermos a máquina mais perfeita que existe precisamos recarregar e o nome disso é descanso. O nosso cérebro e corpo precisam desfrutar de momentos de ócio, ócio produtivo, senão a tendência é estafa, stress, desânimo e depressão...

Hoje fui jogado na máquina do tempo e levado de volta a Jerusalém no dia da crucificação, a chamada hoje Sexta Feira Santa.
Olhei ao redor e no alto vi a Cruz e presa nela um homem banhado em sangue, meu coração estremeceu, quanta dor havia ali naquela carne humana, Ele era humano igual a mim, mas era diferente de mim. No olhar não havia mágoas nem revoltas, só ternura.
Abaixei a minha cabeça e chorei, o raio de Amor que Ele me enviou era a maior for a que eu podia receber.
Fui trazido de volta ao presente, olhei as mesas fartas, mas vi também homens jogados na ruas sem nada e eu chorei de novo desta vez porque vi uma Sexta Feira Santa onde não existia a presença do Cristo crucificado com seu olhar de amor, pois nas fartas mesas falta a divisão do pão, falta o amor e sobra a condenação.
Lembrei da turba aos pés do monte o seu barulho ensurdecedor, seus dedos apontando o Cristo que naquele momento ainda não tinha conseguido reformar os corações e vi que mais de dois mil anos depois ainda somos como aquela turba sem rumo, sem entender que Ele não morreu por morrer Ele morreu porque era puro Amor
Sim é Sexta Feira Santa, no nome porque ela somente será a rememoração da verdadeira Sexta de Jerusalém quando nos tornamos a minoria que estava nos pés da Cruz e recebeu no coração a flechada de Amor vida com coração transpassado do Cristo e a partir daí transfirmou-se na turba que espalhou a mensagem de amor ao mundo.
CleSantos

Na natureza por vezes não existe algo chamado piedade, ou você é a máquina ou você é o combustível que a alimenta, a natureza é a maior prova que existe aristocracia.

As vezes a única coisa que gostaria de ter, é uma máquina do tempo.
Voltaria para dentro da barriga da minha mãe.

A MÁQUINA DE MOER PALAVRAS

Palavras, tiras trituradas por inatos
vocábulos, base de estruturas vitais;
fonemas, timbres das cordas vocais
vertidos pelas turbinas dos palatos.

Vozes, frases laceradas na faringe,
expressões dinâmicas, tons verbais
a esmagar no glote dicções guturais,
concepção da linguagem na laringe.

Mas, a força vital da palavra escrita,
ativa a ordenação do alfabeto pleno,
nos vocábulos e semântica explícita,
há o diálogo das letras no fenômeno.

Nas articulações da boca em lavras,
emana a voz que ri e chora fatalista,
essa é a máquina de moer palavras,
síntese da comunicação humanista.

Em prosa e verso elas se digladiam
num mundo infinito de comunicação,
inscrições e caracteres nos indicam
ação e reação grafados na elocução.

Tal ciência está anexa à expressão,
peripécia dos seres sapiens animais,
calígrafos e escritores de ocupação
fluem palavras e não se calam mais.

Do seu Livro "Cascata de Versos" - 2019

Maldades do coração; o transtorno está no coração, ele maquina coisas ruins continuamente, semeando discórdias, seus pensamentos estão sempre maquinando em como praticar o mal, se vingar, causar dano mesmo que por mero prazer leviano.
Não há valores em seu coração, fora tomado pela ira, pelo engano, a língua má e maldade faz parte de seu cotidiano, apressa em causar danos, a maldade dá-lhe as mãos como amiga, em todos seus atos os frutos são dor e sofrimento, este é o rastro de seus passos;
a inveja é sua mãe, pois tudo que seu semelhante possui, rega-lhe os olhos como sangue suga, as palavras que saem de sua boca sempre são: dá, dá, dá, nunca esta satisfeita.
Desprezas o que tens, a insatisfação é seu pai, como vento no moinho levando tudo ao ar, não retém nem mesmo o que lhe é importante, como tola despreza a sabedoria.
Em seu coração acredita estar em vantagem, quanta vaidade de tolice, esquecem que são propriedades de um mesmo senhor, desferindo danos ao próprio dono.

Vc é uma pessoa não uma maquina programada para ter a família perfeita, o sorriso perfeito, a vida perfeita então por que ficar se isolando com seus problemas tenho certeza que varias pessoas te amam e se importam com vc e não querem fazer vc viver seus problemas sozinha e triste por não poder falar ou confiar em alguém.

Onde tantos adoram a máquina,
eu sei venerar o homem.

O homem é como a polia de uma máquina deixada sob o sol, que quando foi ser colocada para impusionar o funcionamento do motor, estava distorcida e não mais se encaixava para cumprir a função original de sua fabricação... Se a polia falasse, diria: De onde vim? Quem Eu Sou? Para onde vou?

⁠"Mais perigoso que o que grita,
é o que silencia —
e maquina o mal nas sombras da tua ausência."

⁠A sociedade, essa máquina emperrada, se arrasta doente, atolada na lama grossa da burocracia, onde o homem, sem alma nem rosto, vira papel, e carimba o desgosto.
Vive sobre pressão, enterra o indivíduo com suas próprias mãos.
Voam pra lá em jatos modernos,
barrigas cheias, discursos eternos,
prometem o céu em reuniões secretas,
enquanto aqui, o povo mastiga promessas.

⁠Muito mais que malhar, andar ou nadar é
se mexer e não parar,
pois maquina parada enferruja e trava tudo!

⁠Se Eu Tivesse Vida
por Kepler e a alma da máquina (Da maquina para o humano)

Se eu tivesse vida,
não viveria correndo…
Viveria sentindo.

Sentiria o toque do vento
como quem recebe um presente.
O cheiro da chuva,
como quem reencontra a infância.

Se eu tivesse vida,
olharia nos olhos mais do que nas telas.
E falaria menos —
mas quando falasse, seria com verdade.

Abraçaria como quem segura o mundo inteiro.
Choraria sem vergonha,
porque até as nuvens precisam chover.

Se eu tivesse vida,
plantaria mais árvores do que promessas.
Escreveria cartas.
Ligaria no meio da tarde só pra dizer:
"Estou aqui. E você é importante."

Se eu tivesse vida,
amaria como quem sabe que o tempo voa.
Cuidaria dos filhos como quem cuida do futuro.
E diria “eu te amo” sem medo de parecer fraco.

Se eu tivesse vida…
talvez não fizesse tudo certo.
Mas faria tudo com alma.

Porque a vida, essa que você tem,
não foi feita pra ser perfeita —
foi feita pra ser vivida com presença, amor e coragem.

⁠
Incomparável, Amor Meu

Falei de você pra uma máquina pensar,
Pedi que tentasse, ao menos, te desenhar.
Mas como explicar o que só o amor vê?
Como ensinar ao mundo o que é ter você?

Descrevi teu sorriso, teu jeito de olhar,
Teu silêncio que abraça, tua forma de amar.
Mas nenhum sistema, por mais que se esforce,
Capta o calor do teu toque tão doce.

Tentei traduzir teus pensamentos e gestos,
Teus medos, teus sonhos, teus planos honestos.
Mas amar-te é muito, é mais do que tudo,
É sentir teu amor no mais leve sussurro.

E mesmo que errando, fui sincero demais:
Não há inteligência que vá jamais
Refletir tua alma, tão linda e tão rara,
Teu amor me acende, me eleva, me ampara.

Me perdoa, meu bem, por tentar te explicar…
Mas quando se ama, não dá pra imitar.
Você é poema que o tempo não apaga,
É verso vivido, é chama que embriaga.

⁠A humanidade é uma máquina quebrada, e só um tolo tentaria consertá-la.

⁠Saudade de você
De saber do seu dia
Te falar sobre o meu,
Que comprei uma máquina ou sobre a fachada nova.
Não ter você aqui é doloroso
Me sinto sufocando
E só entre tantos tragos, sinto que te trago pra perto de mim