A Inteligencia Nao se Mede

Me agarro a possibilidade, ainda distante, de que tudo que foi ainda será mais belo outra vez. E o que espero irá nascer com o sol, amanhã.

Nada há o que produza maior desgaste mental do que o que poderia ter sido, o que deveria ter feito, como teria sido...

É importante que as palavras queimem, ou congelem.

Sou muitas coisas de vez. Tô tentando encontrar um caminho que acredito ser o mais coerente. Ser confuso é ser triste.

Até mesmo o inútil é necessário para nos fazer pensar sobre o que realmente vale a pena.

Porque tanta insistência em opor-se ao coração? Ah, se soubessem como melhor pode ser se desde antes se amassem mais...

Momentos vulneráveis e seus motivos inventados. Como se bastasse o nada ou o próximo a ele pra mudar tudo.

As palavras só chegam nas madrugadas. Pode ser o silêncio, ou a escuridão. Abundância de inspiração, ausência de respiração.

As vezes sinto como se a alegria houvesse roubado minha capacidade de escrever.

Traçamos objetivos pra que a vida pareça fazer sentido.

Números são frios. Fora do contexto se tornam inúteis.

São as palavras ditas que me salvam dos momentos de vazio.

O que nos mata é o que nos salva. Essa capacidade de adaptar-se a tudo...

Somos um monte de corações que quebram e são quebrados, doem e proporcionam dor.

De novo me sinto tão igual a antes, chego até a perder toda esperança do depois...

São palavras claras demais, limpas demais, por isso quase sempre escondidas. Evita-se a morte alheia enquanto mata a si próprio.

O que chamamos de bom-senso habitualmente nos protege somente da superficialidade das aparências.

Os primeiros momentos são os que nos fazem.

Só há sentido na felicidade prática. Do resto ela é vazia. Só se a conceitua vivendo.

Escrever as vezes parece alívio, outras condenação.