A Cartomante Machado de Assis Poemas

⁠Vejo mais dignidade nos pedintes dos semáforos, do que nos políticos do Congresso Nacional.

⁠Nenhuma manifestação de amor é tão autêntica quanto ao de uma mãe a seu filho.

⁠Pra você eu posso até parecer importante, mas na verdade, sou apenas alguém que tenta superar suas próprias limitações.

⁠O arrependimento é mais recorrente que o perdão, iremos nos arrepender mais que perdoar e às vezes, vamos nos arrepender de perdoar, o que também é um erro que deve ser perdoado, sendo assim, o erro é uma recorrência que não garante o aprendizado.

⁠O Juízo Final não é um julgamento coletivo, ele é individual e ocorre todos os dias, sem prévio aviso.

⁠A condenada Liberdade vivida pelos imortais, imorais temporais, alimenta a castração mais profunda do ser eclesiástico.

⁠Busque canções que lhe digam alguma coisa. Enquanto não fizer isso, não irá a lugar nenhum.

⁠Cantar é sagrado. E você não deveria fazer isso só porque alguém quer que você faça.

⁠Não permita que nada fique entre você e sua música. A música vai salvar a sua vida.

⁠Eu ainda estou tentando descobrir quem eu sou. Não tenho certeza ainda, mas estou tentando encontrar a resposta.

Ele sentiu uma eletricidade percorrer seu corpo inteiro. E aí ele começou a ter uma ideia que iria mudar tudo.

Ele está pra morrer. Final que não seria ruim se fosse ficção, mas não é. É a realidade.

A mente é abrangente. Ela se ocupa de milhares de itens ao mesmo tempo. Coisas que vê à sua volta, coisas que ouve e cheira. Coisas nas quais pensa, nas quais tenta não pensar. Deve aprender a se concentrar de modo a poder visualizar um item, um só item, e nada mais.

Todas as pessoas ricas do tipo dele têm uma peculiaridade em comum: o anseio de se tornarem mais ricas.

Homens como ele podem ser vistos à deriva como algas pelo mundo todo. Não são homens particularmente maus, mas tampouco são bons.

⁠Fosse manhã ou noite, sexta-feira ou domingo, era tudo indiferente, o que havia era sempre o mesmo: uma dor surda, torturante, que não sossegava um instante sequer; a consciência da vida que não cessava de afastar-se sem esperança, mas que ainda não partira de todo; a mesma morte odiosa, terrível, que se aproximava e que era a única realidade; e sempre a mesma mentira. Para quê então os dias, semanas e horas do dia?

⁠Mas o que é isto? Para quê? Não pode ser. A vida não pode ser assim sem sentido, asquerosa. E se ela foi realmente tão asquerosa e sem sentido, neste caso, para quê morrer, e ainda morrer sofrendo? Alguma coisa não está certa.

⁠Tudo aquilo de que viveste e de que vives é uma mentira, um embuste, que oculta de ti a vida e a morte.

⁠E sozinho tinha que viver assim à beira da perdição, sem nenhuma pessoa que o compreendesse e se apiedasse dele.

⁠Sempre o mesmo. Ora brilha uma gota de esperança, ora tumultua um mar de desespero, e sempre a dor, sempre a dor, sempre a angústia, é sempre o mesmo.