A Cartomante Machado de Assis Poemas
É duro seu Zé
Brasil é machado em tapicuru.
Quanto mais humilhado.
Encaixotado, escravizado, enjaulado.
O perverso ainda quer enfiar o dedo no olho.
Se não arranca, quer que vire zarolho.
Leste a Oeste, Norte a Sul.
Compreendem né, madeira de lei.
Povo, somos carvalhos eu sei.
Como negro tapicuru.
Abram o olho, meu grito ta tinindo.
Desde mil e quinhentos quando menino.
Eles mandando agente tomar no olho.
Nós, eu contemplo o canto do Uirapuru.
Covardes, donos das grades e algemas.
O complô dentro do sistema.
Difamadores, acusadores, caluniadores.
Usurpadores, donos de fortes esquemas.
Uma legião de demônios.
Cravado até o tutano nos neurônios.
Eita povo refém de terríveis dilemas.
Enquanto as mazelas duelam.
A classe inferior refém, repito, refém apela.
Apela pela necessidade, se rendem.
Eis que está um terrível problema.
O paradigma do caos.
A maré alta, o povo não calcula o naus.
O barco balança.
Nos cobram caro, caros senhores, doutores.
Respiremos de Cristo, coração de amores.
Aquietei, não como os pães de amargas dores.
Meu povo, grite, mesmo no silêncio, clamores, louvores.
Giovane Silva Santos
Machado, Machadinho, o que será que tens escondido?
Dentre estas linhas misteriosas
Melancolias, traços frios ou sentido?
Tão sensato, quanto vil
Alguém viu?
Não, mas é claro que não,
Machadinho explora muito mais que a imensidão
Se supérfluo, comparado ao vazio
Pouco vê o que realmente sentiu
Só enxerga o que o sol lhe brilha
Mas não vê o que ali se esquiva
Amigo íntimo foi o que lhe considerei,
Encontrei em seu discurso,
O que sempre procurei,
Não era conforto, nem carinho ou amor
Buscava acabar-me com a realidade do horror
Mostrar o quão vão é o ser,
Que poucos conseguiram ver,
Com suas metáforas tentava se responsabilizar
Em lhe fazer acordar
Pra ver que a vida não passa de uma gota,
No oceano da doce ilusão,
Momentos são as correntes,
Não as que prendem, mas as que levam
Tudo deve significar, nada deve ser fútil
Saibam que sentir é útil
E sempre foi o que ele dizia
Assim como para muitos,
Meu poema pode significar pouco
Talvez nada,
Machado divide o mesmo gosto comigo,
Será que irão entender?
Mas e a rima cadê?
Não preciso ser métrico, cético
Ou qualquer coisa do tipo
O poema é o peixe e você é o pescador
Basta saber como fisgá-lo
Machadinho tem o dom, que poucos buscam alcançar
Levava a própria certeza a se questionar
E os próprios sábios a se calar.
Oque você quer fazer com a tua Pedra?
O distraído tropeçou nela.
O Neandertal fez um Machado.
O Guerreiro fez uma Arma.
O Escultor fez uma grande Obra.
O Rei fez um Castelo.
O Camponês um Pilão.
Davi derrotou Golias.
A diferença não está na "pedra", mas na Atitude.
Use a sabedoria para utilizar a "pedra" de seu caminho, nem se for para Sentar, Recuperar as Forças e Seguir.
AFFAIR
Bate...Maltrata
Bate...Maltrata
Bate...Maltrata
Pois o machado que derruba o sândalo recebe o seu perfume.
O Augusto de 2 anos me disse:
_ Papai eu não gosto da vida, no entanto é tão bom viver...
_Sim, meu filho.
O Gustavo, 7 anos falou:
_ Papai eu quero ser mulher.
_ Porquê meu filho?
_ A mulher é só um útero ambulante.
_ É o que elas pensam...
A Cláudia de 15 anos me disse:
_ Porquê a anistia socialista permanece...como o próprio
comunismo. Isto é democrático?
_ Claro filha.
Denise 12 anos...
_ Eu quero um namorado. Pai...
_ Filhos, vocês sejam como sua mãe, tenham confiança e
esperança. E esperança não é esperar e basta. Esperança é
intuição e bem-querer no agir.
Não seja como sândalo humilde que perfuma
O ferro do machado que lhe corta e, sim, como o Machado que escolhe seu caminho.
Ofereça a outra face para cumprir a vontade de Deus e seja o chicote contra os abusos do Templo
Alguns são como o Sândalo, que exala seu perfume sobre o machado, que o corta.
Outros são como o machado, que nasceu pra isso, cortar.
O Sândalo será sempre o Sândalo, o machado sempre o machado, mas o ser humano, não, pode evoluir, deixar de ser machado e se tornar Sândalo.
"Eu não sou um homem erudito.
Não me debrucei sobre Machado, Zé de Alencar, Drummond ou Conceição Evaristo.
Eu só sinto.
Sinto tanto, sinto coisas que, se não externadas de alguma forma, matariam-me em um suspiro.
São só suplícios.
As vezes são súplicas por um amor que, sei que está morto, mas ao meu eu, é um Deus vivo.
Ressurreto, como o próprio Cristo.
Eu só sinto.
Sinto muito por ela não ver-me como eu a vejo, sinto por ela não compartilhar do meu delírio.
Ao leitor sou devaneios, loucuras, fantasias, mas todo aquele que me conhece sabe; sou sucinto.
Sou sozinho.
E não somos todos nós? Uns mais que outros, quando a carne, sempre acompanhada, não encontra em outra alma, um abrigo.
Quisera eu, que as lembranças passassem, como as águas serenas, do Velho Chico.
Lembro-me dos versos do grande Vercillo.
Quando em nosso abraço se fez um Ciclo.
E eu só sinto.
Sinto por não ser o que ela queria, não ser o sonho dela, não ser dela pela eternidade e não sair desse labirinto.
Talvez um dia, quando eu for só um espírito.
Quando eu for um poliglota da carne, e saber ler as curvas da beldade que é aquele corpo, como um papiro.
Ou talvez, quando eu for um sábio, letrado, talvez de posses, um homem rico.
Quiçá, talvez, quando eu for um homem erudito..."
Seu olhar de Capitu
Deixa claro como tu é traiçoeiro!
Nem um erudito como Machado,
Entendeu o seu pecado
Quem dirá meu pesadelo!
Se você não vê
o seu valor,
acabará com alguém
que também não vê
Antonio Carlos Machado
@machado_ac
Se precisar de mim,
nem pense
em me procurar,
me procure sem pensar!
Antonio Carlos Machado
@machado_ac
