Vozes
Em meio a todas as vozes e a confusão que se encontro em meus pensamentos eu escutei um sussurro...
Dizia assim...
...
..
.
E então eu fui dormir...
A solidão não é a ausência de vozes ao redor, mas a incapacidade de reconhecer a própria voz no meio do caos...
--- Risomar Sírley da Silva ---
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Me diz como é perder tudo.
Me conta sobre as vozes que imperam no submundo,
sobre o silêncio que às vezes pesa mais que o próprio grito.
Me fala se és fogo ou faísca,
se és o gelo que congela a vida
ou o vento que alivia o verão.
Poderias ser o mormaço depois da chuva num dia bom,
poderias ser a calma,
mas me lanço na tua piscina
e percebo que ela é rasa demais
pra tudo que não se explica
e nem sempre ameniza.
Somos, às vezes, como um coração de mãe
tentando dar tudo —
mas também somos os ingratos do mundo.
Feito pássaros, sigo a voar,
mas quis por uma fênix no meu pensar.
Meus pensamentos voam como o vento,
sou como a erva que desfaz a paisagem
perante o firmamento.
Minhas palavras ecoam pela imensidão.
Joguei minha rede ao mar
e ainda não sei se fisguei uma verdade
ou mais uma contradição.
O tempo não passa:
ele atravessa.
Rasga a alma em silêncios sucessivos,
leva nomes, vozes, gestos mínimos
que sustentavam os dias.
Há perdas que não gritam,
apenas permanecem.
Assentam-se no peito como pedra antiga,
ensinando o peso exato da ausência.
O tempo não pede licença.
Ele segue, mesmo quando o coração
preferiria ficar.
E nessa marcha desigual,
aprendemos a caminhar feridos,
não por escolha,
mas por necessidade.
Continuar não é esquecer.
É carregar com dignidade
aquilo que não volta.
É permitir que a dor exista
sem que ela nos governe.
Seguimos porque viver
não é negar as perdas,
é dar a elas um lugar —
não no centro,
mas na memória que fortalece.
E assim, mesmo dilacerados,
avançamos:
não intactos,
não ilesos,
mas humanos o suficiente
para transformar ausência
em permanência silenciosa
dentro de nós.
©2025 @domingosmassa
Escolher você foi meu sim mais verdadeiro. Um sim que silenciou todas as outras vozes. E todos os dias, mesmo em silêncio, meu coração repete: é você, de novo e de novo.
O Amor que Não Se Vai
Ele caminha entre rostos, entre vozes e sorrisos,
buscando nela, em outras, traços indecisos.
Olhares que brilham, gestos que encantam,
mas nenhum apaga o que os sonhos lhe cantam.
Já teve em seus braços belezas sem fim,
mas nenhuma tocou onde ela tocou em mim.
Beijou mil bocas, buscou mil abraços,
mas tudo é vazio, são frios os laços.
Cada tentativa, um espinho no peito,
nenhuma presença faz o mundo ter jeito.
A ausência dela, um grito calado,
um eco constante de um passado encantado.
Ele ri por fora, mas o riso é disfarce,
por dentro é tristeza que nunca se abate.
Porque amar alguém que já não está
é viver preso ao tempo que não voltará.
E assim ele segue, perdido, cansado,
tentando esquecer o que não foi apagado.
Mas o amor verdadeiro não aceita fingir,
ele dói, ele sangra… ele insiste em existir.
Não há perfume que apague o dela,
nem gesto que vença aquela aquarela
que pintaram os dois na memória do amor,
que hoje é saudade, tristeza e dor.
Tanta gente querendo ser alguém,
mas vestindo traços que não são seus.
Copia gestos, vozes, caminhos
pra provar valor aos olhos alheios.
No fundo, nem sabe quem é,
porque se perde tentando imitar.
Quem copia silencia a própria essência
e desaprende o dom de se escutar.
Autenticidade não se ensaia,
palavra nasce da alma, não do papel.
Você pode enganar o mundo inteiro,
criar aplausos, construir um céu.
Mas o pior dos enganos, o mais cruel,
é mentir pra si com tanta convicção.
Porque quando se perde de si mesmo,
nenhuma cópia salva o coração.
Lá vou eu extravasar as elucubrações contidas em meu peito, liberar as vozes presas dentro de minha cabeça. Ando saturado das pessoas — de suas manifestações, pensamentos, conceitos e atitudes. Às vezes penso que, com o passar do tempo, seja natural que, ao envelhecermos, passemos a ser mais críticos, menos tolerantes, mais… chatos. Era assim que eu via as pessoas mais velhas: chatas. Aborrecidas, amargas, de mau com a vida.
Talvez não seja nada disso. Talvez apenas carreguemos, com o tempo, uma bagagem mais objetiva e clara — e, paradoxalmente, mais abrangente e diversa. E talvez isso pese mais do que imaginávamos.
Percebo — e sei que não estou fora disso — que as pessoas, de modo geral, andam excessivamente superficiais e egocêntricas. Isso ultrapassa o limite do suportável para quem já enxerga o Mundo e a Vida por um prisma um pouco mais ajustado, ainda que longe de ideal. Posso estar enganado. Posso estar cansado. Ou ambos.
Pode ser que isso se deva aos meios que existem hoje para as pessoas - ao menos teoricamente - se comunicarem. Mas ao invés de fazerem uma troca, parece que querem apenas monologar. Parece que todos se julgam os Escolhidos, os Iluminados aos quais todos (todos, sem exceção - na cabeça delas) querem ouvir, querem saber sobre, querem aprender com.
Nem mesmo na minha fase de professor, quando me era atribuída alguma “autoridade” para ser ouvido e respeitado, eu me sentia dono da verdade. Sempre questionei o que ensinava. Sempre tentei plantar a dúvida no terreno do meu próprio conhecimento, então ainda bastante limitado. Hoje, consciente de que sei mais do que sabia naquela época, sei também — como Sócrates — que nada sei. E que do Universo nada saberei no dia em que não mais for.
Vejo gente despejando pela boca a própria ignorância, temperada com soberba, arrogância e autodeslumbramento. E reconheço: em certos dias, temo fazer o mesmo. O amor ao próximo — desde que não esteja tão próximo — parece ter sido substituído pelo amor-próprio superlativo. A opinião virou espetáculo. Quem dá palco, muitas vezes, o faz apenas para atirar tomates depois. Não para ouvir, mas para se validar. Para se sentir maior.
Vejo isso em todas as searas: pessoal, social, moral, política, comportamental. Todos são autoridade no que fazem, mesmo sem formação. Todos estão por cima da carne seca, mesmo enfrentando a própria precariedade cotidiana. Todos se declaram impolutos, ainda que cultivem preconceitos íntimos. Todos são “do bem”, desde que o político de estimação do outro seja, invariavelmente, um bandido.
Talvez eu esteja cansado. Cansado de ver gente tentando convencer os outros a abraçarem sua religião, sua sexualidade, sua visão política, seus hobbies. Não me obriguem a acreditar em deus. Não me obriguem a ser quem não quero ser. Não me obriguem a votar em quem cujas botas vocês escolhem lamber. Não me obriguem a gostar do seu estilo musical preferido.
Se as pessoas parassem de bater bumbo para doido dançar, talvez tudo isso pudesse perder força. Talvez não resolvesse. Mas, quem sabe, voltasse a ser minimamente suportável. Para todos.
Congresso Marginal
William Contraponto
As vozes se vendem por moedas gastas,
na mesa dourada que não vê a rua.
Assinam folhas e rasgam promessas,
e o povo assiste, calado, à sua.
Na tribuna, os discursos vazios,
palavras vestidas de falsa razão.
Por trás das cortinas, negócios sombrios,
a pátria leiloada em cada votação.
Congresso marginal, teatro do poder,
onde o voto é moeda e a mentira é lei.
Congresso marginal, palco de perder,
quem acredita sangra outra vez.
Erguem bandeiras que já não tremulam,
são panos de farsa, costura de pó.
E cada silêncio que as ruas acumulem
vira alimento pra quem manda só.
Os olhos do povo carregam cansaço,
mas ainda resistem no peito a lutar.
Pois toda mentira tem fim e tem prazo,
nenhuma muralha é feita pra durar.
Congresso marginal, teatro do poder,
onde o voto é moeda e a mentira é lei.
Congresso marginal, palco de perder,
quem acredita sangra outra vez.
Há um ruído constante no mundo.
Um zumbido de notificações, luzes piscando, vozes comprimidas em telas.
Chamamos isso de conexão.
Mas, quando o silêncio chega, percebemos — há algo que se perdeu entre um toque e outro.
Vivemos cercados de redes: sociais, neurais, digitais, afetivas.
Somos fios, dados, pulsos elétricos viajando por cabos invisíveis.
E, ainda assim, sentimos falta de algo que o Wi-Fi não alcança: o olhar demorado, o riso inteiro, o abraço que não depende de senha.
O perigo, talvez, não esteja nas redes — mas na mente que, sem perceber, se desconecta de si mesma enquanto acredita estar on-line.
Desaprendemos a estar sozinhos, e confundimos presença com visibilidade.
Somos uma multidão em silêncio, cada um falando com seu reflexo.
E, nesse espelho luminoso, o humano se desfoca.
Mas há quem perceba as rachaduras — professores, artistas, pensadores, sonhadores —
que ainda acreditam que pensar é um ato de resistência. Eles caminham entre as redes e tentam tecer novamente o fio do sentido. A reflexão é sobre eles — e sobre nós.
Sobre a mente que precisa se reconectar com aquilo que não se mede em bytes:
a empatia, a escuta, o amor, a presença.
Não é uma revolta contra a tecnologia, nem um lamento nostálgico.
É um convite à consciência.
A lembrar que a rede mais importante ainda é a que se forma entre mentes e corações vivos.
E, talvez, o primeiro passo para isso seja simplesmente pausar.
Respirar.
E se perguntar:
“Em que momento eu me desconectei de mim mesmo?”
Há mais sons e vozes agradáveis aos ouvidos do coração do que os ruídos estridentes do progresso do mundo.
Entre vozes de dor
Silenciadas
Em sussurros do vento aos céus
E paredes erguidas em meu peito
Trago no rosto um sorriso
A celebrar a vida
De um amor em flor -Perfeito!
Há vozes que não pedem entrada.
Elas chegam
com a firmeza do que é real.
O que se vê não parece imaginação.
Tem forma, intenção, sentido.
Negar seria ilógico
quando tudo se apresenta
com tanta convicção.
O delírio organiza o mundo.
Costura sinais,
dá motivo aos gestos,
explica o que ninguém explicou.
A alucinação não confunde
ela afirma.
E quem vive isso
não está sonhando,
está experienciando.
O mais difícil
não é perder a realidade,
mas viver em uma
que não é compartilhada.
Nós, que escolhemos nos erguer acima das vozes que tentam nos parar, somos feitos de uma matéria mais nobre. Somos forjados na fornalha da resiliência, temperados pela sabedoria das nossas experiências.
Não permita que as vozes dos que duvidam, o impeça de perseguir seus sonhos. Lembre-se de que a verdadeira coragem reside em seu íntimo, mesmo quando todos ao seu redor parecem duvidar de suas habilidades.
Acredite em si mesmo e tenha coragem para seguir em frente, independentemente dos obstáculos que possam surgir. Pois é somente assim que você poderá transformar seus sonhos impossíveis em uma realidade incrível...
- Edna Andrade
A crítica não guia minha vida, porque meu destino não é decidido por vozes humanas, e sim por um propósito maior.
Insta: @elidajeronimo
Se todas as vozes do mundo pronunciassem meu nome ao mesmo tempo, seria ruído.
Nada além de ruído porque a única voz que me faria existir escolheu o silêncio, e esse silêncio não é ausência é presença esmagando.
Se todos os olhares do mundo me atravessassem como lâminas, eu ainda sangraria a falta que os teus olhos me fazem, não por amor e sim por abandono
Porque você me ensinou a ser vista e depois arrancou o olhar
Se todos os cheiros do mundo tentassem me ancorar na vida, nenhum me impediria de cair, pois só o teu fazia isso, e agora tudo cheira a desprezo
Eu não posso falar da tua história porque ela ainda não foi contada, você é um livro aberto com páginas brancas em excesso e histórias abertas não evoluem, elas sagram sem direção
Eu quis ser amada em voz alta, com exagero na medida certa, não como uma ideia bonita ou historinha de livrinho, quis ser amada com risco, com consequência, com a coragem de quem fica, sem pressa ou pensamentos de um "adeus"
Mas você preferiu me deixar inteira demais para depois me partir em micros pedaços com cuidado, eu nem percebi pois dessa vez não doeu
Mil flores não seriam exagero, seriam tentativas de provar que o amor floresce ainda.
Treze centenas de dias pensando em você, e me desgastei, 1.380 vezes escolhendo não ir embora, 1.380 vezes ficando onde eu já não cabia
Isso não é cálculo, é condenação por ilusão, e se esse número não existir?
E se eu tivesse sofrido por algo que nunca foi real do outro lado?
Posso gritar teu nome no vazio sabendo que ele não responde até porque nunca respondeu? A ciência chama de vácuo
Eu? Eu chamo de você!
Porque tudo o que você deixou não foi saudade, foi um espaço impossível de ocupar sem me destruir por dentro
E o pior não é amar você, é saber, com precisão cruel, que ninguém nunca vai me ferir do mesmo jeito
Não, não entenda que sou feita para ferir quando se sentir mal, não sou seu carrasco
Era pra ser seu abrigo quando tudo estivesse em um embaraço, embora eu não entenda do amor, eu te amei .
Como calar as vozes da nossa mente?
Quando morre a mãe da gente, é o momento que a gente entende de verdade que não somos imortais.
É como se caísse a ficha de uma vez por todas que, o colo que só uma mãe pode nos dar, não nos pertencesse mais, mãe é aquela que nos alicerça
E como lidar com o desamparo que maltrata tanto?
Uma vez me questionaram sobre o tempo do luto e quando isso ia passar?
As pessoas só entendem essa dor, quando dói na carne delas.
E não é sobre superar, é sobre resignificar.
A saudade vem , numa terça feira qualquer, as vezes vem num almoço de domingo, ou mesmo numa festa incrível que você só queria a companhia daquela pessoa.
A vida tem que continuar, e continua mesmo, nos primeiros segundos da perda a gente já sente o desabor do luto.
Mas muitas vezes o mundo está a todo vapor e você no meio disso tudo não tem outro caminho a não ser correr junto nessa maratona que é a vida.
Que possamos nos curar das dores silenciadas, das palavras ouvidas, dos julgamentos. Das vezes que dissermos que estava tudo bem e sorria para camuflar a dor.
Das indiferenças, dos pesos, dos julgamentos.
