Você me diz que ficarei melhor em um lugar melhor.
Tudo bem, mas esse lugar é longe de você, e isso e não admito.
Você insiste para que eu vá, porque diz que será melhor para o meu futuro, mas eu lhe pergunto: passarei o presente sem ti?
Eu sei que no fundo, você não quer que eu vá, mas se preocupa tanto comigo que parece deixar seu próprio querer de lado.
Não pense que não sou grata por isso, pois sou, e muito.
Mas não quero pensar em um ótimo futuro se o caminho até ele será sem você.
Peço que me descupe, mas te amo demais para desistir assim de ti.
Não concordo com o que diz sobre si mesmo, pois te acho uma pessoa maravilhosa.
Você é perfeito, não no sentido de exaltação, e sim no sentido de te considerar perfeito PARA MIM.
E assim peço que entenda: Te amo, e farei o possível e impossível para ficar contigo. E se/quando eu conseguir, só irá depender de você.

Isabelle Nunes

Não vou sujar as minhas mãos tentando tirar sua máscara porque minha única certeza é: máscaras sempre caem sem a ajuda de ninguém.

Desconhecido

Vou seguir meu próprio caminho, minha fé perdeu a sua força novamente, e tem sido muito difícil dizer: estamos caindo do abismo novamente.

Demi Lovato

O dia em que a opinião dos outros pagar minhas contas, vou pensar se levo em consideração...

Desconhecido

Eu não vou dizer que não vivo sem você, porque eu posso viver … só não gostaria de precisar.

Caio Fernando Abreu

Gostando das frases?

Eu vou fazer o que você jamais teria feito!

Chorão

E eu impávida finjo que não tenho dono. Pontas de cigarro apagadas eu recebo. Um dia vou pegar fogo.

Clarice Lispector

Um sopro de vida. Rio de Janeiro: Rocco, 2015.

Preso à minha classe e a algumas roupas,Vou de branco pela rua cinzenta.

Melancolias, mercadorias espreitam-me.

Devo seguir até o enjôo? Posso, sem armas, revoltar-me'?

Olhos sujos no relógio da torre:

Não, o tempo não chegou de completa justiça.

O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.

O tempo pobre, o poeta pobrefundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos.

Sob a pele das palavras há cifras e códigos.

O sol consola os doentes e não os renova.As coisas.

Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.

Vomitar esse tédio sobre a cidade.

Quarenta anos e nenhum problema resolvido, sequer colocado.

Nenhuma carta escrita nem recebida.

Todos os homens voltam para casa.

Estão menos livres mas levam jornaise soletram o mundo, sabendo que o perdem.

Crimes da terra, como perdoá-los?

Tomei parte em muitos, outros escondi.

Alguns achei belos, foram publicados.

Crimes suaves, que ajudam a viver.

Ração diária de erro, distribuída em casa.

Os ferozes padeiros do mal.Os ferozes leiteiros do mal.

Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.

Ao menino de 1918 chamavam anarquista.

Porém meu ódio é o melhor de mim.

Com ele me salvoe dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!

Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.

Uma flor ainda desbotada

ilude a polícia, rompe o asfalto.

Façam completo silêncio, paralisem os negócios,

garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.

Suas pétalas não se abrem.

Seu nome não está nos livros.

É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde

e lentamente passo a mão nessa forma insegura.

Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.

Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.

É feia.

Mas é uma flor.

Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.