Voltando ao Normal

⁠Hoje decida ir ao rumo da felicidade, faca seus planos bem grande, hoje sonhe bem mais que o normal, deixa de perder seu tempo, hoje busca em ti a bênção das oportunidades, planeja novos horizontes e busque novas metas, esqueça os amigos porque isso não existem, esqueça tudo que foi ruim, e abrace sua nova jornada,

O normal pra mim é ser feliz e pravocê⁠ O QUE É NORMAL?

⁠Normal é ter você na própria vida, com os próprios costumes do dia a dia.
Bom dia

⁠um poeta pode ser tudo
Menos uma pessoa normal,
Pessoas normais
Estão preocupada com o futuro
E nos poetas
Estamos ocupados escrevendo sobre o passado.

⁠Um poeta pode ser tudo.
Menos uma pessoa normal,

⁠No velho normal, era assim: os alunos detestavam ser ensinados! Eles odiavam ser corrigidos! Grilavam quando lhe diziam que estavam errados! Uma vez disse a um aluno para melhorar a caligrafia ilegível, ele quase me bateu. Não tinham admiração alguma por aqueles que lhe diziam como alguma coisa devia ser feita! Xingavam quando recebiam um lembrete de que não deviam esquecer-se de mudar! Naquele tempo, os jovens sábios e nobres eram aqueles que enfaticamente diziam, "Não!" E você vem me dizer que professor ensinava alguma coisa, e que os estudos eram ótimos! CiFA

⁠"A minha loucura é exatamente por eu tentar 24h por dia ser normal!" Vicente Telles

⁠ - Perspectiva de um

No mundo dos verdadeiros normais, ser louco é ser normal, e, ser normal é ser louco; cada um segue na sua realidade que faz sentido, merecida de respeito, na verdade não há loucura, há diferenças, é bom ser.

⁠Todos se magoam, todos se machucam, isso é normal. O anormal é ficar preso nestas mesmas mágoas e se esquecer de que a vida é muito mais do que isso.

⁠Você
Faz parte do dia,
Faz de conta que é normal
Fingir a noite.
Não corra de nada,
Não espere que aconteça,
Enquanto manter essa calma,
Não morra por dentro,
Não sofra por nada.
Grite bem alto,
O grito velado no fundo da alma,
Corra, mergulhe nessa vida.
O mundo é seu!
Esse espaço é seu,
Pequeno?
Não se sufoque,
Todos têm os espaços que criam.
E você?
Foi esse o que conseguiu preencher.

⁠O que sentir?
É normal sentir-se vazia?
Oca?
Seca?
Tento chorar, mas não consigo
É ai que eu percebo que até as lágrimas me abandonaram
Nem elas mais aguentam ser gastas com tanta angústia, dor e sofrimento
Agora só sinto o vazio
Apenas o vazio.

Monotonia!

Monotonia, dor incômoda e persistente
Sintoma normal do virtualismo insaciável.
Envelhecemos e os mortos se rejuvenescem,
Sem imaginação perdemos a insensatez poética.

O poeta procura ser apenas um anarquista sincero.
Os lógicos procuram contê-los em seus silogismos
Débeis como os chapeleiros que medem cabeças ocas
Não podem habitar os céus dos visionário lunáticos.

Enfadonho claustro dos incessantes cálculos mentais.
Andar por aí, assobiar, cantarolar, esfregar as mãos,
Para os sensatos são atos menores sem causa explicável
Fico com os insensatos que são felizes nas coisas inúteis.

O Poeta é um louco que perdeu tudo, exceto a razão
Ele não importa que o mundo negue seu mundo
Ele não oferece argumentos, o que são premissas?
Ele deposita seus versos no esparramo que é a vida!

O poeta é livre, olha, vê, sente e cria, mata o tédio.
A visão lógica tem o cristalino opaco, cataratas, ranhuras
Estrelas são apenas pontos desconexos na escuridão.
Livrai os poetas de toda lucidez mórbida, Monotonia!

O poeta somente na desordem se sente bem, mergulha
Até nas ruas do paraíso estará descontente, quer viver
Poesia e amor não são ângulos retos, insensibilidade
Precisa experimentar todas as atrações da irrealidade.

Extravagante, ensina a arte da indisciplina do amor
Com ar de desprezo, excita todas as neuroses, amem
Interroga o sentido da vida sem temer o ridículo, ri
Palavras e versos sem emoção= obituários!

Voar acima do normal é aproveitar a liberdade como ninguém.

A mente comanda o corpo... Não é normal, permitir o inverso.

A uma pessoa especial,
A uma pessoa fora do normal,
Incomum, espetacular,
Pode se dizer,
Uma pessoa de se orgulhar.
A essa pessoa, me deixa boba,
Me deixa a voar,
Vivo pensando,
E até imaginando,
Uma vida cheias a de planos,
Para nos realizar,
Gosto porque gosto,
Ele é Único,
Me faz viver Sentindo,
Pois ele é meu Tudo,
O Amor mais lindo,
Que Vivo sem pensar,
Mais o qual posso me Orgulhar.

Quando é normal escrever qualquer coisa é inexplicável a poesia da vida.

Amar o que é "normal"
O que é igual
É fácil!
Difícil é amar e aceitar os erros e as manias.
Amar é respeitar o que pra gente parece defeito ou anomalia, sem modificar, sem fazer a outra pessoa se tomar do jeito que a gente queria .

"É difícil ser escritor e tentar parecer ser uma pessoa normal para a sociedade”.

Com toda certeza esse breve texto foi iluminado por outro:

Era um dia normal, quando de repente ela olha pra mim com um olhar doce,e com um belo sorriso, desde esse momento minha mente ficou bagunçada, Eu só conseguia pensar nela, e naquela bela feição, um olhar apaixonante que me enfeitiçou, Depois de muito tempo ela começou a me compartilhar segredos, e eu e claro comecei a compartilhar os meus. Mas tinha um porém, ela tinha outro grande amor, um "homem" que apenas creio eu, que só a queria por um certo período de tempo, eu conheci esse tal "homem" que por acaso não era muita coisa, ele não merecia nem uma lagrima derramada por ela, nem mesmo um segundo de sua atenção, mas quem sou eu para decidir quem deve amar quem. Depois de um tempo eles brigaram, terminaram o relacionamento, e nunca mas se falaram, então eu tomei a atitude e tentei conquista-lá, um certo tempo depois consegui conquistar sua afeição, mas percebi que ela ainda gostava de seu antigo amor, percebi também que meu tempo com ela estava acabando então fiquei sem um rumo a seguir, somente apenas pensando como eu ficaria sem ela.

As cores de Helena

Hoje recordo o ontem, um dia em que a princípio tudo era normal, tendencioso à mesmice, sem surpresas. Minha rotina estava toda escrita, e pelo que parecia, não havia nada no caminho capaz de transformar aquilo que era tão comum em algo estrondoso.

Fui cortar o cabelo, algo normal de se fazer pelo menos uma vez ao mês. Enquanto esperava, conversava, mexia no telefone, apreciava a vista do chafariz, que por causa da luz solar e das flores à sua volta, parecia colorido.

Sentia que as cores me atraíam mais do que o meu próprio aparelho telefônico. O lugar era simples, não era para chamar tanto assim a minha atenção, mas não conseguia olhar para outro lado, até meu telefone tornou-se desinteressante.

Pedi licença aos que estavam por perto, levantei-me e fui andando em direção ao chafariz, ainda não o tinha visto brilhando, colorido daquele jeito.

De um lado, uma criança andava de bicicleta, nada anormal nisso. Um outro menininho, estava sentado em um banquinho jogando pipoca, as que caíam no chão eram atrativos para os pombos, que se fartavam naquele lugar.

O que ainda não entendia era o reflexo colorido, que me atraiu enquanto eu estava no salão, do outro lado da rua.

Parei no meio da praça. Será que alguém achou estranho? Será que alguém percebeu que procurava por algo?

Só queria entender, discernir aquelas cores, afinal, inicialmente pensei que faziam parte da paisagem fixa do lugar, ou que fosse reflexo da luz solar, mas ainda não havia descoberto, e isto tornara-se um segredo a ser desvendado.

Circulei o chafariz, ainda seguindo as cores, que insistiam em me atrair. O reflexo desapareceu enquanto eu circulava, e à minha direita, um senhor, um velhinho pachorrento ostentava uma cesta colorida sobre o banquinho cinzento da praça.

Admirei a sua solidão , e perguntei-me sobre o quê estaria ele fazendo naquele lugar, naquele dia, naquela hora. É interessante que perguntei a mim mesmo, não a ele.

Um boné com o logotipo de algum posto de combustível, deixava a mostra um pouco de sua grisalhisse, a camisa xadrez, o suspensório, o chapéu, e um livrinho no colo; coisas características de alguém de sua idade, que não era, de acordo com meus conceitos, apropriada para sentar-se em um local daquele à espera de alguém, para um encontro romântico.

Por ter minha curiosidade aguçando a cada observação, sem dizer palavra alguma, sentei-me ao seu lado, ousei sentar no mesmo banquinho; agora éramos três elementos ali: eu, o curioso; o velhinho, o pachorrento e a cesta, a colorida.

-Você deve se perguntar sobre quem é a felizarda que receberá de presente a cesta.- Disse ele, olhando para o chafariz, e enquanto isso, seus olhos distantes, brilhavam.

-É Helena, e ela não está mais aqui. Mas era aqui que vínhamos comemorar o aniversário dela, porque foi aqui que nos conhecemos, e ela gostava de dar pipoca aos pombos. Na cesta, não há flores, só pipoca, e eu as jogarei a eles, do mesmo jeito que Helena fazia, sem pressa, sem a mínima vontade de ir embora; comemorarei o aniversário dela, porque ela se foi, mas está aqui no clima, no ambiente que ela mesmo criou. Eu sei que os pombos sempre chegavam perto de mim por causa dela.

Depois de ter dito isto, abriu a cesta e começou a jogar pipocas, e enquanto jogava, ia falando lentamente sobre a longevidade do relacionamento nascido há tanto tempo, e que, mesmo tendo Helena partido sem se despedir, o relacionamento não havia se consumado. Ele ainda fazia questão de agradá-la, indo aos lugares que ela gostava, e citando sempre

seu nome, e me disse que a todos a quem contava a história, deixava claro sua vontade de reencontrá-la.