Voce vai ser pra Sempre
Ser escritor é muito mais que colocar palavras no papel, é arrancar as palavras do coração e espalhar para o mundo uma nova visão da vida.
Amar e não poder falar,
Amar, falar e se machucar,
Amar e não ser correspondido,
Amar e ser destruído.
Amor uma palavra tão pequena,mas que pode ser dita a todo o momento,mas pouco sentida na realidade.
Há paixões que jamais poderão ser vividas apenas sentidas, talvez a outra pessoa nunca saiba dos seus sentimentos.
AMOR
O amor é uma balança que precisa ser nivelada. Se começa com muita força, tende a acabar mais rápido, se começa devagar demais, tende a não ter forças o suficiente para solidificar-se. Se não é recíproco, um lado da balança vai cair e não conseguirá mais subir. Tudo é questão de medida, é como o funcionamento de um sistema solar: se um planeta ou até mesmo o Sol sair do eixo um pouquinho que seja, todo o resto pode ser comprometido.
Não se assustar com os muitos convites para o desistir precisa ser um pratica continua em nós, e não seria nada mal se aprendêssemos essa tal resiliência tão presente nos insistentes "convites" que não se cansam mesmo nos reverses que lhes impomos, por prosseguir..
Quando amar deixar de ser um problema e ser a solução, muitos sorrisos novos surgirão.
Os sentimentos não são carregados em genitálias, são encontros de almas e não de vulvas, pregas e glande.
RESPEITE O AMOR, RESPEITE-SE!
Do momento em que nasce o Sol, até o momento que fechas os olhos para descansar... Esse deve ser o seu foco... Onde você planeja e executa.
O próximo dia é um mistério, intocável e irremediável.
O dia anterior já não te pertence, não há o que ser feito, está morto.
Decida agora, faça agora. É o que você pode. É o que te cabe.
Carnaval é quando se escolhe ser o que quiser por 1 dia. Ilusão é ser o que não se é o ano inteiro.
Ao índio foi imposto a cruz, ao negro, que a Igreja afirmara não ter alma, poderia ser tratado como o algoz desejasse, sem culpa, sem compaixão e sem pecado.
Era um poeta que sonhava em ser santo. Era um poeta que ao alto elevava o seu canto. Era um poeta solitário,sem casa,sem manto... Era um poeta que quase ninguém via. Era sempre poeta - mesmo nas tristezas e loucuras de seus dias. E a sua vida era uma fantasiosa poesia . Algumas vezes escrevia torto, meio que sem jeito, mas com um toque de magia as palavras emanavam da eterna dor que sentia em seu peito. Gostava de passar horas e horas na solidão de seu pequeno e simples leito. E o poeta insanamente ria...ria...ria... E cada gota de seu sangue que escorria tornava tudo a sua volta ainda mais perfeito. Sonhador - olhou uma última vez a lua,as estrelas,a rua... Sentiu em seu coração um aperto. O seu mundo foi ficando ainda mais estreito. Naquela noite esfriou,ventou,chuveu... Sentiu um amargor na boca. A vista escureceu. E ninguém... ninguém apareceu... E ali em seu cantinho simples e apertado com apenas uma caneta e uma folha ao seu lado o poeta finalmente tornou-se em um ser grandioso e alado!...
Mas a beleza daquele que te acolhe com ternura, não pode ser comparada, pois o que é feito com carinho, torna-se muito especial.
Angela Cristina Brand
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