Você Nasceu pra Mim

“Soneto das Estações do Ser”

Quando te encontrei, nasceu primavera,
Brotaram flores no deserto da alma,
E o verão chegou com luz sincera,
Trazendo ao peito a mais perfeita calma.
És tu a lua que nas noites impera,
Guia celeste que meu caos acalma,
Farol que brilha quando a noite era
O vazio onde morria qualquer balma.
Sem ti, não há ciclicidade ou fluxo,
Nem o tempo cumpre seu ofício eterno,
Perco outono, inverno, até o luxo
De sentir renascer no que governo.
És tu a roda que ao meu ser conduzo,
As quatro faces do meu próprio inverno.

'Hoje abri meu portão, dei provimento à alegria...


O dia nasceu sem nenhuma anomalia.
Pela janela a paz se fez evidente.
Agradeci a Deus por estar tão presente.


Obrigada Senhor! Por ser o Curador da minha vida e de todos os meus.


Sempre em oração aos que estão comigo.'

"Lealdade não se negocia porque caráter não tem preço de mercado.
Ou você nasceu com, ou vive devendo."

Van Escher

Somos a elipse do passado e do futuro, no âmbito de um conhecimento que nasceu diante de um universo de possibilidades. Dentro de nossas próprias propriedades, somos o início, o meio e o fim da nossa espécie.
​No sonho profundo da humanidade, nossos pensamentos são sentimentos fragmentados por lembranças no espaço e no tempo. Marcamos cada instante com um significado complexo, cheio de caminhos — como as circunstâncias de uma ferida exposta no cosmos. Somos pequenos grãos na imensidão, passando pelas areias do tempo e cobrindo o intenso marco da existência.
​Essa vertente trabalha em si, para si. O "eu" caminha por sua origem e dá-se conta de que o vazio é parte do todo, entregue à ilusão do ser temporal. Estamos envoltos na mesma linha de pensamento em que a matrix da realidade ambígua é moldada por você. Pois cada instante da vida é único, até que a própria vida se torne uma nuvem a pairar no limiar de um evento massivo.
​Dentro de cada crônica, o ambiente torna-se aceitável para que haja a compreensão do ser. O paradoxo ganha contornos de realidade num pensamento que viaja pelos conceitos básicos da humanidade. Mesmo assim, a alienação intelectual reage ao termo da existência como um mero lapso temporal.
​As frequências são os padrões para os quais as sombras servem de tradução no espaço-tempo.
​— Por Celso Roberto Nadilo

Diante o universo somos paradoxo que nasceu diante o caótico instante avançamos nos tornamos mais paradoxo da existência...
Vejamos dentro nosso próprio paradoxo criamos novas possibilidades.
Começamos entinhar no espaço mesmo assim dividimos átomos e também os colidimos para nosso próprio eprifacil desnaturado.
Ainda mais profundo achamos flores no espaço... deixamos nossa vaidade nos alienamos diante a grandeza que carregamos somos apologia a Apocalipse. Vemos quem devia conduzir a nação para um novo espectro da evolução existencial cavamos a IA. Mais profundo sentido bigs tecs e as estrelas de plataformas apps requintam a alienação conectiva e intelectual... morremos em momentos insanos medonhos envergonhaso pois podemos ser mais o somos diante somos.
O universo se silenciou gritamos apareçam somos humanos terrestres queremos sua tecnologia trocamos pelas terras raras do brasil.
Derramando pensamentos fragmentos nossas dicção e ainda sim somos humanos.
No distante mundo marte é habitada por somda robôs e no futuro androides.
Para construir uma otupia dos humanos... novos horizontes se abriram.
Os alienígenas vão olhar corram o humanos estão se proliferando.
Ate os mais sábios correm de canibais...! crescimento do ser humano sensato e lucido pois o somos diante do universo poeira cósmica falante.
Incapaz de ver cubismo universal e constante variavil de possibilidades e variações do universo sendo que mistérios e revelações serão descobertas e inovações de nos mesmo diante o universo. A poeira falante pensa.

E o amor nasceu pra ser fogo.... porque quando a gente se olha.. ele incendeia... e quando nos entregamos a ele.. nós o apagamos.. no calor dos nossos desejos.. na ardente ânsia dos nossos corpos em chamas..

⁠
E hoje aquele que nasceu pra fazer sorrir , não sorriu ... a cortina se fechou...a luz do palco apagou... o palhaço que ironia do destino ..que sempre estava feliz... hoje se viu triste...

⁠E ela era feito o mar... ou tu mergulha intensamente ..ou observa de longe ... tem gente que nasceu pra pilotar o navio , desvendar as belezas que as águas escondem ...e tem quem fica apenas na margem ... observando apenas até onde os olhos alcançam...

Criam tempestades onde só havia paz, apenas para afastar quem nasceu para somar.

⁠Se você acha que uma pessoa não pode vencer na vida porque nasceu em um lugar difícil, porque começou sem dinheiro ou porque ninguém nunca fez algo parecido antes, talvez o problema não esteja nela, mas na sua própria limitação de enxergar além do que já foi feito.

"O bem que precisa diminuir os outros para parecer grande já nasceu pequeno, torto e podre por dentro."

LUZGIRASSOL


No sertão da Paraíba,
onde o mandacaru vigia,
nasceu uma linda donzela
feita de encanto e poesia.


Chamaram-na Luzgirassol,
nome de ouro e claridade,
mistura de flor e estrela,
de beleza e suavidade.


Tem os olhos da manhã
quando o sol vem despontando,
e um sorriso tão sereno
que faz a seca ir passando.


No jardim onde ela mora,
entre rosas e alecrins,
parece um girassol vivo
enfeitando os seus caminhos.


As abelhas a cortejam
com seu canto laborioso,
vendo nela o doce néctar
de um destino venturoso.


Os passarinhos do campo,
do canário ao corrupião,
fazem festa em sua volta
como num grande mutirão.


Obra da mão da natureza,
mas também do Criador,
que moldou sua presença
com ternura e muito amor.


Quando passa pela estrada,
o vento muda de tom;
até a sombra das árvores
quer seguir seu caminhar bom.


Privilegiado será
aquele que ela escolher,
pois em seu jardim de afetos
há sementes a crescer.


E dos frutos desse encontro,
regados por devoção,
florescerão novas vidas
como espigas no sertão.


Luzgirassol é assim:
sol que nunca perde o brilho,
flor que transforma a paisagem
e ilumina cada trilho.


No sertão paraibano,
entre a terra e o firmamento,
vive essa deusa de luz,
girassol do sentimento.

A PELEJA DA ABELHA COM A MOSCA


I


Num jardim nasceu a peleja,
Que o destino foi traçando;
Abelha, rainha das flores,
Seu trabalho cultivando.
Mosca vinha do outro lado,
Cada qual seu rumo andando.


II


Disse a Abelha, muito altiva:
— Eu vivo do puro mel,
Faço cera, gero vida,
Cumpro um nobre e bom papel.
Quem visita flor perfumada
Nunca perde seu troféu.


III


Respondeu logo a Mosca,
Sem baixar sua cabeça:
— Cada ser tem seu caminho,
Sua sina e sua peça.
Não escolhi meu destino,
Nem a vida que me cerca.


IV


A Abelha retrucou ligeiro:
— Gosto bom é o da flor!
Quem procura coisa limpa
Leva paz, perfume e cor.
Quem vive entre imundícies
Não conhece o verdadeiro amor.


V


A Mosca falou sorrindo:
— Prazer muda de pessoa;
O que é doce para uns,
Pra outros não se entoa.
Cada qual segue o costume
Que a existência lhe abençoa.


VI


A Abelha fez ferrão,
Defendendo seu reinado;
A Mosca bateu as asas,
Sem mudar de seu traçado.
Cada qual julgando a outra,
No seu mundo fechado.


VII


Uma buscava o néctar
Nas campinas coloridas;
Outra rondava os caminhos
Das sobras já esquecidas.
Duas formas de viver,
Duas rotas tão distintas.


VIII


Mas o tempo, velho mestre,
Ensinou sem humilhar:
Nem só flores dão sustento,
Nem só lixo há de ficar.
Toda vida tem seu ciclo,
Seu nascer e seu findar.


IX


Disse então a Natureza:
— Parem já de discutir!
Cada qual cumpre um serviço
Que não pode se medir.
Quem condena a escolha alheia
Pouco aprende a refletir.


X


Abelha produz o mel,
Mosca limpa o que apodrece;
Uma encanta os jardins,
Outra evita o que fenece.
Mesmo sendo tão diferentes,
Cada qual à vida tece.


XI


Gosto, hábito e costume
Nem sempre são iguais;
Cada um faz sua estrada
Entre erros e ideais.
Não existe um só caminho
Para todos os mortais.


XII


Terminou-se a velha peleja
Com lição de igualdade:
Quem despreza o semelhante
Só cultiva a vaidade.
Abelha e Mosca, no fim,
São iguais nas diferenças da humanidade.

REPÚBLICA DOS ESTADOS UNIDOS DA CAATINGA

No coração do Nordeste
Nasceu um novo esplendor,
República da Caatinga,
De coragem e de valor.
Onde a honra faz morada,
E a fé floresce em flor.

Nação de bravos guerreiros.

Sua bandeira tremula
Com orgulho e tradição;
Azul do céu que protege,
Branco da paz em união,
Laranja é força e coragem,
Que aquece cada coração.

Nação de bravos guerreiros.

São nove Estados unidos
Num destino verdadeiro,
Como nove sentinelas
Guardando o chão caatingueiro;
Cada povo é uma estrela,
Cada filho um guerreiro.

Nação de bravos guerreiros.

No alto brilhou no infinito
Uma nova constelação;
Nove estrelas reluzentes
Desenhando a região,
Fez do céu da Caatinga
Seu eterno pavilhão.

Nação de bravos guerreiros.

À esquerda vive o sertão,
Mandacaru altaneiro;
O sol poente se despede
Pintando o chão por inteiro,
Mostrando que a resistência
É o brasão do sertanejo.

Nação de bravos guerreiros.

À direita canta o mar
Com seu azul cristalino;
Coqueirais fazem reverência
Ao nascer do sol divino,
E as ondas beijam a praia
Num espetáculo genuíno.

Nação de bravos guerreiros.

Do couro nasce a coragem,
Do barro nasce a missão;
Da seca brota esperança,
Da chuva a celebração;
Cada espinho é uma escola,
Cada luta uma lição.

Nação de bravos guerreiros.

O vaqueiro e o jangadeiro,
Cada qual no seu labor,
Um domina a terra firme,
Outro enfrenta o mar bravio;
Ambos levam no semblante
A grandeza do valor.

Nação de bravos guerreiros.

A sanfona abre caminhos,
O aboio encontra o mar;
O coco dança com o vento,
O xaxado faz lembrar
Que a cultura desta terra
Nunca deixa de cantar.

Nação de bravos guerreiros.

Que esta pátria imaginada
Seja exemplo de união,
Onde o povo seja livre,
Respeitando o irmão;
Sob as nove estrelas brilhe
Uma eterna construção.

Nação de bravos guerreiros.

PROFESSOR DE POETA


No sertão nasceu um mestre
Que ensinava sem cartilha,
Com a viola e a palavra
Fez da rima uma família;
E mostrou que a poesia
Também nasce na partilha.


Sou Poeta sem diploma no canudo,
mas cumpro o verdadeiro papel público
do intelectual Matuto.


Patativa do Assaré,
Ave sábia do sertão,
Transformou sua poesia
Em denúncia e oração;
Fez do verso uma ferramenta
De cultura e reflexão.


Sou Poeta sem diploma no canudo,
mas cumpro o verdadeiro papel público
do intelectual Matuto.


Seu cantar veio da roça,
Da enxada e do terreiro,
Da pobreza, da esperança,
Do vaqueiro e do roceiro;
E ensinou que o pensamento
Não precisa de dinheiro.


Sou Poeta sem diploma no canudo,
mas cumpro o verdadeiro papel público
do intelectual Matuto.


Em “Cante Lá, Que Eu Canto Cá”,
fez do canto profissão,
mostrando que cada terra
tem seu modo e tradição;
E que a voz de quem trabalha
também merece atenção.


Quando falou do “Caboclo Roceiro”,
deu ao campo dignidade,
fez da vida do agricultor
um retrato da verdade;
E levou para a poesia
a voz da comunidade.


Em “Triste Partida”,
fez a dor se levantar,
retratando o nordestino
obrigado a migrar;
E fez muita gente longe
do sertão se emocionar.


Não é apenas um poeta
que o tempo pode guardar;
Patativa é professor
que continua a ensinar:
quem conhece sua obra
tem mais força pra pensar.


Sou Poeta sem diploma no canudo,
mas cumpro o verdadeiro papel público
do intelectual Matuto.


Os poetas o admiram
pela força do seu dizer,
pela forma tão simples
de fazer o povo entender;
pois sabia transformar
o sofrer em aprender.


Negreiros Neto assim diz,
com respeito e clareza:


“O poeta é um título
da mais alta nobreza,
dado ao matuto analfabeto
e aos doutores da letra.”


Patativa nos mostrou
que a escola pode ensinar,
mas também existe a vida
com seus modos de educar;
e o poeta que a observa
tem lições pra revelar.


Foi professor de poetas,
sem cobrar mensalidade;
sua sala era o mundo,
seu diploma, a humildade;
seu quadro era o sertão,
sua matéria, a verdade.


Sou Poeta sem diploma no canudo,
mas cumpro o verdadeiro papel público
do intelectual Matuto.


Hoje, quando um poeta
pega a pena para escrever,
leva um pouco de Patativa
sem sequer perceber;
pois quem bebe dessa fonte
aprende também a viver.


Patativa, velho mestre,
teu legado é imortal;
tua poesia permanece
feito estrela no quintal;
Nordeste que vira verso,
sertão que vira jornal.


E aos doutores da palavra,
aos poetas do sertão,
fica viva a grande lição
do mestre da inspiração:
a maior sabedoria
é ter voz e coração.


Sou Poeta sem diploma no canudo,
mas cumpro o verdadeiro papel público
do intelectual Matuto.


Se Patativa foi mestre,
nós seguimos a lição:
fazer da poesia ponte,
da palavra, comunhão;
e colocar nosso verso
a serviço da nação.

"Ela nasceu para iluminar o céu; eu, para guardar no escuro tudo aquilo que a luz dela despertou em mim.”




- Mannu Viana Rios ☀️🌑

⁠ Com o dom aí dentro
Nasceu com talento
Assim que é
Se inspirar no Pelé
Ronaldinho e Neymar
O sonho se transformar
Em realidade
Com sua habilidade.

Reza a lenda 2 : Que a rede da Lucci
não é de pano, é tecida em luar,
nasceu de noites de sonho e coragem,
nas mãos da vida que sabe bordar.
Cada nó guarda um pedaço de estrada,
cada fio canta um canto ancestral,
quem nela deita recebe um presente,
um sopro de paz, um toque imortal.
No balanço lento se abrem portais,
o sono conduz ao fundo da mente,
visita memórias, futuros distantes,
segredos guardados no fio do presente.
Dizem que a rede conversa baixinho,
sussurra segredos do peito escondido,
mostra que a dor também é caminho,
e que até o pranto tem seu sentido.
E quem desperta do sono profundo,
ergue-se leve, com brilho no olhar,
porque a rede da Lucci é encanto do mundo,
ninguém que a prova deseja acordar.
Assim corre a lenda de boca em boca,
do Norte ao Sul, de terreiro a quintal,
quem nela descansa renova a vida,
e volta ao tempo com força vital.

Gabi


Não nasceu em estrada lisa,
mas aprendeu a pisar firme.
Carrega dias difíceis nos ombros,
e ainda assim escolhe a luz.
Gosta de crianças
porque ainda guarda a própria infância
num canto intacto do peito.
Dança como quem se solta do peso,
canta como quem costura as próprias feridas,
fala do mundo com olhos de quem já entendeu
que ele é duro...
mas não precisa ser dentro dela.
Gabi é riso que sobrevive.
É delicadeza que não se rende.
É flor que cresceu no concreto
e não pediu desculpa por florescer.

MIGALHAS DA GRANDE MESA.
APRESENTAÇÃO.
Tal obra não nasceu para acariciar vaidades espirituais, mas para desmascarar as regiões subterrâneas da alma humana. Suas páginas caminham entre a luz moral e as sombras psicológicas do homem moderno, revelando aquilo que muitos escondem sob discursos de bondade, gestos dóceis e aparências de virtude. Porque nem toda serenidade é pureza. Nem toda mansidão é elevação. Nem toda humildade é verdade.
Existe uma forma de orgulho que abandonou os tronos ostensivos para esconder-se dentro da falsa modéstia. Já não ergue a voz como os soberbos antigos. Agora inclina a cabeça, suaviza o olhar e aprende a falar com delicadeza calculada. Contudo, no interior silencioso de sua consciência, continua desejando veneração. Continua alimentando a fome invisível de reconhecimento. Continua necessitando ser admirado por parecer humilde.
“Migalhas Da Grande Mesa” adentra precisamente essa anatomia moral do espírito humano. Não para condenar homens, mas para revelar os mecanismos sutis do ego que ainda sobrevivem mesmo dentro daqueles que acreditam servir ao bem. A obra investiga o instante em que a virtude transforma-se em performance psicológica. O momento em que o altruísmo deixa de ser entrega legítima e converte-se em instrumento silencioso de autoexaltação.
Dentro dessa reflexão emerge uma das frases mais profundas que um coração verdadeiramente paternal pode pronunciar:
“Eu quero fazer mais por você.”
Quando autêntica, essa frase nasce sem comércio emocional. Não exige retorno. Não cobra veneração. Não produz dívida afetiva. Apenas ama. Apenas oferece. Apenas protege. O verdadeiro pai não deseja parecer grandioso diante daquele que ama. Deseja apenas aliviar-lhe as dores, fortalecer-lhe os passos e impedir-lhe a queda. Seu amor não é espetáculo. É responsabilidade moral silenciosa.
A humildade artificial, porém, aproxima-se do oposto. Ela utiliza até mesmo a caridade como mecanismo de construção identitária. Sofre quando não é reconhecida. Entristece-se quando não recebe contemplação. Faz do próprio sacrifício uma moeda invisível de superioridade moral. E justamente por possuir aparência virtuosa, torna-se ainda mais perigosa que o orgulho explícito.
As reflexões presentes em “Migalhas Da Grande Mesa” conduzem o leitor à percepção de que a verdadeira grandeza espiritual raramente produz ruído. As consciências mais elevadas da História quase sempre caminharam longe dos palcos humanos. Não porque desconhecessem o próprio valor, mas porque compreenderam que a essência do bem dispensa ornamentações emocionais.
A humildade legítima não teatraliza a própria pequenez. Apenas reconhece, com lucidez e reverência, a imensidão da existência diante da fragilidade humana. E talvez seja exatamente nesse silêncio interior que começa a nascer a forma mais rara de grandeza moral.
Marcelo Caetano Monteiro .