Voce Nao Admite aquilo que Nao Consegue Medir

Não trave os descarregos solares e, brincando com graves, não castre ou maltrate, vales.

Eu tenho mil razões para sorrir
Só nessa manhã
Amo estar aqui
Não preciso nem do amanhã!
Estou contente!
E isso me basta.
Só do agora,
Microssegundos!
Não preciso de anos
Nem de satisfazer meus planos
Estou nesse mundo.
Estou, agora,
Consciente!
Estou, minha gente.
Isso é tão leve
Que eu subo até a poesia.
Se eu pudesse eu só estaria.
Eu posso!
Todo dia!
Em cada ato,
Da comida no prato
Ao caminhar na calçada!
Estou aqui,
Assim como você
Que só me lê, agora.
E não pensa em mais nada.
Minha vida se tornou um gol aos 45
Do segundo tempo.
Eu corro no momento.
Ouço meus eu's na arquibancada
Vendo-me marcar cada gol de placa.
Minha vida não passa,
Minha vida caminha.
Minha vida é minha!
Amo cada pinha desse mundão véio.
E o tempo, meu amigo
O tempo não tem freio!

Não é meu apanágio sugerir inimizade mas, se for a fazer inimigos, faça com alguém cuja inteligência é grande. Não faz sentido investir tempo pensando em alguém que nunca fez esforço para pensar.

A realização são flores bem conduzidas, dos feitos propositais intuitivos, que não buscam modificação da vida.

Espero que todo elogio seja minha dor já estabelecida, pela graça divina, do tempo que não é sina e em ti sorvinda.

Todo mal em sua duração, não modifica vossa visão, a não ser o falso estabelecimento da razão.

Pra maquinar é necessário se entregar, é estar no afazer, pra não modificar e, sim, embelezar sem notificar.

Não precisavas fazer, há não ser, ainda, que hajam sem saídas.

Ser criativo na capacidade da imitação, não o torna original. Mas conferir do original suas próprias conjecturas, isso pode ser autenticidade. Afinal, todos somos idiossincráticos.

Sejas divino com o perfume de nosso afazer, mesmo, que se um dia não reconhecer, poderá perceber a sabedoria no amar você.

O tempo nos colocou por pouco, distante, sabendo que, não inteferiria, na força de nossa necessária realização.

O esforço é sempre desnecessário a não ser que conserve seus músculos.

Despertes pra ter o que fazer e, sem esforço, se meter, aonde não pode ser, pra arrumar o que deve ser.

Não me preocupava com distrações, momento salutar, exceto pelas risadas de um dia, camufladas, pela falsa alegria, da verdade redirecionada.

Sua estrutura se valeu de outras bases, que quando no fazer, modificavam teu ser, não esperando o momento dos inventos acontecer.

Não poder sentir a realidade atrasa a claridade, causando maiores tempestadas, adiantar é falsear o poder que há nas verdades.

Esse é o nosso país democrático, de pessoas civilizadas, cheia de direitos mas que não toleram o direito dos outros.

Nem todo serviço possui reconhecimento e, por isso, não é invento, O trabalho de nosso tempo.

Pterodactilia.

Era doença sem nome.
Uma crença que não tinha um credo.
Era Deus a fazer poesia
Daquelas que o tempo não leva
Tão belas, que leva muito tempo
Para lê-las todas
Um meio-dia infinito
Era um minuto na eternidade
Mas o vento
Sempre as levaria
Pra lugar distante
Pois, diante de força tamanha
A existência do Universo
É breve
A verdadeira força do vento
Se esconde
No ato de soprar de leve
E sem pressa
Transformando
A mais alta montanha
Em algo leve
Em algo que o vento leve
Tão depressa quanto a vida
Era a pterodactilia de Deus
Doença de fazer
Versos
Poesias
Universos
Fazendo-as parecer
Um pensamento esdrúxulo
E em meio a tudo isso.
Durante o correr de Eras
Saber que era o mundo inteiro
Alguma coisa que coubesse
dentro de um cinzeiro
E sobraria espaço
Era somente questão de espera
Outra parada em qualquer estação
Escrito e previsto
Que o começo e o fim
Se encontram num lugar comum
Num ângulo
de trezentos e sessenta graus
Vai e volta e se consome
E assim bem e mal se vão
Todo lugar é um lugar qualquer
E qualquer lugar é lugar nenhum
Aquilo que ontem era tudo
Desaparece em movimento mudo
Em questão de momento
O vento leva
Até mesmo o sinal de igualdade
E tudo acaba
Sendo eternamente igual
Não se divide o invisível
Em partes iguais
Ponto final
Nada mais.

Edson Ricardo Paiva.

O veneno exalado pela língua de alguém pode não atingir nosso corpo físico, mas pode ferir fortemente nossa dignidade, nossa autoestima e de certa forma pode nos matar tal qual o veneno de uma serpente, já que quando desistimos de viver, na verdade estamos morrendo para vida.