Voce Acendeu a Luz da minha Vida

⁠Na tristeza, Deus ajude minha mente;
Na alegria, Deus perpetue meu gozo;
Há apenas um capaz de me compreender inteiramente.

“O passageiro que levava uma tarde no bolso”

O homem sentado à minha frente viajava com uma tarde dobrada no bolso da camisa. De vez em quando, retirava uma ponta para conferir se o sol ainda estava lá.
É de quando minha mulher era viva explicou.
Deixei a tarde acabar uma vez. Não cometo esse erro de novo.
Achei melhor não perguntar como se dobra uma tarde. Naquele trem, as perguntas costumavam envelhecer antes das respostas.
O vagão tinha suas particularidades. A chuva caía do lado de dentro quando alguém recordava uma despedida. Uma senhora precisava podar semanalmente o braço do banco onde o marido se sentara: desde sua partida, a madeira vinha criando ramos. Ela pendurava os óculos entre as folhas e continuava seu bordado.
Eu carregava uma mala tão pesada que o assoalho se curvava sob ela. Dentro, havia discussões cuidadosamente preservadas, três humilhações de estimação e uma frase que eu ensaiava havia vinte anos para dizer a alguém que já não podia escutar.
O homem da tarde apontou para a bagagem.
Deve ser difícil trocar de lugar.
Respondi que eram coisas importantes.
Ele concordou com a cabeça, e isso me incomodou mais do que uma discussão.
Pedi café. A moça do carrinho serviu duas xícaras, embora eu estivesse sozinho.
A outra é para quem o senhor estava pensando em chamar.
Fiquei olhando o café até que esfriasse. Tive uma vontade absurda de chorar por todas as vezes em que dissera “qualquer dia”.
Na estação seguinte, entrou um menino com os joelhos sujos de terra. Reconheci a cicatriz antes do rosto.
Era eu, aos oito anos.
Sentou-se sobre minha mala e perguntou se tínhamos conseguido conhecer o mar.
Conseguimos responde eu
E por que você está com essa cara?
Falei de contas, de perdas, de certas dificuldades que ele ainda não compreenderia. O menino escutou com a paciência desconfiada das crianças diante das explicações dos adultos.
Mas o mar continua lá?
Disse que sim.
Ele pareceu aliviado. Tirou do bolso uma pedrinha e começou a desenhar ondas no vidro.
Durante algum tempo, viajei ouvindo aquele pequeno ruído. A paisagem acompanhava o desenho: onde ele riscava mais fundo, levantavam-se ondas; onde descansava a mão, o oceano ficava liso. Uma baleia passou pela janela com um prédio inteiro nas costas. Em uma das sacadas, alguém regava gerânios.
Foi então que o homem à minha frente se levantou.
Guardou sua tarde, abotoou o casaco e estendeu a mão. Eu quis fazer alguma pergunta que o mantivesse ali mais um pouco. Perguntei se precisava de ajuda.
Preciso que segure isto.
Entregou-me a xícara vazia.
Desceu antes que eu pudesse devolvê-la.
Fiquei com aquele objeto banal entre as mãos, ainda marcado na borda pelo café que ele bebera. Lá fora, a estação se afastava devagar. Pela primeira vez, percebi que uma despedida podia acontecer enquanto a gente estava ocupado segurando uma xícara.
O menino encostou a cabeça no meu braço. Adormeceu com a pedrinha na mão.
Abri a mala com cuidado para não acordá-lo.
A frase ensaiada escapou primeiro: atravessou o corredor, bateu duas vezes contra o vidro e encontrou uma fresta. Depois saíram as discussões, miúdas e barulhentas, disputando entre si a razão. As humilhações deram mais trabalho. Haviam se agarrado ao forro.
Quando terminei, restava uma camisa limpa.
Cobri o menino com ela.
Já anoitecia quando senti um calor no peito. Pensei que fosse febre, mas havia uma claridade atravessando o tecido do meu bolso.
Lá dentro, muito bem dobrada, estava a tarde daquele homem.
Abri apenas uma ponta.
Uma mulher ria numa cozinha. Havia farinha em seus braços e alguma coisa no forno. Ela ergueu os olhos, como quem acabara de ouvir a porta.
Fechei devagar.
Depois chamei a moça do carrinho e pedi mais dois cafés.
O banco à minha frente estava vazio. Mesmo assim, puxei a cortina para que a luz chegasse até ele.


Descrição do meu texto:

Essa crônica apresenta a vida como uma viagem em que carregamos lembranças, encontramos pessoas e aprendemos a conviver com as despedidas. O surrealismo torna visível aquilo que acontece dentro de nós: a saudade ganha forma, as mágoas adquirem peso e a infância pode sentar-se ao nosso lado.
O homem que guarda uma tarde no bolso deseja preservar um momento vivido com a esposa. Naquela pequena porção de tempo, ela continua rindo, preparando comida e ocupando a casa. Isso representa uma experiência profunda do luto: recordar alguém também é reencontrar os gestos simples que tornavam sua presença tão querida. O receio de deixar a tarde acabar expressa o medo de perder até mesmo a lembrança de quem partiu.
A senhora cujo banco cria ramos mostra outra maneira de viver a ausência. O lugar do marido continua participando de sua rotina e produzindo vida. Ela cuida desses ramos enquanto borda, como quem aprende, aos poucos, a cuidar da própria saudade.
A mala pesada representa os sofrimentos que o narrador continua carregando. As discussões preservadas, as humilhações e a frase ensaiada durante vinte anos revelam quanto espaço podemos entregar ao que nos feriu. Chamar as humilhações de “estimação” traz uma ironia dolorosa: às vezes, alimentamos certas lembranças até que se tornem companheiras habituais.
A observação do homem sobre a dificuldade de trocar de lugar sugere que esse peso também limita nossa capacidade de mudar.
As duas xícaras de café aproximam o narrador das oportunidades adiadas. A segunda xícara pertence à pessoa que ele pensou em chamar, mas não chamou. Quando surge a vontade de chorar por todas as vezes em que disse “qualquer dia”, aparece o arrependimento pelos encontros que poderiam ter acontecido. Uma intenção afetuosa precisa encontrar algum momento para se tornar gesto.
O menino de oito anos é o próprio narrador antes de acumular aquelas preocupações. Sua pergunta sobre o mar recupera um desejo antigo e simples. Ao perguntar se o mar continua lá, ele lembra ao adulto que ainda existem coisas capazes de despertar alegria e espanto. As ondas desenhadas no vidro passam a mover a paisagem porque, naquele instante, o olhar da infância volta a transformar o mundo.
A partida do homem acontece enquanto o narrador segura uma xícara. Esse detalhe concentra a fragilidade das despedidas: podemos estar diante de um último encontro sem reconhecê-lo. Depois, um objeto comum guarda a dimensão daquela presença. A xícara vazia passa a lembrar alguém que, pouco antes, estava ali.
Ao abrir a mala, o narrador começa a se desprender do sofrimento acumulado. As humilhações agarradas ao forro mostram como esse processo pode ser difícil. A camisa limpa que resta permite um cuidado imediato: cobrir a criança adormecida. Ele encontra uma utilidade amorosa para aquilo que carrega e acolhe a parte mais vulnerável de si.
A tarde que aparece em seu bolso sugere que o encontro deixou uma herança. Agora ele também conhece um fragmento da vida daquele homem e pode preservá-lo. A memória atravessa pessoas: alguém conta uma história, outro a recebe, e uma existência continua alcançando o mundo.
No final, pedir dois cafés e iluminar o banco vazio expressa uma mudança no narrador. Ele consegue oferecer um lugar à lembrança de quem partiu. Seu gesto contém saudade, gratidão e uma disposição renovada para o encontro.
A crônica nos convida a perceber quem está ao nosso lado enquanto ainda podemos conversar, repartir um café e escutar uma história. E deixa uma pergunta delicada: quanto da nossa vida está ocupado por feridas antigas, e quanto espaço ainda podemos abrir para cuidar de alguém?

As críticas que recebi nunca mudaram a minha essência, mas o tempo me ensinou a não engolir o que precisa ser dito. Hoje, falo sem rodeios. Se a verdade doer, que sirva de lição; se o erro for meu, que venha o pedido de desculpas. Afinal, a mesma voz que tem coragem para se posicionar deve ter a grandeza para se retratar.

Minha mente é arma e minha letra é munição,
carrego ódio no pente e amor no coração.
Um verso meu atravessa blindagem de ego,
falo baixo e mesmo assim o mundo fica cego.


Não é barulho, é impacto,
meu silêncio vale mais que teu contrato.
Mente fria, dedo quente no verso,
um tiro só e mudo o teu universo.


Não sou da igreja do dízimo, sou do templo da rua,
aprendi com Jesus que o bem não flutua.
Eles têm os escolhidos, eu me escolhi,
se o mundo tá perdido, eu não vou cair ali.


Minha letra não pede, ela impõe respeito,
quem vive de máscara morre sem conceito.
Eu vim do nada, sem mapa, sem guia,
transformei lágrima em poesia fria.


Me trancaram a porta, eu entrei pela janela,
minha fé não é cega, mas nunca se rebela.
Falam de amor mas cobram pra pregar,
eu faço de graça porque eu vim pra salvar.


Tô emocionado mas não tô caído,
quem sente demais nunca tá perdido.
Se o mundo pesa, eu carrego rimando,
cada dor que me quebra eu devolvo cantando.

Mente Arma-sistema pobre.


Minha mente é arma, minha pátria tá ferida,
falam de progresso mas a fome não é mentida.
Na TV é Moçambique lindo, desenvolvimento,
na rua é criança sem escola, sem alimento.


Corrupção não é boato, é o pão de cada dia,
o chefe tem Land Cruiser, o povo tem agonia.
Divida escondida, futuro hipotecado,
o rico fica mais rico, o pobre é multado.


Na Beira, em Maputo, Matola, Nampula,
o mesmo filme: promessa que nunca pula.
Eles comem no banquete, nós pagamos a conta,
eles fecham negócio, o povo que confronta.


Não é sobre partido, é sobre caráter,
quem rouba do povo, rouba de qualquer lugar.
O caderno falta, mas o comício tem t-shirt,
a estrada tá esburacada, mas o bolso tá cheio, expert.


Eu não tô falando pra dividir,
tô falando pra acordar, pra se escolher, pra construir.
Minha mente é arma contra a corrupção,
minha letra é o povo com voz e união.


Escolhe-te também, escolhe o teu irmão,
se a gente não se escolhe, quem escolhe então?

"A minha Fé sempre transformou os espinhos do meu caminho em pétalas de rosas.
As provações pelas quais passei me ensinaram que mesmo na dor, que mesmo no maior sofrimento e na mais cansativa caminhada, Deus sempre tem uma resposta em novos caminhos para quem entrega seus passos nas mãos dele."

Quando chegar a hora de eu partir, não quero que o silêncio da minha ausência se transforme em tristeza eterna, nem que as lágrimas dos que amo sejam a única lembrança da minha existência.
Quero que se lembrem de mim nas pequenas coisas, nas orações silenciosas nos abraços sinceros, nas palavras que chegaram ao coração e até nos momentos em que mesmo sem saber, fui abrigo para alguém que estava prestes a desabar. Talvez eu tenha carregado dores que ninguém percebeu, travado batalhas que nunca contei e chorado escondido para não preocupar aqueles que amo.
Mas, em meio às minhas fraquezas encontrei na fé a força para continuar caminhando, mesmo quando meus pés já não suportavam o peso da estrada.
E se algum dia minha voz deixar de ecoar pelos corredores desta casa, não pensem que todo o amor que ofereci morreu comigo, Há sentimentos que não se enterram, lembranças que o tempo não apaga e laços que nem a morte consegue transformar em esquecimento. A sepultura poderá guardar meu corpo, mas não terá poder sobre aquilo que deixei plantado em outros corações. Por isso, quando a saudade apertar e vocês olharem para o céu procurando respostas, não se prendam apenas à dor de não me terem mais por perto. Agradeçam pelo tempo que compartilhamos, pelas risadas que dividimos e até pelas lágrimas que nos ensinaram a amar com mais profundidade. Não tenham medo de seguir em frente, pois o amor verdadeiro não exige que vocês parem de viver para provar que nunca esqueceram alguém. E, se Deus permitir que nos encontremos novamente na eternidade, quero chegar a esse reencontro com a paz de quem finalmente descansou de todas as guerras que precisou enfrentar. Porque partir não significa que tudo acabou. Às vezes, a despedida que mais nos fere é apenas o limite entre aquilo que nossos olhos conseguem ver e aquilo que a nossa fé nos permite acreditar. E, até que esse dia chegue, vivam, amem, perdoem e abracem aqueles que ainda estão aqui. Pois a maior tragédia não é partir deste mundo, mas descobrir tarde demais que passamos a vida inteira adiando o amor, como se o amanhã tivesse obrigação de nos esperar.

No meu caso, eu acho correto o Ceinteísmo (que é o nome da minha religião). Ela tem vertentes do pentecostalismo, pois acredito no batismo na água e no Espírito Santo. Seguindo essa lógica, não dependemos de instituições para realizar o batismo na água, mas sim de uma pessoa que seja selada — sendo que uma das evidências desse selo é a capacidade de falar em línguas. Além disso, o batismo no Espírito Santo não é feito por nenhuma pessoa ou instituição, mas sim somente por Deus, que habita em cada indivíduo. Assim, a pessoa tem a capacidade de ser batizada no Espírito Santo antes mesmo de se batizar na água; e, ao ser batizada no Espírito Santo, essa pessoa já tem a autoridade para batizar outras na água.

Talvez

Talvez nada tenha a importância
Do tamanho da minha audácia
Talvez tudo não passe de imaginação
Mesmo assim tudo é dilúcido

Da soleira o espero pacientemente
O frio do granito gela os pés
O cobertor aquece meu corpo
Mas não meu coração...

Rompo as palavras
Guardo-as no intimo da noite
Quando o silêncio pernoita
Criteriosamente deito e adormeço.

Sigo as leis que determinam a minha estada aqui.

Sinto-me viva sempre que meu coração está em paz e minha alma equilibrada.

É claro que o tempo é o meu guardião e as horas minha bussola. Só que nada tem importância se eu não estiver alinhada a tudo.

Minha Verdade não se Negocia


Para sermos nós mesmos, é necessário deixar de lado as hipocrisias e ir direto ao ponto. Não é porque sou escritora e trabalho meu lado espiritual que preciso agradar a todos e engolir seco tudo o que vem pela frente.
Ser escritora ou buscar a espiritualidade para ser melhor não significa que eu tenha que ser boazinha e permitir que as pessoas pisem em mim, ou aceitar aquilo querem que eu seja. Não.
Ser nós mesmos e buscar o crescimento espiritual, é reconhecer que existem leis e direitos. Que existem regras. Que precisamos ser justos, bons de coração. Que as coisas precisam ser boas para ambas as partes, e não apenas para um lado.
Quero deixar registrado que não é porque escrevo sobre a vida – seus percalços, suas incógnitas, seus mistérios – que devo deixar de lado a minha verdade, os meus desejos e as minhas emoções.
Buscar evolução não significa aceitar desrespeito.
Bondade não é fraqueza.
Compreensão não é submissão.
Existem limites.
Existem direitos.
Existe verdade.
E eu não deixo a minha de lado para caber nas expectativas dos outros.


Rita Padoin

Tenho traumas que nem eu mesma compreendo. É um pavor que consome minha alma e não me permite seguir em frente.

Minha alma está conectada com a tua. Logo serão dois corações batendo como um só.

Escrevo para semear palavras. Se uma delas florescer no coração de alguém, minha missão terá sido cumprida.

"cuide de todos como gostaria de ser cuidado eu cuidando na minha vez não tem ninguém"

Senhor usa esta minha fase para me alinhar ao teu propósito (desejo).

Solidão amada, solidão querida, outrora temida, hoje minha melhor amiga.

Psicopatia / Pessoas Antissociais




Minha mãe sempre me disse: Louco não ataca Louco, finja e responda-o a altura.




É fácil reconhecer um psicopata: Ele zombará, falará da fé das pessoas com tom maldoso, de incredulidade e vulnerabilidade como pouca inteligência.
E achará vantagem nos tratos, relacionamentos com pessoas de pouca idade pelo prazer da sua pouca experiência, reconhecimento de malícia, isso é diversão para ele.