Voar como um Passaro Ate seu Coracao

Quando temos a Esperança de um amanhã melhor. As tempestades da vida, já não nos assusta mais. Porque maior é a Fé que temos, do que as situações que vemos!

Haverá sempre um lugar

Existem lugares retos
Difíceis de trilhar
Lugares altos
Onde vemos a face do senhor

Há também lugares baixos
E fáceis de entrar
Lugares tortuosos
Caminhos de perdição

O vulcão é lugar quente
Os rios lugares úmidos
O céu é lugar para aviões
Trafegarem sem apuros

O pólo é lugar de gelo
O mares lugares profundos
O universo é a morada
Dos luminares e dos mundos

Há também lugar de descanso
Estreitos e difíceis de entrar
E lugar de sofrimento
Largos e fáceis de entrar

Porta estreita
E larga de passar
Onde temos
A plena liberdade de optar

Poeta em desalinho

Ao escrever um poema o poeta projeta sonhos
Declara amor a sua amada e sentimentos pela vida
Descreve paixões ardentes com finais tristonhos
Revelando momentos lânguidos das partes envolvidas

Externa tudo o que uma pobre alma deseja
Quando se encontra na mais profunda tristeza
Ou está feliz em ter encontrado a sua amada
Esbanjando toda alegria que o mesmo almeja

O poeta não usa vulgaridade em seus temas
É muito sensível e fiel aos seus sentimentos
Tem prazer em externá-los como um lema

O amor de um poeta é descrito entre as linhas
Mas quando entra em sua crise existencial
Torna-se uma pobre alma em desalinho na vida

Velho livro

Vi jogado ao chão
Um livro alfarrábio

Ao abri-lo com emoção,
Li seus textos hilários...

Eu não podia admitir
Aquele triste genocídio,

Queriam o livro destruir,
Jogá-lo pelo precipício...

Se ele fosse para o lixo
Mesmo sendo um cartapácio,

Seria grande o desperdício
E olha que eu só li uma parte!

Desse tesouro escondido,
Que guardei a sete chaves.

Me preparando para morrer,
Viver em outra dimensão.
Depois, reviver em mais um dia...
Pois é, mais um dia...

RIO DE JANEIRO, 9 de dezembro de 1977 – dez e meia da manhã. Quando – em decorrência de um câncer e apenas um dia antes de completar o seu quinquagésimo sétimo aniversário – a prodigiosa escritora Clarice Lispector partia do transitório universo dos humanos, para perpetuar sua existência através das preciosas letras que transbordavam da sua complexa alma feminina, os inúmeros apreciadores daquela intrépida força de natureza sensível e pulsante ficavam órfãos das suas epifânicas palavras, enquanto o mundo literário, embora enriquecido pelos imorredouros legados que permaneceriam em seus contos, crônicas e romances, ficaria incompleto por não mais partilhar – nem mesmo através das obras póstumas – das histórias inéditas que desvaneciam junto com ela. Entretanto, tempos depois da sua morte, inúmeras polêmicas concernentes a sua vida privada vieram ao conhecimento público. Sobretudo, após ter sido inaugurado, em Setembro de 1987, o Arquivo Clarice Lispector do Museu de Literatura Brasileira da Fundação Casa de Rui Barbosa (FCRB/CL) – constituído por uma série de documentos pessoais da escritora – doados pelo seu filho, Paulo Gurgel Valente. E diante de cartões-postais, correspondências trocadas com amigos e parentes, trechos rabiscados de produções literárias, e outras tantas declarações escritas sobre fatos e acontecimentos, a confirmação de que entre agosto de 1959 a fevereiro de 1961, era ela quem assinava uma coluna no jornal Correio da Manhã sob o pseudônimo de Helen Palmer. Decerto, aquilo não seria um dos seus maiores segredos. Aliás, nem era algo tão ignoto assim. Muitos – principalmente os mais próximos – sabiam até mesmo que, no período de maio a outubro de 1952, a convite do cronista Rubem Braga ela havia usado a identidade falsa de Tereza Quadros para assinar uma coluna no tabloide Comício. Assim como já se conscientizavam também, que a partir de abril de 1960, a coluna intitulada Só para Mulheres, do Diário da Noite, era escrita por ela como Ghost Writer da modelo e atriz Ilka Soares. Mas, indubitavelmente, Clarice guardava algo bem mais adiante do que o seu lirismo introspectivo. Algo que fugiria da interpretação dos seus textos herméticos, e da revelação de seus Pseudos. Um mistério que a própria lógica desconheceria. Um enigma que persistiria afora daqueles seus oblíquos olhos melancólicos. Dizem, inclusive, que em Agosto de 1975, ela só teria aceitado participar do Primeiro Congresso Mundial de Bruxaria – em Bogotá, Colômbia – porque já estava completamente convencida de que aquela cíclica capacidade de renovação que lhe acompanhava, viria de algum poder supremo ao seu domínio, e bem mais intricado que os seus conflitos religiosos. Talvez seja mesmo verdade. Talvez não. Quem sabe descobriríamos mais a respeito, se nessa mesma ocasião – sob o pretexto de um súbito mal-estar – ela não tivesse, inexplicavelmente, desistido de ler o texto sobre magia que havia preparado para o instante da sua apresentação, e improvisado um Discurso Diferente. Queria ser enterrada no Cemitério São João Batista, mas – em deferência aos costumes judaicos relativos ao Shabat – só pode ser sepultada no dia 11, Domingo. Sabe-se hoje que o seu corpo repousa no túmulo 123 da fila G do Cemitério Comunal Israelita no bairro do Caju, Zona Norte do Rio de Janeiro. Coincidentemente, próximo ao local onde a sua personagem Macabéa gastava as horas vagas. No entanto, como todos os grandes extraordinários que fazem da vida um passeio de aprendizado, deduz-se que Clarice tenha mesmo levado consigo uma fração de ensinamentos irreveláveis. Possivelmente, os casos mais obscuros, tais como os episódios mais sigilosos, partiram pegados ao seu acervo incriado, e sem dúvida alguma, muita coisa envolta às suas sombras jamais seriam desvendados. Como por exemplo, o verdadeiro motivo que lhe incitou a adotar um daqueles pseudônimos. Sua existência foi insondável, e seus interesses tão antagônicos quanto vorazes: com ela, fé e ceticismo caminhavam ao lado do medo, e da angústia de viver. Sentia-se feliz por não chorar diante da tristeza, alegando que o choro a consolava. Era indiferente, mas humanista. Tediosa e intrigante; reservada e intimista; nativa e estrangeira; judia e cristã; lésbica e dona de casa; homem e mãe de família; bruxa e santa. Ucraniana, brasileira, nordestina e carioca. Autoridades asseguravam que ela era de direita, outras afirmavam que ela era comunista. Falava sete idiomas, porém sua nacionalidade era sempre questionada. Ao nascer, foi registrada com o nome de Chaya Pinkhasovna, e morreu como Clarice Lispector. Mas afinal de contas, por que a autora brasileira mais estudada em todo o mundo era conhecida pelo epíteto de A Grande Bruxa da Literatura Brasileira? Que espécie de vínculo Clarice teria estabelecido com o universo mágico da feitiçaria? Por que seu próprio amigo, o jornalista e escritor Otto Lara Resende advertia sempre alguns leitores: "Você deve tomar cuidado com Clarice. Não se trata apenas de literatura, mas de bruxaria”.
Certamente, ainda hoje, muitos desconheçam completamente, o estreito envolvimento que a escritora mantinha com práticas ligadas ao ocultismo, assim como o seu profundo interesse na magia cabalística. Para outros, inclusive, aquela sua participação em uma Convenção de Bruxas, seria apenas mais uma – entre as tantas invenções – que permeavam o imaginário fantasioso do seu nome. Inobstante, Clarice cultivava diferentes hábitos místicos. Principalmente, atrelados a crendices no poder de determinados números. Para ela, os números 5, 7 e 13, representavam um simbolismo mágico, uma espécie de identidade cármica. Durante o seu processo criativo, cafés, cigarros e a máquina de escrever sobre o colo, marcando sempre 7(sete) espaços entre cada parágrafo inicial. E, por diversas vezes, não hesitava em solicitar a amiga Olga Borelli para concluir os últimos parágrafos dos seus textos que, inevitavelmente, inteirassem as páginas de número 13. Ela própria escreveu: “O sete é o número do homem. A ferida mais profunda se cura em sete dias se o destruidor não estiver por perto [...] O número sete era meu número secreto e cabalístico”. Há sete notas com as quais podem ser compostas “todas as músicas que existem e que existirão”; e há uma recorrência de “adições teosóficas”, números que podem ser somados para revelar uma quantia mágica. O ano de 1978, por exemplo, tem um resultado final igual a sete: 1 + 9 + 7 + 8 = 25, e 2 + 5 = 7. “Eu vos afianço que 1978 será o verdadeiro ano cabalístico. Portanto, mandei lustrar os instantes do tempo, rebrilhar as estrelas, lavar a lua com leite, e o sol com ouro líquido. Cada ano que se inicia, começo eu a viver outra vida.” E, muito embora ela tenha morrido apenas algumas semanas antes de começar o então ano cabalístico, sem dúvida alguma, todos esses hábitos ritualísticos, esclareceram a verdadeira razão pela qual – aceitou com presteza e entusiasmo – o inusitado convite do então escritor e ocultista colombiano, Bruxo Simón, para participar – como palestrante/convidada – do Primeiro Congresso Mundial de Bruxaria organizado por ele. (Prefácio do livro: O Segredo de Clarice Lispector).

A Procedência Dos Princípios Se Provém De Um Acontecimento Cuja Originalidade Intrigam A Lógica E A Razão...

Pensar Precipitadamente É A Resolução Para Um Problema Que Pode Se Tornar Possível Futuramente...

As Palavras De Um Hipócrita Não Valem Uma Lorota...

Um gole um suspiro e de um beijo um gemido.

O amor entrenhavel é um amor íntimo, que vem de dentro, do ponto mais profundo de um ser.

eu aprendi um ano para vencer um dia!!!

Um mundo novo

A cada nascer do sol surge um mundo novo para ser explorado, vivido, olhado com carinho. Um mundo onde podemos pensar melhor sobre nossos atos, nossas tendências, nossos sonhos. Podemos pensar a cada amanhecer, se estamos fazendo tudo o que está ao nosso alcance para deixar um mundo mais limpo, mais arborizado, mais humano para nossos descendentes.

INTENSIDADE

Sabe qual é a palavra
Para que se defina
Um grande amor?
Intensidade!
Sendo o amor intenso
Não há nada que determine
Uma maior felicidade!

A MELHOR FORMA DE DIZER TE AMO

Você sabe qual é
A melhor forma
De dizer: te amo?
É com um longo beijo!
Porque nele cresce
A vontade, o desejo
E quando menos se espera...
Floresce um ramo!

ESTARIA EU SONHANDO?

Estaria eu sonhando
Ver nos teus olhos
Um olhar apaixonado?
Ou seria imaginação
Do meu olhar inquieto
Tímido, disfarçado
No teu olhar compenetrado?
Olharei novamente
Pra sentir se existe
Um querer, uma vontade
Uma luz, uma chama
Nesse olhar que se derrama
Desejoso, reluzente, ofertado!
E o que posso constatar...?
É verdade porque persiste
Um olhar terno, brilhante
Anunciando claramente
Que espera do outro olhar
Um sinal para ser proclamado!

UM DIA... HEI DE ESCREVER

Um dia... hei de escrever
O mais lindo dos poemas!
De um poema que fale
O que canta meu coração.
De um poema escrito
Com suavidade, esplendor
E que do fundo de minh'alma
Narre todas as prerrogativas
Necessárias, clementes
Para que seja endereçada
Àquela que a cada dia
Conquista mais o meu amor!

AMOR EM CONSTRUÇÃO

Que tal encostarmos
Nossas vidas, nossos corações
E assim podermos viver
Um lindo amor cheio de sonhos?
Demarcaremos nosso espaço
Sem delimitar regras, opiniões
A não ser que seja especificamente
Para aumentar o ritmo das ilusões.
Em cada sala, quarto, recanto
Nos daremos ávidos, ardentemente
Em todas os momentos, ocasiões.
Porque nada haverá de atrapalhar
A construção de um sólido amor
Feito de carícias, afagos, desejos
Transbordando em borbotões!

Enquanto o sol dormir.
Um dia na calada da noite eu gritarei
Libertar-me-ei de mim mesma
Partirei só com a minha alma
Tal como nasci.
Sairei voando
Leve como as borboletas.

FLORES EM BOTÃO

Flores em botão
Exalam pelos jardins da vida!
Cada cor um perfume
Cada perfume um desejo
Cada desejo um estímulo
Cada estímulo uma paixão
Cada paixão um beijo
Ofertado sentido, oferecido
Sendo Fraternal, carinhoso
Na doçura de cada ósculo!