Vivo pra Mim

Do que eu sinto mais falta em minhas viagens?
De mim.

Prá mim, homem ou mulher que difama ex, é o espelho do(a) atual que tem atrás. Quem faz isso não tem alguém realmente ao lado.

Que toda inveja se transforme em inspiração para escrever, escrever, escrever...
Não apenas pra mim, mas pra quem já sentiu ou sente esse monstrinho capaz de atrofiar asas, pensamentos...

Mas e se ela escrever sobre mim?
Pois é, nem sempre ela faz isso, mas o enredo da história quem faz é você.
Quer se sair bem no texto?
Entre direito na vida dela!

Viu só a receita?
Se você se lembra de mim e eu me lembro dele, ele te esquece.
Entendeu?

Tudo bem se eu for a sua paz só enquanto você não despertar em mim, guerra?

Está com medo de mim, não é mesmo?
Eu também estaria.
Eu também não saberia lidar com a possibilidade de ter, no futuro, os meus melhores e piores dias assim, tão no presente.

A única coisa que você deveria ter feito era ter fugido de mim. Já que se deixou ficar, faça-me o favor de permanecer então!

O mundo já acabou tantas vezes para mim, e eu o reinventei, que se acabar hoje também, só vou ter o trabalho de reconstruí-lo mais uma vez!
E quer saber?
Isso fica mais fácil a cada reconstrução.

Você não se vinga de mim quando fere meu orgulho.
Você me perde de vez.

Você sempre terá de mim o melhor do meu lado que despertar!

Cada um tem de mim o INTEIRO da metade que desperta!

Todas as vezes nas quais você me diz, "sim, claro que te espero", fica claro pra mim que meu plano de fuga do que eu sentia por todos os outros foi perfeito, mas com você, tenho que repensá-lo!

Não desperte em mim pena, se o que buscas é o meu amor.

⁠Liberdade pra mim inclui principalmente a desnecessidade de ser vista, venerada.
Eu devo ser bem esquisita mesmo.

⁠Eu não consigo ter inimigos (as). Automaticamente se reduzem a nada pra mim quando tentam sê-lo.

⁠Eu não gosto exatamente de você quando tô apaixonada. Eu gosto é de mim, de como eu me sinto!

⁠E após a vida tirar-me aquilo que era mais importante, eis o que restou de mim:
um mísero vagalume, forçado a viver numa imensurável casca repleta de vazio

⁠Agora entendi o porquê de a vida ter se tornado um peso para mim, e em como participar de uma vida que não quero viver. Eu morri aos 16, e quando ressuscitei aos 19, as únicas boas novas que encontrei foram palavras ardilosas, proclamando-me nada mais que culpa. Mas eu já tinha morrido aos 9, quando quem me mantinha neste mundo se fora. Quando meu propósito se esvaeceu e quando minha alma se fragmentou que, em uma ação desesperada, segurou meu cadáver, com medo de perder o que lhe protegia.

Agora arrasto as correntes gélidas desse pesar, com o único objetivo de redenção à vida: alimento vermes com minha carne. Ora, que alma boba e tola. Seria o mesmo que uma árvore dar um machado a um lenhador e, após sua decadência, abraçá-lo, dando-lhe conforto e dizendo-lhe que não foi sua culpa — mas que, ainda assim, ele queimaria a lenha para suas próprias vontades.

Sou instável, em busca de uma redenção confusa e incerta, e muito provavelmente inalcançável. Busco um futuro não palpável, pois o presente já não se torna um presente para minha alma.

⁠Expliquei-me aos que amava, mas não fui entendido. Então, expliquei-me a mim mesmo — e não me entendi. Olhei para o reflexo no espelho para ver quem eu era e, nos cacos quebrados, só enxergava fragmentos de uma alma ilegível. Olhei para a água do lago, e minha melancolia o perturbou: as ondas fugidias distorceram-me, reafirmando minha ausência no mundo. Então, expliquei-me à existência: ela me ignorou.

Como podem os ventos e a chuva tocar-me a pele? Como pode o sol, ao reluzir-me, criar sombra — se não sou nada e nem ninguém para nada e nem ninguém?