Viver e Nao se Preocupar com o Futuro

Quiçá este seja o nosso refúgio: perder-se na mansidão deste oceano azulado, observando a calma das ondas. Desprovido da inquietude, misturo-me à natureza; ela me move, me comove. A orla me faz sentir parte dessa natureza infinita.

É incompreensível que ainda existam guerras que se pretendam santas na Terra. Talvez, no invisível que não nos é dado enxergar, até santos e anjos se enfrentem em combates que escapam ao entendimento humano, como se toda luta, em sua essência mais misteriosa, fosse uma tentativa de tocar aquilo que habita o reino do indizível.

Algo em mim desperta ao simples som do seu nome.

O que eram apenas resquícios… tuas águas ainda fluem em meu peito. Guardadas no silêncio das profundezas do oceano, podes ouvir a minha voz, pois sou onde o mar deságua os teus pensamentos.

O sono é leve para os caminhantes noturnos.
Meus pensamentos ainda esbarram nos seus e, nesse silêncio, você retorna como uma febre que não passa.

A vida é movimento, como as quatro estações em eterno retorno.
É vento que semeia caminhos invisíveis, sol que desperta a terra adormecida, primavera que rompe o silêncio em flores.
É chuva que cai sem pressa e nunca regressa sem antes transformar tudo o que toca.

Poesias vêm carregadas de segredos que atravessam o silêncio profundo e fazem um barulho ensurdecedor.

Tal como uma vela, precisamos brilhar enquanto lentamente nos consumimos.

É essencial adicionar um pouco de sangue na nossa veia alcoólica.

Faz da consciência tua mais íntima aliada. Ela conhece tuas fragilidades.

Eu te vejo tão distante, e ainda assim tão dentro de mim.

A vida floresce quando aprendemos a regá-la, mas também a atravessar, com paciência, as quatro estações.

Aprender a conviver com os meus demônios foi a maneira de impedir que os meus anjos me abandonassem.

Tornamo-nos estrangeiros em nosso próprio corpo quando desconhecemos os nossos limites.

Tal como as árvores frutíferas, o que define o ser humano é aquilo que ele produz.

No silêncio, existe um mundo inteiro que se permite escutar a si mesmo.

Há um hiato ecoando em cada instante, em busca dos sentimentos mais profundos.

A inspiração é a linguagem dos espíritos.

Entre o espaço e o tempo, somos apenas passagem.

O Demônio habita o centeio do whisky, nas nuances de menta que equilibram a doçura da alma e no aroma que desperta a coragem do desespero; na busca pela última gota que não sacia, apenas sufoca.