Viva a Vida como se Fosse a Ultima

A Última Dança


Se um dia o tempo decidir apagar os passos que deixamos pelo caminho, ainda assim o meu coração saberá encontrar o teu. Porque algumas histórias não precisam de lembranças para sobreviver; elas vivem no silêncio, no olhar e na certeza de que amar você foi o mais bonito dos destinos.


Quando nossas mãos se encontram, o mundo parece desacelerar. A música pode até parar, as luzes podem se apagar, mas o teu abraço continua sendo o lugar onde encontro paz. Cada instante ao teu lado transforma o comum em eterno, como se o universo inteiro respirasse no mesmo compasso que nós.


E, se a vida nos provar com tempestades, prometo continuar escolhendo você. Não pelas facilidades, mas porque o amor verdadeiro permanece quando tudo o mais muda. Quero ser o sorriso que acalma os teus dias difíceis e o abraço que te lembra que nunca estará sozinho.


Quando chegar a nossa última dança, não quero sentir tristeza. Quero apenas olhar nos teus olhos, segurar tua mão e agradecer por cada passo, cada riso e cada sonho que dividimos. Porque, mesmo quando a música terminar, o amor que escrevemos juntos continuará ecoando para sempre na eternidade.

O túnel da Última Grande Soberana do Egito não foi cavado na rocha, mas no próprio tecido do tempo, onde a areia que soterra os impérios é a mesma que protege os segredos que a luz jamais ousou decifrar.
Reno Fioraso

"Quando foi a última vez que você fez algo pela primeira vez?"
Haredita Angel
20.02.14

Talvez trabalhar seja minha última forma de oração

A última lembrança que tenho de você foi naquela rodovia, perdida entre curvas e névoa. Vi sua imagem desaparecer lentamente diante dos meus olhos, como se a própria estrada estivesse levando você para longe. Depois, restou apenas o silêncio, a neblina e a dolorosa certeza de que algumas pessoas desaparecem da nossa frente, mas nunca da nossa memória.


@ivomendesmorais

“Há pessoas que morrem uma única vez. Outras morrem novamente quando sua última história deixa de ser contada.”

*O GATO, OS MORTOS E A ÚLTIMA PÁGINA*
A sala estava do jeito que eu havia deixado.
Não era exatamente bagunça. Bagunça pressupõe algum critério. Aquilo era apenas o resultado de anos deixando as coisas para depois.
Havia caixas de livros encostadas na parede desde a última mudança. Algumas ainda fechadas. Outras abertas. Uma delas tinha o canto rasgado e deixava escapar algumas lombadas, como se os livros estivessem tentando fugir.
No canto da sala havia uma vitrola do final dos anos setenta. Pesada, de madeira escura, com a tampa transparente já marcada pelo tempo. Ao lado dela, uma coleção de vinis que eu vinha carregando de uma casa para outra havia mais tempo do que gostaria de admitir.
Um disco girava.
Eu não estava prestando muita atenção à música.
Talvez fosse esse o motivo de ela ainda estar tocando.
A música servia melhor quando não exigia nada da gente.
Na mesa havia uma xícara de café com whisky irlandês.
Não era um hábito.
Era uma negociação.
O café me mantinha acordado.
O whisky fazia parecer menos estúpido o fato de eu estar acordado.
A televisão permanecia ligada.
Passava um filme antigo.
Muito antigo.
Um daqueles filmes em que as pessoas ainda tinham tempo para ficar em silêncio antes de dizer alguma coisa importante.
Eu gostava disso.
Hoje ninguém tem tempo para silêncio.
Há mensagens.


Notificações.
Contas.
Reuniões.
Senhas.
Aplicativos.
Até a tristeza precisa ser rápida.
Talvez por isso eu ainda gostasse dos livros.
Eles não têm pressa.
Podem deixar um homem sofrer por quatrocentas páginas sem pedir que ele melhore no capítulo seguinte.
Fiquei olhando para as caixas.
Uma delas estava aberta.
Eu não lembrava de ter deixado daquele jeito.
Aproximei-me.
Havia um romance.
Um livro de história.
Um drama.
Um livro que eu tinha comprado e não lembrava por quê.
E outro que eu lembrava perfeitamente por que tinha comprado, mas já não sabia por que ainda conservava.
Foi aí que percebi uma coisa desagradável.
Os livros sobrevivem aos motivos pelos quais foram comprados.
Talvez as pessoas também.
Fiquei algum tempo parado diante daquela caixa.
Depois puxei um dos livros.
A poeira subiu.
E minha memória resolveu trabalhar.
O que foi uma péssima ideia.
Frida Kahlo apareceu primeiro.
Não como retrato.
Como ferida.
Frida.


Ferida.
Uma palavra puxando outra.
Sal.
Salitre.
Saudade.
Uma palavra quase igual a outra, mas com uma letra de diferença.
É curioso como uma letra pode mudar uma vida.
Pensei naquilo e comecei a lembrar de outras coisas.
Pimenta do campo.
Sertão.
Terra seca.
Estrada.
Distância.
Não sei por que certas palavras ficam guardadas enquanto outras desaparecem.
Talvez a memória não seja um arquivo.
Talvez seja um bêbado escolhendo o que levar para casa.
Peguei outro livro.
Jonas.
O Leviatã.
Um homem dentro de um peixe.
Fiquei olhando para a página.
Um homem entra dentro de um peixe e sai de lá com uma missão.
Eu entro dentro de mim mesmo e saio com azia.
Fechei o livro.
Depois pensei em Moisés.
A arca.
Os animais.
Dois de cada.
Ou sete.
A memória não sabe mais.


Ela altera as coisas para poder continuar funcionando.
Pandora apareceu depois.
Sempre a caixa.
Os homens gostam de caixas.
Guardam documentos.
Fotografias.
Cartas.
Remédios.
Armas.
Livros.
Coisas que não querem esquecer.
Coisas que não conseguem jogar fora.
Às vezes guardam mortos.
Eu olhei para as caixas espalhadas pela sala.
Foi quando percebi que talvez tivesse feito a mesma coisa.
Passei anos guardando pessoas dentro de objetos.
Uma fotografia.
Um livro.
Uma música.
Uma rua.
Um cheiro.
Um disco.
Meu pai apareceu assim.
Não numa fotografia.
Num pensamento.
Estava entre os mortos da minha memória como se nunca tivesse saído de lá.
Isso me incomodou.
Não porque eu não quisesse lembrar.
Mas porque algumas lembranças não pedem licença.
Elas simplesmente entram.
E sentam.


Peguei outro livro.
Hamlet.
Depois Hamnet.
A palavra ficou na minha cabeça.
Hamnet.
O menino que morreu cedo demais.
Um nome pequeno para uma ausência enorme.
Pensei nele durante algum tempo.
Talvez todos nós sejamos um pouco Hamnet.
Filhos de alguma coisa que não conseguimos terminar.
Pais de alguma coisa que não conseguimos salvar.
Ou apenas homens que chegaram tarde demais para algumas coisas.
A garganta apertou.
Eu bebi o café.
Ainda estava quente.
O whisky já tinha desaparecido.
Foi então que percebi que eu estava cansado.
Não fisicamente.
Era outro tipo de cansaço.
Aquele que aparece quando a pessoa começa a perceber que passou boa parte da vida tentando compreender coisas que não foram feitas para serem compreendidas.
Peguei outro livro.
Odisseu.
Hades.
Agamenon.
Tirésias.
Os mortos conversando com os vivos.
Aquilo me pareceu familiar.
Meu pai continuava ali.
Não dizia nada.
Talvez soubesse que eu já tinha perguntado demais.


Olhei para ele dentro da minha cabeça.
Queria dizer alguma coisa.
Não disse.
Há conversas que só funcionam depois que uma das pessoas morre.
Talvez porque finalmente desapareça a expectativa de resposta.
Sentei novamente.
A música continuava girando na vitrola.
A agulha fazia aquele ruído pequeno entre uma passagem e outra.
Era um som antigo.
Um som de coisa que ainda precisava de matéria para existir.
Hoje apertamos um botão e a música aparece.
Naquela vitrola, era preciso colocar o disco.
Levantar a tampa.
Baixar a agulha.
Esperar.
Talvez a espera também tenha sido uma tecnologia que perdemos.
A televisão mostrava o filme.
Um homem falava.
Uma mulher chorava.
O homem parecia culpado.
As pessoas daqueles filmes tinham uma quantidade impressionante de tempo para sofrer.
Nós não.
Hoje precisamos sofrer entre uma reunião e outra.
A vida moderna não eliminou a dor.
Apenas organizou a agenda dela.
Ri sozinho.
Foi então que pensei na Casa Verde.
Machado de Assis.
Bacamarte.
A razão tentando medir a loucura.
O homem que decidiu descobrir quem era louco e acabou colocando quase todo mundo dentro da instituição.


Talvez a diferença entre loucura e normalidade seja apenas uma questão de votação.
Alguns recebem diagnóstico.
Outros recebem cargo.
Alguns falam sozinhos.
Outros têm microfone.
A loucura não desapareceu.
Aprendeu a usar gravata.
Olhei para os livros.
Eu já não sabia se estava lendo ou apenas lembrando.
Napoleão apareceu.
Depois Alexandre.
Depois César.
Depois Jesus.
Depois Moisés.
Depois Pandora.
Depois meu pai.
Tudo misturado.
A história inteira parecia ter entrado naquela sala sem pedir autorização.
O problema dos mortos é esse.
Eles não precisam de espaço físico.
Cabem todos dentro de uma cabeça.
Fui até a janela.
Lá fora havia uma noite tranquila.
A casa estava cercada por aquele silêncio de bairro que aparece quando as pessoas finalmente fecham as portas e param de fingir que têm algum controle sobre a própria vida.
Olhei para o céu.
Pensei em Deus.
Nunca tive muita sorte com essa questão.
Há homens que encontram Deus numa igreja.
Outros encontram numa doença.
Alguns encontram no fundo de uma garrafa.


Eu sempre encontrei perguntas.
Talvez Deus seja apenas o nome que damos ao que não conseguimos suportar não compreender.
Voltei para a sala.
O gato entrou pela porta.
Sem cerimônia.
Não perguntou o que eu estava fazendo.
Não perguntou por que havia livros espalhados.
Não quis saber quem era Hamlet.
Passou pela vitrola.
Cheirou uma caixa.
Ignorou um livro.
Parou diante de mim.
Olhou.
Depois continuou andando.
Aquilo me pareceu uma atitude muito inteligente.
Um gato não precisa saber quem foi Napoleão.
Não precisa saber quantos animais entraram na arca.
Não precisa resolver o problema de Deus.
Não precisa compreender a morte.
Precisa de comida.
Água.
Um lugar razoavelmente quente.
E talvez alguma paz.
Nós complicamos tudo.
Inventamos religiões.
Filosofias.
Sistemas.
Teorias.
Construímos universidades para tentar explicar aquilo que um gato resolve dormindo.
Fui até a cozinha.


Coloquei comida no prato.
Chamei.
Ele apareceu.
Comeu.
Sem agradecer.
Como deve ser.
Depois desapareceu.
Procurei pela casa.
Encontrei-o na minha cama.
Já havia tomado posse.
Não discuti.
Naquela altura da vida, eu já tinha perdido discussões mais importantes.
Apaguei a luz.
A sala ficou escura.
A vitrola continuava girando.
A música havia terminado.
O disco permanecia dando voltas.
Fui até ela e desliguei.
O silêncio entrou no lugar da música.
Foi então que tudo pareceu voltar para o lugar.
Os livros voltaram a ser livros.
As caixas voltaram a ser caixas.
Os mortos voltaram para dentro das páginas.
Frida voltou para sua ferida.
Jonas para o Leviatã.
Odisseu para o Hades.
Hamlet para sua dúvida.
Hamnet para sua morte.
Fabiano para a seca.
Severino para sua cova.
Bacamarte para a Casa Verde.


Meu pai voltou para onde quer que os mortos permaneçam quando ninguém está pensando neles.
E eu fiquei ali.
Sentado.
Um homem numa sala.
Nada mais.
Pensei que talvez essa fosse a parte que mais incomodava.
Passamos a vida tentando ser alguma coisa.
Inteligente.
Forte.
Bom.
Importante.
Amado.
Lembrado.
No fim, continuamos sendo apenas um corpo sentado numa sala escura, esperando a próxima coisa acontecer.
O gato se aproximou.
Deitou-se ao meu lado.
Senti a respiração dele.
Regular.
Pequena.
Sem preocupação alguma com o destino da humanidade.
Não perguntou quantos anos eu tinha.
Não quis saber o que eu havia feito da minha vida.
Não perguntou se eu acreditava em Deus.
Não quis saber se eu estava louco.
Não perguntou se eu tinha amado o suficiente.
Apenas ficou.
Foi aí que percebi uma coisa.
Talvez eu tivesse passado tempo demais procurando respostas em homens mortos.
Nos livros.
Nas religiões.


Na filosofia.
Na memória.
E talvez a resposta estivesse naquela coisa simples que eu sempre considerei pequena demais para ser levada a sério.
Uma presença.
Alguém ficando.
Não para resolver.
Não para explicar.
Apenas para não ir embora naquele instante.
Fiquei olhando para o teto.
Pensei que talvez esse fosse o nosso maior erro.
Queremos a resposta inteira.
O livro inteiro.
A história inteira.
Queremos saber o começo antes de começar e o fim antes de continuar.
Queremos compreender o amor antes de amar.
Queremos compreender a morte antes de morrer.
Queremos saber para onde estamos indo antes de dar o próximo passo.
Talvez não exista essa informação.
Talvez exista apenas a próxima página.
O próximo gole.
A próxima noite.
O próximo corpo ao nosso lado.
Senti o gato se aproximar mais.
Fechei os olhos.
Por alguns segundos, não havia Napoleão.
Não havia Moisés.
Não havia Pandora.
Não havia César.
Não havia Jesus.
Não havia Hamlet.


Não havia meu pai.
Não havia Casa Verde.
Não havia Sertão.
Não havia Hades.
Não havia Deus.
Havia apenas o quarto.
O gato.
Meu corpo.
E o silêncio.
Dessa vez, o silêncio não pareceu vazio.
Pareceu suficiente.
Talvez seja isso que a velhice ensina quando finalmente perde a paciência com as próprias perguntas.
Nem tudo precisa de resposta.
Algumas coisas precisam apenas de companhia.
O gato respirava ao meu lado.
A casa permanecia quieta.
As caixas continuavam esperando.
Os livros continuavam fechados.
A vitrola estava parada.
E eu pensei que talvez a última página não fosse o fim.
Talvez fosse apenas o lugar onde finalmente paramos de escrever perguntas.
Então dormi.
Sem descobrir o nome da tristeza.
Sem descobrir o nome de Deus.
Sem descobrir o que seria de mim.
Mas com um gato ao lado.
Para uma vida inteira, talvez isso seja pouco.
Ou talvez seja exatamente o bastante.

Foi doce tropeçar em seu sorriso, mas foi minha última vez...

Eu queria, ao menos uma vez, conseguir dizer ou sentir pela última vez, alcançando a finitude dos sentir, que tanto se fala..


Mas os finais chegam aos dias.
Aqui dentro, não.


Aqui dentro, tudo continua.
Tudo ecoa.


Sempre me fecho para o mundo, mas aprendi que me fechar não significa curar.
Porque as feridas que carrego não cicatrizam; elas apenas aprendem a permanecer em silêncio.


Eu queria ser a pessoa que superou.
Aquela que transformou a dor em força, a ausência em aprendizado, a queda em caminho.


Talvez seja isso que os outros enxerguem quando olham para mim.


Mas aqui dentro, eu só falho.


Porque ainda sangra.
Porque ainda dói.


E é justamente essa dor que me faz questionar quem eu sou quando ninguém está olhando.
O que eu quero me tornar.
O que, de fato, significa felicidade para mim.


Às vezes me pergunto se estou procurando respostas ou apenas tentando encontrar um sentido para continuar.


Porque existem dores que não vão embora.
Elas apenas mudam de lugar dentro da gente.


E talvez a minha ainda esteja aqui,
ocupando espaços que eu não consigo alcançar, me lembrando todos os dias que algumas despedidas acontecem por fora,
mas nunca terminam por dentro.

andresamedlem

O Direito ambiental é, em última instância, uma disciplina sobre limites: limites ao poder, ao consumo, ao lucro e à capacidade humana de destruir.

Hoje eu observo antes de abrir.
A última vez que confiei sem filtro,
quase me perdi de mim.

CONTO: A Última Batalha dos Heróis


Na cidade de Aurória, ninguém sabia quando os heróis haviam surgido.


Sabiam apenas que, sempre que o medo encontrava um endereço, eles apareciam.


Aurion dominava a luz.


Tempest, os ventos.


Titã possuía a força de uma montanha.


Lince atravessava sombras como quem atravessa uma cortina.


Durante décadas, venceram guerras, monstros e catástrofes.


Até que surgiu um inimigo diferente.


Ele não trazia armas.


Nem exércitos.


Chamava-se Esquecimento.


Por onde passava, as pessoas deixavam de acreditar nos heróis.


Não era magia.


Era indiferença.


Os jornais pararam de escrever.


As crianças deixaram de sonhar.


Os adultos passaram a dizer que heróis nunca existiram.


E, quanto menos eram lembrados, mais fracos se tornavam.


Aurion foi o primeiro a cair.


Sua luz tornou-se apenas um reflexo.


Depois Tempest já não conseguia mover uma folha.


Titã mal conseguia levantar a própria espada.


Restava apenas Lince.


Ela caminhou até o centro da cidade e encontrou uma menina desenhando com giz na calçada.


No desenho havia quatro figuras usando capas.


Lince sorriu.


Perguntou:


— Quem são eles?


A menina respondeu sem levantar a cabeça:


— São os heróis.


Minha avó disse que eles protegem quem ainda acredita.


Naquele instante, uma centelha percorreu o céu.


Aurion voltou a brilhar.


Os ventos obedeceram outra vez a Tempest.


Titã ergueu a espada como se nunca tivesse caído.


O Esquecimento percebeu tarde demais que jamais enfrentava músculos ou poderes.


Enfrentava a memória.


E memória nenhuma pode ser apagada enquanto existir alguém disposto a contá-la.


Quando tudo terminou, os heróis desapareceram novamente.


Mas, desde então, sempre que uma criança desenha uma capa, uma máscara ou um símbolo em uma folha de papel...


Aurória sorri.


Porque sabe que, em algum lugar, um herói acaba de nascer.




Lucci Santz

O algoritmo não deve ser a última palavra onde a liberdade ainda tem uma voz.

A última fronteira da inteligência artificial não é tecnológica; é jurídica: decidir até onde ela pode ir.

OCASO - HINO À ÚLTIMA LUZ.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.
Quando o ocaso incendeia a imensa esfera,
Vestindo o céu de púrpura e rubim,
Parece que o Infinito, enfim, impera
Cantando a glória do que não tem fim.
A luz, em combustão silenciosa e bela,
Transfigura o horizonte em ouro vivo;
Cada clarão é uma celeste estrela
Descendo ao mundo em êxtase expansivo.
As nuvens, catedrais do firmamento,
Recebem a unção do Sol tardio;
E o vento, embriagado de encantamento,
Conduz perfumes pelo vale e o rio.
Nenhuma dor domina essa passagem,
Porque declinar não é desaparecer;
O ocaso é a mais sublime aprendizagem
De quem transforma o fim em renascer.
A montanha, em dourada arquitetura,
Reveste-se de régia majestade;
Até o silêncio adquire formosura
Na solene amplidão da eternidade.
Os bosques curvam suas verdes frontes,
Não por tristeza, mas veneração;
E os rios, espelhando os horizontes,
Levam a luz pulsando ao coração.
Ó Sol! Titã de ígnea inteligência,
Que faz do céu um místico altar!
Teu adeus é suprema eloquência,
Pois sabe engrandecer sem se apagar.
No teu poente a natureza inteira
Celebra a harmonia do universo;
Cada crepúsculo inaugura uma bandeira
Que o vento desfralda em cântico diverso.
Assim compreendo, em muda exaltação,
Que toda beleza cresce ao declinar;
Pois há vitórias que, na dispersão,
Encontram outro modo de brilhar.
E quando a noite enfim cobre a amplidão,
Não vence a luz, apenas a recolhe;
Porque o ocaso, em sua transmutação,
É Deus pintando o céu com o seu próprio clarão.

ATÉ A ÚLTIMA LUZ.
No claustro azul da noite silenciosa,
onde o tempo sepulta antigas eras,
a alma contempla as sombras austeras
da marcha humana, trágica e grandiosa.
E, entre ruínas da jornada dolorosa,
recolhe as vozes frágeis das quimeras;
mas vence os vendavais das primaveras
com a força imortal e misteriosa.
Não é a chama efêmera da aurora,
nem o fulgor que o mundo reverencia,
mas o lume interior que a dor aflora.
É a centelha da própria consciência,
que mesmo quando a existência se evapora,
persiste além da última aparência.
Marcelo Caetano Monteiro.

⁠Encare o mundo com a mesma garra de quem enfrenta o chefão da última fase do jogo.


Eduardo Santiago

​"A esperança não é a última que morre, é a primeira que se arma; ela não espera o fim, ela é o combustível que mantém o motor rugindo quando todos os outros já desligaram, transformando o impossível em apenas uma questão de insistência."

A glória desta última casa será maior do que a da primeira, diz o Senhor dos Exércitos; e neste lugar darei a paz, diz o ­Senhor dos ­Exércitos.

“Eles se despediram tantas vezes… Mas nenhuma parecia ser a última. Até que foi. E não teve mais volta… Foi um adeus.”