Virar a Pagina a Vida Continua

⁠Supostamente, quando o cérebro morre, a mente também morre. Essa é uma crença tão arraigada que os cientistas não entendem que é, afinal, apenas uma suposição. E não há motivos para que aspectos da mente não sobrevivam à morte do cérebro.

É legal que seja capaz de mudar para um jeito diferente. Eu nunca poderia fazer algo assim.

É preciso conseguir dormir pra ter pesadelos.

Não quero que sejamos governados pelo medo, sabe?

Pessoalmente estou bem. Sou muito boa em controlar minhas emoções.

Muitas pessoas precisam vivenciar plenamente suas emoções, a fim de processar o que passaram, para que possam começar a se curar.

Só precisa tentar sentir. Só isso. Não importa quais sejam esses sentimentos.

Algumas coisas não importam tanto, como a cor que uma casa pode ter, mas aquecer o coração de alguém, isso importa.

⁠Minha vida toda foi apenas um vazio, o qual minha mãe deveria ter preenchido. Ficou sempre uma dor.

⁠Eu o amava o suficiente. Só que amava mais a minha liberdade.

⁠Me desculpar àqueles homens seria apenas uma outra forma de morrer, só que teria que viver com isso.

⁠O mundo é, na verdade, um grande apiário. As mesmas regras funcionam em ambos os lugares. Não sinta medo, pois nenhuma abelha que ama a vida quer te picar. Mas não seja uma idiota. É por isso que usamos mangas longas e calças compridas. E não bata nelas. Nem pense em bater para espantá-las. E acima de tudo, mande amor para as abelhas. Cada coisinha quer ser amada.

⁠Algumas pessoas preferem morrer a perdoar.

⁠Você não é alguém que não possa ser amada. Há amor à sua volta.

⁠É bom pensar que o amor é puro e sem limites.

a vida e como uma ampulheta uma hora ela vai caindo, mas arrumando-a ela volta ao normal e gradativamente,o processo vai e volta, feito uma sanfona tocada pelo um sanfoneiro.

MENTE QUE MENTE

Caneta e folha na mão. Faltam-me as palavras certas.

Difícil colocar algo no papel. São tantas ideias embaralhadas.

Queria que me faltassem quase todas. De nada me adiantam.

Difícil confusão da mente.

Essa mente. Mente que mente pra si.

Mente que tudo vai bem.

Mente que não está bem.

Em meio a tantos devaneios. Ela está ali.

Mas ali onde? Ela quem?

Ela, a história suprema. A ideia no meu DNA.

A quem acreditem em destino. Outros já céticos.

E eu? Estou no time que acredita.

Mas crente em quê? Fácil dizer.

Em meio a toda a confusão, eu sei que ela está ali.

Ela a suprema história que irá me transformar em quem eu nasci pra ser.

Talvez a visão do meu futuro não seja tão turva.

Não é difícil de ter certeza, certeza de quem eu nasci pra ser.

A escritora. Com ela(a história)

Aquela que vem para consagrar-me.

Ela que veio junto com meu DNA. Que vai mostrar ao mundo quem sou.

Como tantos outros que vieram antes de mim. Não sou menos nem mais que todos.

O problema é essa mente.

Que insiste em mentir, dizendo que ela não está aqui.


Em um jogo cruel, essa mente criou mil universos e idéias que escondem A HISTÓRIA.

E eu sei que é por puro medo.

Afinal de contas. Quem mente, mente por medo de ser o que é.

Precisamos aprender a perdoar como crianças. As quais brigamos agora, e em dois minutos já está nos abraçando e pedindo perdão.

Não se cria do nada: a partir do velho é que nasce o novo.

- Pode provar o seu amor por ela?
- 50 anos chegam?
- Pode provar isso agora?
- Como pode um homem provar a sua fome, a não ser comendo?
(Abraham Farlan/Peter)