Viniscius de Moraes Mulher Geminiana

E minha alma te disse... te amo... A alma não sabe mentir. Então me dá o ar que teus beijos me roubam... Bem doce, que seja doce, que seja lento, que seja... sendo o amor da minha vida. Que seja como o fogo e o gelo... Que seja como o vinho e a água... que saia faíscas... dos nossos corpos... que seja... ardente... gostoso... doce...Mas, por favor se lembre
Amor e Amizade não resistem à mentira
A mentira vai te iludindo, a dúvida começa a te consumir, e por fim a verdade te machuca. E aquilo que era ar, era beijo, era fogo, era bom, era doce...vira violência, covardia. Fere e machuca. Deixa marcas que tempo algum vai apagar.
Nunca decepcione alguém que seria capaz de fazer tudo por você.

Viver é estar de passagem, o que hoje está aqui talvez não esteja mais amanhã... haja equilíbrio para não cair no meio de tanta transitoriedade!

A literatura é uma barbearia cheia de navalhas.

A única coisa que aprendi nessa vida foi tropeçar.

Domingo e sua cara de Rimbaud atravessando o deserto mancando.

Poeta mora de favor na casa do lirismo.

Tudo dorme menos rancor de poeta desprezado por editoras e putas. Fico longe de caras do tipo. São tumores querendo enegrecer pulmão alheio.

Você tenta ocultar, mas a literatura sangra.

Depois de um tempo você percebe que escrever é abraçar a si mesmo. Literatura é remédio para solidão.

Eu já fui aquele cara que comprava vinte fichas e falava “eu te amo” no orelhão.

Poeta é aquele cara romântico que fica um bom tempo sem comer ninguém.

O problema não é ser feio e sem grana. O problema é ser sem prosa e poesia.

O primeiro mandamento do leitor é saber identificar um mercenário de um escritor.

Aquele que
Mora dentro
de seus poemas
Sonha muito acordado.

No meu mundo todo mundo tenta ganhar a vida escrevendo poesia.

Este corcel 77 parado na Praça Roberto Piva sou eu em outra encarnação.

Poeta é o técnico de áudio que transforma barulho de amor em silêncio.

Poesia para outros é poesia de beira de estrada. Você escreve poesia para outros, mas dentro de ti nunca vingou um verso íntimo.

Algumas mulheres vivem na esperança de se tornar um poema na sua memória.

Você é réu confesso de feridas esquecidas quando escreve.