Versos de Machado de Assis

O tempo, esse químico invisível, que dissolve, compõe, extrai e transforma todas as substancias morais.

A realidade é o luto do mundo, o sonho é a gala.

Quando a suspeita germina na alma, o menor incidente assume um aspecto decisivo.

Eu não sou propriamente um autor defunto, mas um defunto autor.

A franqueza é a primeira virtude de um defunto. Na vida, o olhar da opinião, o contraste dos interesses, a luta das cobiças obrigam a gente a calar os trapos velhos, a disfarçar os rasgões e os remendos, a não estender ao mundo as revelações que faz à consciência

A um coração desenganado não há imediatamente compensações possíveis nem eficazes consolações.

Uma lágrima brotou-lhe dos olhos, quente de todo o calor de uma alma apaixonada e sensível; brotou, deslizou-se e foi cair no papel.

Tenha ânimo, e tudo se há de arranjar.

Caso sinta em si algum afeto, não o sufoque; deixe-se ir com ele.

Tentou refugiar-se no sono. O sono rejeitou-o de si.

A velhice ridícula é, porventura, a mais triste e derradeira surpresa da natureza humana.

Eu amava Capitu! Capitu amava-me! [...] Esse primeiro palpitar da seiva, essa revelação da consciência a si própria, nunca mais me esqueceu, nem achei que lhe fosse comparável qualquer outra sensação da mesma espécie. Naturalmente por ser minha. Naturalmente também por ser a primeira.

Um cocheiro filósofo costumava dizer que o gosto da carruagem seria diminuto, se todos andassem de carruagem.

Mas não gastes o coração, que há maiores surpresas na vida...

Há no amor um gérmen de ódio que pode vir a desenvolver-se depois.

Havia ali a massa de um homem futuro, à espera que os anos, cuja ação é lenta, oportuna e inevitável, lhe dessem flacidez ao caráter e virilidade à razão.

A fidelidade aos amigos era antes resultado do costume que da consistência dos afetos.

Há meses para os infelizes e minutos para os venturosos!

A impunidade é o colchão dos tempos; dormem-se aí sonos deleitosos. Casos há em que se podem roubar milhares de contos de réis... e acordar com eles na mão.

Os corações discretos são raros; a maioria não é de gaviões brancos que, ainda feridos, voam calados, como diz a trova; a maioria é das pegas, que contam tudo ou quase tudo.