Versos de amor: poemas curtos para aquecer o coração

O amor é um vício como qualquer outro, quem se entrega perde a noção, e quem o deixa está sujeito a uma recaída. Mas dentre todos os vícios o amor é o mais covarde... por nos pegar desprevenidos, e por não depender só da pessoa para deixá-lo.

O amor tem a crença ingênua da eternidade; quem o sente acredita sinceramente que ele não se extinguirá nunca.

Quem sabe um dia, o amor vira prioridade de todos?

Todos os dias, seu bom dia é o meu, sua felicidade é continuação da minha, meu amor é reflexo do teu, minha saudade é consequência de tudo que a vida está nos preparando.

Ainda me espanto com a arte das pessoas trocarem de "amor" como quem troca de roupa, mas enfim. Cada um com o seu dom.

O amor não é egoísta, quem ama deixa livre, quem prende não ama, só pensa em seus interesses.

Quem não tem coragem de cometer loucuras por amor, não ama de verdade.

"Quem somos nós, senão a essência do amor?"

Quem é da luz não mostra sua religião, e sim o seu amor.

Quem insistiu em uma relação que começou com muitas mentiras terá o amor e a família construídos na base da mentira com uma cortina de pesadelos.

O amor é suco de maracujá pra quem tem insônia.

Quem te oferece migalhas de sentimentos, não é digno de banquetear-se com a fartura de amor, posta à mesa do teu coração.

De que vale guardar tanto amor a alguém se a solidão e a carencia é quem mais vive presente de ti?

Você tem toda a minha saudade e o meu amor de sempre!

Quem economiza amor morre pobre.

Era só, apenas um grande amor. Nada além de 'apenas' um grande amor.

Amor é quando as diferenças não são mais capazes de separar.

Eu acredito sinceramente que possa existir amor puro e verdadeiro,e que nele não haja mentiras e traições,basta apenas haver honestidade vinda da pessoa que te ama .

O amor existe no calor da iminência, do tato e do contato. A frieza do resto, embora lembre um pouco amor, na real é qualquer bobagem.

Eu te escrevia com tanto amor. E eu até esperava resposta. Na verdade qualquer coisa servia, até um papelzinho besta, descolorido, com um rabisco pequenininho no fundo escrito: eu li. Porque o que machucava era o silêncio.