Poemas curtos de Clarice Lispector

E só estou triste hoje porque estou cansada.

Vou me acrescentando em folhas.

Ele disse: não chore que chorar enfraquece. Eu disse: mas às vezes é como a chuva de que se precisa quando tem estiagem demais e tudo fica muito seco.

Quando eu era pequeno pensava que de um momento para outro eu cairia para fora do mundo.

⁠A vida é um soco no estômago.

Inútil querer me classificar: eu simplesmente escapulo não deixando, gênero não me pega mais. Estou em um estado muito novo e verdadeiro, curioso de si mesmo, tão atraente e pessoal a ponto de não poder pintá-lo ou escrevê-lo. Parece com momentos que tive contigo, quando te amava, além dos quais não pude ir pois fui ao fundo dos momentos.

Então, e como sempre, era só depois de desistir das coisas desejadas que elas aconteciam.

Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade. A felicidade sempre iria ser clandestina para mim. Parece que eu já pressentia. Como demorei!

A moralidade. Seria simplório pensar que o problema moral em relação aos outros consiste em agir como se deveria agir, e o problema moral consigo mesmo é conseguir sentir o que se deveria sentir? Sou moral à medida que faço o que devo, e sinto como deveria?

Meu peito estava quente, meu coração pensativo.

É preciso saber sentir, mas também como deixar de sentir.

Mas há a espera. A espera é sentir-me voraz em relação ao futuro. Um dia disseste que me amavas. Finjo acreditar e vivo, de ontem pra hoje, em amor alegre. Mas lembrar-se com saudade é como se despedir de novo.

Agora sei: sou só. Eu e minha liberdade que não sei usar. Grande responsabilidade da solidão. Quem não é perdido não conhece a liberdade e não a ama.

Alegro com brio. Tentarei tirar ouro do carvão.

⁠Ela era antes uma mulher que procurava um modo, uma forma. E agora tinha o que na verdade era tão mais perfeito: era a grande liberdade de não ter modos nem formas.

Muito elogio é como botar água demais na flor. Ela apodrece.

Escrevo com o corpo. E o que escrevo é uma névoa úmida.

Que minha solidão me sirva de companhia, que eu tenha a coragem de me enfrentar.

Sou inquieta, ciumenta, áspera, desesperançosa. Embora amor dentro de mim eu tenha. Só que não sei usar amor: às vezes parecem farpas.

No fundo a gente não está querendo alterar as coisas, está querendo desabrochar de um modo ou de outro, né?