Verdade

É verdade, que entre o meu eu lírico e eu, abriu-se um abismo. E na tentativa de nos entender, percebemos que há também entre nós, um moinho. Este, alterna-se com o abismo. E entre a distância -entre nós, e o moinho que nos mistura, estão os mais eloquentes versos.

Desacelerei de verdade agora. Estou sem pressa nenhuma. Meus 47 anos, estão exigindo que eu viva intensamente cada instante, cada momento. Não posso perder de vista meu amanhã, e nem poderia deixar de viver e sentir o agora, que é urgente, mas o vivo sem pressa. Deixando que meu corpo e minha mente, sintam a paz do respirar, do sentir o ar nos pulmões, do calor de um abraço, do beijo ardente ou maternal, do sorriso na face do outro, e do riso que amo sentir brotar de mim. E assim, dentro da minha serenidade necessária, a paixão pela vida é fogo ardente em mim, vivendo o hoje, na certeza de um amanhã sempre feliz.

⁠E quem
disse que
uma dor,
uma desilusão,
uma decepção
é o fim?
Na verdade,
é recomeço,
prova de superação,
mas nunca fim!

⁠"Quando amamos de verdade, somos capazes até de renunciar em nome da felicidade do outro...
se assim não for, pode ser apenas egoísmo!"

⁠Na verdade, as coisas não são, as coisas estão. Porque tudo é momentânea, tudo é passageiro. Então gratidão pelo que está bom! E se ruim estiver, que logo passe para abrir caminho para o bem que logo virá.

Se você manipula a verdade com facilidade, torne-se um advogado. Se pode fazer da verdade sua companheira de trabalho torne-se jornalista

Pareço triste, mas na verdade estou consciente. Por isso me entristeço.


Mas não para sempre.

A poesia pode ser demasiadamente verdadeira. Pura como água destilada. Quando a verdade não é nada senão a verdade, ela é antinatural; uma abstração que com nada se parece do mundo real. Na natureza há sempre tantas coisas estranhas misturadas à verdade essencial! Eis porque a arte nos comove: precisamente porque está depurada de todas as impurezas da vida real. As orgias verdadeiras nunca são tão excitantes como os livros pornográficos. Num volume de Pierre Louys todas as raparigas são jovens e tem formas perfeitas; não há soluços de bebedeiras, nem mau hálito, nem fadiga, nem tédio, nem lembranças súbitas de contas a pagar ou de cartas comerciais a responder; nada disso para interromper os arrebatamentos. A arte nos dá a sensação, o pensamento, o sentimento absolutamente puros; isto é: quimicamente puros.

O que sai da boca é bobagem, são os olhos que dizem a verdade.

A ⁠política não busca a verdade, apenas votos. E o povo não busca liberdade, só líderes.

⁠O homem foge da verdade não porque ela dói, mas porque exige mudança.

É mais fácil odiar a própria consciência do que perdoar a verdade que ela sussurra.

⁠A única coisa que eu sei… é que eu não sei de nada.
E talvez seja aí que começa a verdade.

Se eu te amasse, me amaria?
mas amaria de verdade?
porque tudo pode ser utopia
e falta de seriedade...

Quantas vezes alguém pensa que ama,
mas na verdade, apenas ama a si próprio,
estragando tudo, egoísticamente,
pois o verdadeiro amor
é sair de si mesmo
Amar é
sempre deixar-se,
para ir
totalmente ao outro.

Certa vez me perguntaram ; o que falta em nossos Cultos ?
na verdade, disse eu ; somente uma única coisa falta; A presença de Deus!
Se Deus estivesse em nossos cultos eles seriam totalmente diferentes de como eles tem sido, os milagres aconteceriam, os nossos cultos só são fracos porque Deus não está em muitos deles, você já foi em um culto onde Deus realmente está ?
As pessoas saiam chorando pedindo perdão a Deus pois elas estão caminhando para o inferno a passos largos, elas sairiam tristes pois elas descobririam a sua real situação, elas não iriam para o restaurante ou lanchonete comer alguma coisa, elas iriam correndo para casa e dobrariam seus joelhos e chorariam.”

Não Correspondido

Às vezes me pego pensando sobre você
Mais do que queria, na verdade
Porque o meu ideal seria não pensar nunca

Penso em como você me fez bem
Sem sequer falar comigo
Vai, talvez nós tenhamos nos falado uma ou duas vezes...

Mas isso ainda me incomoda um pouco
Sabe, às vezes me culpo pela falta de interação
Podíamos ser amigos
Mas eu era tímido e você sequer me enxergava

Não faz tanto tempo
E você ainda não faz ideia do quanto me afetou
Mesmo que só te observasse de soslaio
Quando rodeava a área que você estava em busca de razões pra interagir e nunca achava

Isso você não notou
Nós não nos vimos desde então

Nossos turnos não permitem...

E durante tudo isso
Você sequer olhou pra mim

Às vezes chorei por isso
Na verdade, só passar por você me fazia sentir vontade de chorar

Porque sabia que o tempo te levaria
Como o vento leva a poeira consigo

Te amava muito mesmo
E ao mesmo tempo
Não conseguia expressar

Sentir falta de algo que nunca aconteceu
É um defeito meu
Que me faz tão mal.

⁠Nós nos acabamos, mas a arte continua existindo, vivendo e emitindo sua verdade.

⁠O que imaginamos pode ser uma verdade e uma verdadeira mentira, tentando ser verdade.

⁠Na arte a vida é um transladar de ideias que emite uma verdade.