Veio e Passou como um Cometa

⁠Farto
De seus olhos
Que me comem
Como leão
Faminto
Beija-flor

⁠Cativeiro das Palavras

Nunca sei o que escrever.
As palavras chegam sem aviso,
como pássaros desorientados
que pousam no peito
e logo se lançam ao vazio,
deixando o silêncio
como única companhia.

Sempre há dúvida.
Onde estão as inspirações?
Onde se esconderam os sorrisos
que um dia iluminaram o caos?
Talvez seja apenas questão de tempo,
tempo que não há,
tempo que se dissipa
como névoa em manhãs febris.

Mostre-me as lágrimas
que tais sorrisos trouxeram consigo,
como marcas discretas
nas dobras da memória.
Entre tantos sentimentos vazios,
confusos e desgastados,
é difícil encontrar algo verdadeiro,
algo que não se dissolva
na vastidão dos dias incertos.

⁠Versos de Revolta

Deixo meus versos
como rastros de fogo
num caminho que arde
pela culpa dos insensatos.
Minhas palavras ficam,
gravadas como cicatrizes
na pele da memória,
reação contra a hipocrisia
que escorre
das bocas ornadas
de tantos "intelectuais",
cuja erudição é verniz
sobre o vazio.

Não há o que temer!
Pois tudo já é temido!
O perigo não se manifesta
onde a covardia se veste
de autoridade,
onde a segurança se impõe
como jugo elegante,
um escudo frágil
contra a incerteza
que ruge no mundo.

Vivo em segurança?
Ou em confinamento?
Essa segurança sufoca,
nos molda em cúpulas
de certezas frágeis,
ergue muros invisíveis
que nos protegem
do caos lá fora,
mas nos exilam
dentro de nós mesmos.

Há de parar!
Ou então, pararemos nós!
Porque quem vive assim,
enjaulado em verdades prontas,
aprende a temer
até o próprio pensamento.
E se o medo crescer
maior que o desejo de liberdade,
é a alma que se condena
ao cárcere da resignação,
onde as palavras morrem
antes mesmo
de se tornarem grito.

Os versos que deixo
são insurgências contra o conformismo,
ecos de um coração inquieto
que se recusa a aceitar
a rotina disfarçada de escolha.
É urgente quebrar o silêncio
que nos encobre de poeira,
é preciso incendiar
as ideias moribundas
antes que a chama interna
se apague de vez.

⁠Do Vazio, Transbordo

Do vazio, preencho-me,
como tela que se pinta sozinha,
colorido com as mais belas cores
de uma paleta que nem escolhi.
Sou arte que se faz sem intenção,
um quadro que respira
e dança com os tons
que o acaso me deu.

Do vazio, transbordo,
como rio que se perde
entre margens inconstantes,
a fluidez de um só
corpo que se desenha
com as tintas do improvável,
na liberdade de ser
mais que apenas vazio.

Quando a vida me cobre
com véus de incerteza,
esboço-me em traços largos
e deixo que o tempo
pincele meus contornos.
Não sei se sou obra completa
ou fragmento em constante mudança,
mas aceito o caos
como parte da criação.

Sou o intervalo entre
a matéria e o conceito,
o pulsar do imprevisto
na estrutura que se rompe.
Quando me olho de fora,
percebo que sou mais
do que a soma de escolhas,
sou o reflexo que escapa
entre as fendas da razão.

Há beleza no que escorre
sem forma definida,
no gesto que se faz
pela inquietação do existir.
Sou composição inacabada,
mas inteira naquilo
que jamais cessa de se criar.

E assim,
de um espaço que era nada,
sou cor, sou movimento,
um corpo que não cabe
em linhas retas
nem em molduras fixas.
Sou a contradança
entre o vazio e o transbordar,
a essência que se molda
na ausência de certezas,
como verso que se escreve
no tempo que passa
sem pedir licença.

E se ao final
me perguntarem o que sou,
direi que sou fluido,
transição que se esparrama
entre o ser e o deixar de ser.
Um conceito escorrendo da mente
que, ao tocar o chão,
se torna rio que não desiste
de encontrar o mar.

Porque ser é também desaguar
em possibilidades infinitas,
é não temer a dissolução
e encontrar na própria mudança
a raiz que jamais se fixa.
Sou processo que se faz
enquanto a vida se move,
uma arte sem moldura,
uma verdade sem contorno,
transbordando de mim
no vazio que me acolhe.

E se por acaso
me perguntarem novamente,
não direi mais que sou completo,
nem que estou pronto.
Direi que sou como a água,
que ao abraçar a terra,
transfigura-se em rio,
em mar, em chuva,
mas nunca deixa de ser
essencialmente líquida,
livre para se moldar
e expandir,
pois mesmo quando se evapora,
não deixa de ser presença,
não deixa de ser vida.

A trindade sempre prevalecerá pois reluz como ouro nas páginas das sagradas escrituras.

⁠Prosperidade é ter Jesus como seu único Senhor.

⁠Sejamos como a pipa que usa o vento contrário para elevar às alturas, saibamos usar as dificuldades para crescermos, elevarmos e chegarmos mais perto de Deus

⁠Assim como o bem, o mal é propriedade de quem o pratica.

⁠⁠Se você quer saber qual a sua missão na Terra eu respondo: EVOLUIR. E como evoluir? AMANDO, amando o próximo, amando o amigo, o inimigo, amando a família, amando a natureza, amando você mesmo, amando DEUS

⁠Como levantar suas mãos em agradecimento a Deus se elas estão cheias de ouro.

⁠A vida é como uma viagem, longa ou curta que, ao final, temos que voltar pra casa, a grande diferença é que não podemos levar nenhuma bagagem.

⁠⁠NOSSA CONDUTA A Lei da Causa e Efeito, ou Lei do Retorno é como o bumerangue arremessado que sempre volta ao ponto de partida. Todas as nossas ações, boas ou más retornam para nós mesmos com a mesma intensidade. Por essa razão que temos que vigiar a nossa conduta.

⁠Todo empreendimento é como uma maratona; se você não largar, não conhecerá a chegada.

⁠Hoje, me entristeço quando ouço alguém dizer: Tem que me aceitar como sou, eu nasci assim e não vou mudar. A mudança, o esclarecimento e a renovação é o único caminho que nos leva à Luz.

⁠Nossa vida na Terra é como uma viagem, sem data marcada para o retorno e que não podemos levar nenhuma bagagem material

⁠Atribuímos as nossas tentações à "fraqueza da carne", como se a carne tivesse vontade própria. A carne é matéria e a matéria não prevalece sobre o espírito.

⁠Algumas pessoas se apegam tanto no dinheiro como se nunca fossem morrer e não desfrutam dos benefícios que ele pode trazer.

⁠Deus nos deu o tempo para ser preenchido, e como preenchê-lo, nos deu o livre arbítrio.

⁠A nossa vida é como o jogo de xadrez. Quando o jogo acaba, o rei e o peão voltam para mesma caixa. Quando a vida acaba, o rico e o pobre voltam para o mesmo chão.

⁠Assim como a espada é a arma do guerreiro, a poesia é a arma do poeta.
A primeira atinge o corpo, a segunda, penetra na alma.