Uniao e Respeito em um grupo Jovem

"⁠É importante lembrar que cada fotojornalista é um contador de histórias, alguém que possui a responsabilidade de traduzir a realidade em narrativas visuais. Essa tarefa exige um olhar apurado, um coração sensível e uma ética inabalável."

⁠Gostaria que a morte me encontrasse escrevendo, como um acidente.

⁠Alguns são felizes tomando um bom café na varanda de suas casas.
Outros só são felizes tomando um bom café na Champs-Élysées, em Paris.

Isso não tem nada a ver com café.

⁠Uma poesia
Nada seria na escuridão se
Sensível não tocasse um coração
Nem arrepiasse a pele da humanidade.

⁠Vai chegar um dia em que você vai bater em sua própria porta e vai se olhar no espelho, sorrir para si mesmo e se cumprimentar. Voce vai se receber como quem recebe uma visita muito querida. Vai se convidar para entrar e dirá: Sente-se, coma... Você amará novamente quem te era estranho.Você mesmo. Ofereça vinho. Ofereça pão. Devolva o seu coração para você mesmo, para o estranho que te amou durante toda a sua vida, que te conhece de cor e que você ignorou por causa de um outro. Retire da estante o que você guardou e se encheu de poeira, encontre-se e reencontre-se. Retire a sua própria imagem do espelho. Deleite-se com sua vida".

⁠⁠"Adoro a segunda-feira pois é mais um dia que Deus fez para nos abençoar".

A depressão era um sentimento que acometia os outros quando suas vidas deixavam a desejar em termos de brilho. O mesmo que solidão. Ou tristeza.

Teoria de ser
Rasga a calma;
Endurece a alma;
Não se sabe o limite;
Nenhuma palavra basta;
Um olhar impenetrável;
Estou preso?
Eu não sei...
Um despertar da realidade ideal, imprevisível e cinzenta.

Les Cigana

Meu objetivo nunca foi ser o mais esperto, não ser mais um idiota já é o suficiente.

Um dia resolvi ser e fui...

Amadurecer não é apenas pensar como um adulto, é agir como um, falar como um, mais não é necessário ser um.
⁠

⁠Tentar dormir sem sono para um ansioso é como se jogar no mar aberto sendo talassofóbico.

⁠O ofensor é tão vítima quanto o ofendido! vítima de um legado, que uma sociedade doente o deixou como herança.

⁠um dia vamos
colher rosas
e andar no campo

eu sei que vai acontecer
só não sei quando

⁠fantasmas das avenidas
dos corações partidos
mostrem-me um amor,
um amor no qual eu acredito

⁠É uma alegria ler um poema, sim, mas quem o lê com verdade sabe que por trás de cada verso há um abismo. O poeta canta porque não pode calar a dor; ri, porque não suporta chorar sempre. A sua alma criativa é um reflexo da crise, um espelho partido que devolve a luz em estilhaços de beleza. Que importa que o poema brilhe, se foi forjado nas trevas? Que importa que a palavra dance, se quem a escreveu mal se sustenta em pé? A obra é a fuga, o grito abafado, o sorriso que se desfaz no rosto antes de chegar aos olhos. Lemos e sentimos o êxtase da criação, mas esquecemos que o criador muitas vezes se consumia na chama que nos aquece. A arte é o suicídio adiado, o último suspiro antes do naufrágio. E, no entanto, quanta luz brota dessa escuridão! O poema é alegre porque a tristeza, quando pura, já não sabe nomear-se. E nós, leitores ingênuos, bebemos do veneno como se fosse mel, sem perceber que a doçura vem do mesmo fruto que envenenou o poeta. Mas não importa. A obra está acima do autor, e a beleza sobrevive ao caos que a gerou. Ler um poema é conversar com um fantasma que ainda não sabe que está morto, e, nesse diálogo, ambos, vivo e espectro, encontram uma paz que a vida lhes negou.

⁠Liberdade é uma brisa
que dança entre os ramos,
um canto leve
que ecoa nas montanhas.

⁠O Vasto Infinito

Na vastidão do meu ser, um pensamento ecoa:
Como construí labirintos na mente perdida?
Seria eu tão inconsistente, tão incerto,
Enquanto o mundo ao redor se transforma e desmorona?

Escolhas e decisões, ocultas nas profundezas da alma,
Por medo de arriscar, deixei sonhos se esvaírem;
Desejos e esperanças, coroados como reis,
E eu, mero bobo da corte, buscando sua graça.

O que eu não podia ter, eu conquistei,
Lutei, batalhei, sofri e, no fim, triunfei;
Uma guerra travada contra mim e a realidade crua,
E venci a batalha, liberando-me do medo que antes me aprisionava.

O medo, uma sombra traiçoeira, me revelou um segredo:
Não tem poder sobre mim, mas eu lhe dei força,
E assim me aprisionei, em correntes quase eternas.

A solidão, companheira silenciosa, me sussurrou:
Sua realidade é tecida pelas próprias ações;
Sozinho, vazio, como pude crer nisso?

No final, tudo que eu precisava era retirar a força do medo;
Com uma resposta simples, percebi a verdade:
O sucesso se molda pelas minhas próprias mãos,
E a jornada para alcançá-lo será inesquecível.

⁠A frustração de estar tão perto,
E sentir-se mantido à distância,
Por não ter um tratamento diferente,
Mesmo que você sinta-se especial.

Me arrisco por estar tão perto,
De atender seus apelos,
Sendo eles meus desejos,
Mesmo que mal realizados.

Porquê eu te faria isso,
Se não faço isso com todos?
Por nada, respondo...

Uma angústia é a tua verdade,
Uma faca é a tua sinceridade,
Enganosa é a minha amizade.

Um mundo irreal
cujo olhar é felicidade,
choro tristeza
se a ambiguidade é desprezo,
o mundo é irreal, afinal
a hipocrisia é ápice do final
que abres o início
de um ciclo vicioso,
onde a verdade se mascara
e o sorriso é duvidoso,
em corações que se calam
quando a alma dispara.

E se o tempo é um espelho
que distorce o essencial,
caminho entre sombras
de um querer tão irreal,
tateando o incerto
em busca do que é vital.

Mas se o mundo é ilusão,
que reste então a poesia,
como farol da contradição
e abrigo da utopia.