Uma Verdade Inconveniente

O vício de escrever é uma droga que causou dependência aos meus cinco sentidos e ainda teve a audácia de criar o sexto.

Mas aí eu lembrei por uma última vez dele e da nossa última música. E me lembrei de todos os porres. Tamanho drama não fez que nada acontecesse. Fazer esse drama mexicano não vai fazer com que ninguém volte. E eu aprendi.

Tão bom ler um bom livro, tão bom sentir um bom aroma, tão bom degustar uma boa comida. Muitas vezes as pequenas coisas que nos dão prazer estão tão próximas que não podemos tocá-las porque queremos ter braços muito longos.

Há uma poesia que anda pelos ventos
Escrito nas estrelas para mim
De uma amor viajante
Que caminha sob as águas
Voa nas nuvens
A minha procura
Não vê o tempo
Não conta as horas
Apenas aguarda o momento esperado
Há um poema escrito nas estrelas
Desse amor viajante
Que mesmo distante
Há de vir de encontro a mim...

Sabe, eu não sei acabar com as coisas, fechar uma janela para abrir outras novas janelas, eu não consigo, não quero e não sei como deixar tudo que amo ir embora assim, eu insisto, persisto e pergunto mais uma vez antes de ir. Comigo são sempre aspas, virgulas, reticências e nunca um ponto final. Eu vou andando, vou cuidando, vou relevando, continuo amando, continuo revirando o livro, procurando aquela página e mais uma vez, me dôo, me entrego, e mais uma vez lá vem você.

A vida não é uma pose para fotografia. A vida é uma viagem em que a bagagem dever ser proporcional à necessidade do viajante. Penduricalhos enfeiam e pesam demais além de esconder o essencial

E eu, que jurava que meu futuro estava no meu passado, ganhei uma bolada na vidraça do presente, só pra ele mostrar o seu lugar...

Mesmo ocupada uma mente é capaz de arquitetar horrores, mas quando desocupada põe em prática em tempo record.

Impunidade, hipocrisia, dançam de mãos dadas
O hino nacional de uma nação condenada

CONFORMAÇÃO

É preciso aceitar o destino com naturalidade
Tudo é uma questão de tempo até que o sono eterno chegue.
Ai então a insônia realmente acabará. Tudo será escuro, silencioso e frio. Talvez eu queira descansar para sempre, ou talvez sonhe com tantas coisas maravilhosas que ainda desconheço.
As coisas palpáveis não mais existirão.
as coisas que não fiz, jamais poderei fazer.
A consciência desaparecerá, e eu voltarei a ser aquilo que realmente sempre fui: nada.

Sinceramente ainda não encontrei motivos suficientes para meramente me anular, em troca de uma companhia aparentemente boa.

Já faz um tempo que dei uma faxina no coração. Não desejo o mal a ninguém, muito menos pratico. Mas se mesmo assim algum equivoco me chamar para briga, revidarei sempre com um sorriso.

Flagrado! Chuck Bass perdendo uma coisa que até então ninguém sabia que ele tinha: O seu amor.

Você nunca se pergunta por que a gente tem uma capacidade finita de sentir prazer, mas infinita de sofrer? Nosso limite para o prazer é pequeno, mas o teto para a dor é interminável.

Quando belos quadros são atacados por um louco com uma faca, todo mundo se impressiona. Peritos vão à tevê falar do assunto. Mas se uma roupa perfeita - que não deixa de ser uma obra de arte é destruída, ninguém protesta em rede nacional. Isso é discriminação. Só porque uma roupa perfeita é coisa de menina, enquanto quadros são coisa séria, coisa de homem, mesmo quando o pintor é mulher.

Te escrevi com lágrimas, sangue, suor e mel
(você devia ver o estado do papel)
uma carta longa, linda e passional...
...De resposta nem uma cartinha,
nem um cartão, nem uma linha!
Vá se confiar no Correio Nacional

E quando uma coisa não acontecer como o planejado, não se preocupe. Se for pra acontecer, nem que seja daqui a dez anos, com certeza essa tal coisa voltará.

Não é saudade, é costume, não é conforto, é uma simples questão de comodidade.

Uma das melhores coisas da vida, é do pouco saber extrair muito.

Status: Em uma depressão de sonhos.