Uma grande Amizade Nao tem Dinheiro que Pague

A alma é uma entidade pré-verbal, e sua língua franca são as agulhadas e os êxtases da sensação, aprenda a ser o tradutor visceral
das mensagens que o corpo, em silêncio
sísmico, tenta entregar.

Comemorem sempre que tiverem uma oportunidade, mesmo que com pequenas conquistas, pois elas são tão importantes quanto as grandiosas. Estar vivo já é muito mais que um motivo para comemorar. Ter o que comer todos os dias é uma vitória. Andar, enxergar, poder tomar um banho sozinho, beber água usando seus braços e mãos... Ter o prazer de dormir sem sentir dor nenhuma, estar com sua mente blindada, almejando mais e mais. Ter uma nova chance todos os dias.


:D

A vida é feita de escolhas...
Até o silêncio é uma decisão...

Muitos se acham espertos por passar uma vida inteira sendo apenas levado pela correnteza, espertos por ganhar sem trabalhar, por enrolar um dia inteiro em seus empregos públicos, por roubar algo que ninguém vai dar falta, em aplicar golpes, ou seja os verdadeiros parasitas. Mas existe uma pequena minoria que luta por alcançar algo novo, que não se limita em ver um problema e pensar “um dia alguém conserta” mas busca inovações, que anda no fluxo mas para e tem discernimento de observar a massa indo e ver o alem, podendo escolher o seu caminho; esses são aqueles que deixam as suas marcas em pedras, o seu nome em livros, que são ícones na historia, são aqueles que fizeram alguma coisa notável

Às vezes recomeçar é só mais uma versão da honestidade que habita em você...

⁠Crônica: O Mapa dos Textos Inacabados


Existe uma tirania da página completa. A exigência de que o pensamento seja redondo, a frase, lapidada, a ideia, finalizada e assinada com um ponto inquestionável. Mas a vida, convenhamos, não é feita de tratados; é feita de sussurros interrompidos, de notas de rodapé que nunca chegaram ao livro e de rascunhos rasgados.
Aqui reside o poder dos pequenos textos inacabados e eficazes, intrépidos e vorazes que falam sobre você.
Eles são a nossa verdade mais bruta, a confissão não autorizada pelo censor interno. Pense nas listas de supermercado rabiscadas, que revelam não apenas a fome, mas a pressa, a desorganização charmosa, a prioridade daquele dia. Pense nas mensagens de texto digitadas e apagadas, aqueles dez segundos de fúria ou de amor inarticulado, que morreram no limbo digital, mas que continham a essência do que a sua alma gritava.
Esses fragmentos são eficazes porque ignoram a burocracia do bom-tom. Eles não têm tempo para introdução, desenvolvimento e conclusão. Vão direto ao ponto nevrálgico: o desejo, a dúvida, o pico de alegria. Um haicai mental que, por sua incompletude, nos força a preencher as lacunas, convidando-nos à intimidade.
São intrépidos porque ousam ser feios. Ousam ser mal escritos, gramaticalmente incorretos, ou até mesmo incompreensíveis para qualquer um que não seja o seu criador. Eles quebram a regra de que a arte deve ser perfeita. São a prova de que a vida é um borrão maravilhoso, e não uma aquarela de precisão cirúrgica.
E são vorazes. Devoram a máscara social. Enquanto o seu currículo, sua biografia e seus posts cuidadosamente filtrados buscam construir a imagem de quem você gostaria de ser, o texto inacabado revela quem você é. Ele carrega o cheiro da ansiedade que o fez acordar às três da manhã e o arrepio do insight que durou apenas um instante.
O Ser Humano, afinal, é um projeto inacabado. Somos a eterna promessa, nunca a realização total. E é por isso que esses pequenos textos, que não pedem licença e não esperam aplausos, são os mapas mais honestos. Eles são os vestígios da sua mente em estado de fluxo, a prova de que a maior poesia está no que não foi dito por inteiro.
Portanto, olhe para os seus fragmentos. Eles não são falhas. São o seu diário mais íntimo, a crônica mais verdadeira de quem você ousou ser, mesmo que por apenas um instante e meia linha. A incompletude é a sua assinatura mais autêntica.
Esta incompletude é também um ato de resistência contra o "culto do impecável". Vivemos na era da curadoria da vida, onde tudo deve ser filtrado, editado e exibido como uma peça de museu. O fragmento, no entanto, recusa o palco; ele reside na margem do caderno, no verso do guardanapo manchado, na nota de voz que é cortada pelo barulho de um carro. Esse é o seu território sagrado: o não-lugar da performance.
Nesses nichos de verdade, a clareza chega como um raio, intrépida, e se esvai antes que possamos vesti-la com palavras adequadas. O texto inacabado é o registro exato desse instante fugaz de lucidez, antes que a razão o domestique. Ele é um pacto consigo mesmo: a promessa de uma ideia que talvez nunca se concretize, mas que foi, no seu nascimento, absolutamente vital. É o seu código secreto, a sua língua franca com o seu próprio inconsciente. E é justamente por serem inacabados que eles permanecem vivos. Se estivessem completos, seriam memória; como fragmentos, são eternas possibilidades. Somos todos, no fundo, a soma voraz desses pequenos textos à espera de um final que, poeticamente, nunca chegará.
E é nessa espera, nessa promessa suspensa, que encontramos a liberdade mais pura. O texto completo é um corpo fechado; ele não pode mais mudar, não pode mais se contradizer. Sua verdade é finita. Já o fragmento, o pequeno texto voraz, mantém todas as suas portas e janelas abertas. Ele carrega consigo o peso do "ainda não", a energia do "e se". Essa incompletude nos obriga a voltar, a tentar de novo, a continuar o diálogo com a página, com a vida. No fundo, a crônica da nossa existência é apenas uma coleção de começos brilhantes e meios confusos. E o maior ato de autoconhecimento é amar esse caos, reconhecendo que a única forma de o Ser Humano não se tornar um objeto de museu, frio e intocável, é permanecer, para sempre, um rascunho apaixonado.
O nosso legado, quando partirmos, não será a obra terminada que deixamos sobre a mesa, mas sim a pilha de papéis a meio. Não é o livro publicado, mas a anotação na margem que revela a dúvida mais íntima do autor. O que fala verdadeiramente sobre nós é o conjunto de pontos de interrogação que não conseguimos resolver, as ideias que foram grandes demais para caber numa única frase. São esses fragmentos de pensamento, carregados de vida não vivida e intenção pura, que se tornam convites para quem vier depois. São a nossa maneira de dizer: "Continue, a história não é minha, mas nossa". E assim, nesse mapa voraz e intrépido de textos inacabados, encontramos a nossa mais profunda e mais humana imortalidade: a de sermos possibilidade até ao último suspiro.

Depois de um dia tranquilo,
alegre e manso,
que sejamos abençoados
com mais uma noite
de descanso.

Vazio ...
É só um copo de vinho
Ou uma canção que acabou de tocar
Na tv um filme antigo
E nada pra falar ...

Quero o copo vazio
Que ficou no seu lugar

Não quero versos nem jazigo
Nem céu ou luar
Só quero o vazio
Que ficou no seu lugar

O vazio até é bom
Não fala nem escuta
E quando tudo acaba ...
O vazio não luta

Fica te encarando no quarto
Como algo a luz minuta
O vazio é o vazo
O resto não diminuta

Mas um dia sei
Que ela vai me procurar
E mesmo que eu a ame
Não vou ligar

Pois meu coração morreu
Sem ela se importar
E mesmo que me procure agora
Só vou embora sem falar ...

A sua juventude hipnotiza, parece ser eterna, talvez, seja uma vampira atraente com uma distinta graciosidade, um pouco atrevida, mas não é uma que se alimenta de sangue e sim de muita intensidade, sempre sedenta de momentos que a façam sentir-se profundamente viva, cada vez mais liberta,

Sem dúvida, uma peculiaridade vampiresca bastante chamativa, personalidade excêntrica, elegante, poderosa, a luz do sol não chega a ser uma ameaça, ama os dias ensolarados de verão que lhe aquecem com o calor existente na sua alma e durante a noite, aumenta o seu poder de sedução, apaixonante de várias formas.

Cativante em demasia e ao mesmo tempo envolvente semelhante a um vermelho escuro no tom de um bom vinho, que enquanto a taça vai ficando vazia, enche de euforia ao ser saboreado, trazendo atrevimento ou um sentimento de calmaria, adequado para um aspecto de elegância, um sonho vampírico, vampira poética de um olhar imersivo.

Sou uma pessoa com o coração poético, amo demonstrar todo o amor que estou sentindo.
Mas eu tenho que entender que o meu amor nem sempre será necessário na vida de quem eu dedico.

Permito-me Ouvir uma valsa de Strauss
Contemplar o espetáculo das estrelas em suas constelações do universo dos
acasos,


Permito-me Tirar a solidão pra dançar


Deixa pegadas no frio
Me perder e depois me encontrar
Permito-me que a saudade vem herdar
aquilo que não ficou


Som, luz, breu, outrora E uma herdar
canção triste onde todos cantam Em seu refrão.


O amor errou ou foi imprudência?
Lamento.




_Suedson Corey 04/12/2025

Eu Tú Nós Já era amor Antes de ser
Em cada olhar Em cada ausência
Há uma dor E o temor de perder,
Que,
Sobre a luz Dos raios e trovões
Num Danúbio azul Navegar em celtino
Pra que eu volte atento




E compreenda que
Contornou-se os seus revezes Dantes outrora.

Pouco a pouco, o Brasil está se transformando em uma Europa empobrecida. Em poucas palavras: os brasileiros estão, a cada dia, mais frios em suas emoções e distantes d'Aquele que os criou.

"Negar o óbvio é tentar apagar o sol com uma peneira feita de desculpas."

Uma das provas mais linda do amor é dividir o tempo, porque o tempo é a coisa mais importante que temos, sim, e temos pouco tempo, dívida com quem você ama.⁠

​"Nas redes sociais, o FOMO funciona como uma lente de aumento: ele faz o jardim do vizinho parecer um éden e o nosso, apenas um punhado de terra seca."

"Deixe que a ternura do seu olhar filtre o barulho lá fora, transformando o caos em uma melodia que só o seu coração sabe reger."

​"Esperar por um salvador é como decorar as paredes de uma cela: mantém você ocupado, mas ainda assim prisioneiro."

​"Houve uma erosão na mente das pessoas; elas fragmentaram a própria essência e, agora, num ciclo de amargura, buscam impor o mesmo destino a quem cruza seu caminho."

A vida humilde, feita honestamente por meio de um trabalho sofrido e invisível é uma obra de arte que exige muito amor.