Um Poema para as Maes Drummond

⁠Buscar ajuda não é mais opção, falar não é mais uma opção, tentar não é mais uma opção, pois errar é vergonhoso, tentar sem saber é vergonhoso, falar sobre mim mesmo é vergonhoso, buscar ajuda já não considero, pois eu não consigo mais confiar em humanos.

⁠Infelizmente isso faz parte da minha mente, e quanto mais ignoro, maior fica este desejo.

⁠O que é paixão, o que é depressão. Eu não sei. Será que estou sendo abusado demais para procurar respostas? Será que eu não estou fazendo o suficiente?

⁠Não procuro cura, nem mesmo crescimento, não há valor pessoal ou algo mais para aprender, não há como buscar feedback. Eu já excluí muitas coisas e não tenho o mérito de ter auto compaixão. Não há mais sentimentos, não há mais ser humano, não há o que eu sinta. Nada que façam será o suficiente.

⁠TODOS... Acham que da noite pro dia tudo poderás mudar mais a verdade é que se não nos esforçarmos e sofremos não conseguiremos seguir em frente. Ter um futuro bom depende de ti.
Aproveite o passado e crie seu futuro excelente...

⁠A culpa é como uma gota que se une ao oceano de culpa. Se deixarmos que ela se dissolva, não nos afogaremos em suas correntes. Devemos aprender a aceitar, perdoar e, assim, fluir com as águas da vida.

⁠Eu estou cansado, chefe. Cansado de estar na estrada sozinho como um pardal na chuva. Eu estou cansado de nunca ter um amigo pra me dizer pra onde a gente vai, de onde a gente vem, ou por quê. E estou cansado das pessoas serem más umas pras outras. E estou cansado da dor que sinto e ouço no mundo, todo dia. Tenho muitas dores! São como pedaços de vidro na minha cabeça o tempo todo. Pode entender?⁠

Os humanos vivem em grupos. Se você mexer com eles, eles podem retaliar em grande estilo.

Confiamos por conforto, porque é melhor crer no inabalável a passar por uma existência cinzenta, cética e tão questionadora a ponto de não sentir graça por nada nem ninguém.

Falamos, falamos, falamos. E mesmo assim faltou dizer tanta coisa. E escutar também. Ela nunca disse que me amava. Jamais ouvi de seus lindos lábios a sentença que pronunciei
algumas vezes.

O professor Benjamim Schianberg, o homem que dizia ocupar-se das “fezes da alma”, escreveu que nos alimentamos tanto do bem quanto do mórbido. No meio disso, ele assunta,
existe a poesia.

“Uma reserva de sonho contra tudo o que não é doce, sutil ou sereno. É o mais próximo da felicidade que podemos experimentar, sustenta Schianberg. Não sei que nome você daria a isso. Bem, não importa muito, chame do que quiser. Eu chamo de amor.”

“Queremos o que não podemos ter, diz o professor Schianberg, o mais obscuro dos filósofos do amor. É normal, saudável. O que diferencia uma pessoa de outra, ele acrescenta, é o quanto cada um quer o que não pode ter. Nossa ração de poeira das estrelas.”

Mudanças dão medo, mas o mundo é assim. E agora percebo que isso nos ajuda a ser quem devemos ser, mesmo que nos leve a novos lugares. A única coisa que não muda é o amor que compartilhamos.

Precisamos de uma pessoa que pense como os criminosos, que seja meio inconsequente e que não tenha medo de burlar as regras.

Não importa onde você esteja, tudo o que precisa fazer é procurar a Estrela do Norte e você nunca estará sozinha. Porque, onde quer que eu esteja, também estarei olhando para ela.

Todas as pessoas têm algo que prezam, algo que nunca querem perder. É por isso que elas fingem. É por isso que elas escondem a verdade. E é por isso que elas mentem.

Eu não acho que a ignorância é, necessariamente, uma coisa má. Quanto mais você sabe, mais problemas você tem.

Aquilo que as pessoas chamam de "destino" é, maioritariamente, a sua própria estupidez.

As probabilidades apontam para o perigo de ver o amor como uma dependência que nem cantam àquelas músicas sertanejas, quem faz isso sempre se machuca por esperar demais.