Um dia a Gente Aprende Mario Quintana

Posso não ser um bom amigo, posso não ser um amigo presente, posso não ser aquele grande amigo, mas espero ser um amigo pra sempre.

Há um novo mundo entre as nossas rotinas e a nossa retina

A alegria é um estado de espírito, onde da qual eu sou o governante.

Sinto saudade de um tempo que vive em mim a todo momento.

A felicidade é um estado de espírito que até quem sente, não sabe direito explicar.

Desacertos

Façamos um brinde,
Estilhaçando as taças,
Ferindo nossas mãos,
Unindo nossos sangues.

Serão palavras incompreensíveis,
Talvez sugiram um pacto,
Ou tolas promessas de amor.
Desacreditaremos do mundo,
Vivendo unicamente nós.

Serão nossos corações escravos,
De um amor improvável.
O martírio presente,
Dia e noite, pelos séculos
Das nossas existências,
Para fazer compreender
O nosso significado.

Brindemos novamente,
De mãos vazias,
E sangue seco.
Estaremos em silêncio,
Desacreditando de tudo.

Destilaremos nossos sentimentos,
Como lento veneno injetando na veia,
Definhando nossos corações.
Aflitos, em vão acreditaremos
Encontrar, noutros, um sustentáculo
Para o conforto desta condenação.

Seu chegar,
Seu pensar,
Seu sorrir...

Viajar,
Prolongar,
Navegar nos pensamentos,
Um sonho bom e intenso,
Sem orgulho ou sofrimento,
Céu azul ao vento que refresca
A todo momento.

Paranóias trovejosas,
lábios macios como plumas de anjos,
sentimentos puros expostos a sombra
dum Jacarandá.

És tão bonita e tão bela
que incandesces o meu
sentir.

O mar em seu tempo
faz de todo momento
um instante diferente.
Sou o teu desejo,
és meu sonho
em ondas frias
ou quentes.

Um coracão nunca sofre de amor, quando verdadeiramente ama.

Por mais que os ventos nos leve, é necessário ter um leme.

"Depois que o caração passar por muitos sofrimentos, ele passa a ser um pouco mas gelido na medida em que o sofrimento teima a se repetir."

Se voce quer ganhar um inimigo, ajude uma pessoa. Voce sera sempre o espelho do momento onde ela fracassou.

Se queres ganhar um amigo, concorde.

Nunca termine um relacionamento com uma mulher sem ter outra em vista.

"Se existisse realmente alguém a nós guiar, vcs acham que essa pessoa nós empurraria para um abismo?"

Este Mundo Sem Razão

Se não houvessem fronteiras, não haveriam as guerras,
Certamente haveria um mundo melhor sem elas.
As fronteiras distinguem as pessoas,
As distinções geram preconceitos,
E preconceitos promovem conflitos.
Somos iguais, somos feitos da mesma matéria,
Nossas diferenças não estão em nosso DNA
Ou em nossas digitais, como nos fazem crer.
Elas estão em nossa forma de pensar,
Na maneira como olhamos nossos semelhantes.
Estamos impregnados de preconceitos,
Por não nos enxergarmos como almas,
Enquanto que, o que temos aqui,
Nada mais que este nosso corpo,
Este "equipamento" necessário para vivermos,
Neste planeta que habitamos.
Enquanto o respeito for dado apenas àqueles que
Se apresentam pelas roupas que vestem,
Pelos seus ternos, pelas suas gravatas,
Não poderemos esperar por um mundo mais justo.
Enquanto não entendermos os que tem fome,
Os que agonizam pelas doenças que dizimam,
Não poderemos esperar por um mundo mais humano.
Mais que lugarejos, porém, nações inteiras morrem,
Vidas desprezadas, vidas que já nascem mortas.
Pela fome, pelas doenças, pelas guerras...
Almas que perdem seus corpos,
Corpos que perdem suas almas...

Um menino ri menos do que um bebê; um adolescente, menos do que um menino; um adulto, menos do que um adolescente; um ancião, menos do que um adulto.

“A nossa vida é feita de um grande planejamento com objetivo de obter um bom resultado, pois através do nosso esforço e do nosso desempenho nada vai dá errado. Acreditamos em nos e no que fazemos, pois só assim o que planejamos terá mesmo um bom resultado”.

PRA NÃO MORRER DE SILÊNCIO

Escrevo um poema como um cristão confessa-se ao vigário:
perdoem-me.
Porque não sou demasiadamente bom
e tenho medo.

Escrevo um poema como quem se trai no espelho
- e que se vê aflito -
a sentir a fome do mundo no peito.
Por que alguém haveria de ler
a loucura e o desleixo?

Escrevo um poema como quem grita:
"Socorro!!! Tem um bicho de baixo da minha cama"
e sozinho no meio da noite,
apenas tem a insônia para dialogar.

Escrevo um poema como voa um pássaro
que depois de tanta liberdade
canta no ninho sua solidão.

Escrevo um poema como um vigia espera a aurora.

Escrevo um poema como quem nasce,
e de nada pode vir a saber sobre si ou sobre algo
na imundice do pátio da vida.

Escrevo um poema como quem suicida;
e deixa sua angústia a flutuar por sobre o mundo.

Escrevo um poema como um velho contempla o pôr-do-sol
e se vê entardecendo ciclo após ciclo.

Escrevo um poema como uma mãe diz
"não tenho fome"
e dá ao seu filho o melhor pedaço de carne

Escrevo um poema como um bêbado se equilibra
como uma noite desce
como um livro guarda
como um amor cuida
como um louco pensa.

Escrevo um poema como uma criança diz "eu te amo"
quando na verdade nem sabe que diabos é amor.

Escrevo um poema como um coração se contrái
como o olho enxerga e dorme
como uma mão acaricia e bate
como um doente vomita seu mal.

Escrevo um poema como uma mulher pare uma dádiva
ou aborta uma desgraça.

Escrevo um poema como um cão descobre seu fim
e afastado de seu amado dono, perece triste.
E ninguém vê, nem espera, nem sabe.
porque quando vê já não é mais útil,
porque quando espera já não há mais tempo
porque quando sabe já não é mais hora.

Apenas escrevo um poema...

Uma dor...
uma chegança...
um começo...

Depois de um certo tempo

Depois de um certo tempo não se diz mais, "meu amigo!", porque tudo quanto era novo tornou-se tão comum que chega a ser trivial qualquer que seja o gesto. Depois de um certo tempo as alegrias não se dispõem mais tão fáceis, porque tudo quanto era riso já foi tão rido que agora a graça das coisas já se tem perdido por aí, ensossa, no meio do que é real. Depois de um certo tempo, é verdade, tudo murcha exacerbadamente. Como que os sentimentos tivessem células e que elas envelhecessem junto com nossa pele. É como se caducassem os sentimentos. E então tudo se dissipa, no que era verbo se vê silêncio, no que se admirava se negligencia, no que era afeto se vê pedra. Pedra, daquelas que não se junta por inutilidade, nem se senta, nem se chuta, nem se vê. Pedra. Como aquelas à beira da estrada, que só são colhidas por quem as quer atirar, tão somente pelo peso que elas têm. Venhamos a convir, depois de um certo tempo, quando se conhece, quando é possível enxergar além da ponta do iceberg, quando o outro se desfia em sua própria verdade, quanto se torna transparente as limitações, fragilidades, as mazelas interiores, quando o que há é um outro eu todo perfurado, é então que se sabe o que é um amigo ou que se percebe se ele existe ou não. Depois de um certo tempo, tudo o que há são queixas aos buracos do outro, mas, já não se os propõe tapar. Depois de um certo tempo, o não-eu [o amigo?], aquele a quem às expectativas se frustraram, torna-se plutão. É, assim, depois de um certo tempo, que se sai da superfície a qual todos parecem viver. É reconhecendo o que há além da ponta do iceberg, e somente sob esta vista, que se pode julgar "amigo", porque esta não é palavra santa, nem pesa-lhe o sagrado, mas não se deveria pronunciar antes de um mergulho, um profundo mergulho. Porque é só depois de um certo tempo que percebemos que somos Narciso, que o que buscamos para as vezes é a nós mesmos, projetados no outro, dispostos, e quando damos conta que o outro é outro, saímos a procura de novos eus, expostos nas vitrines da vida. E contemplamos o raso espaço do pote, o nada de nós mesmos. É bem aí então que se desce um grande embrulho, um problema humano, uma incógnita existencial, é depois de um certo tempo, quando perdemos pelo fluir do mundo ou o pesar da morte, um grande amigo, que nos damos conta que gastamos tanto tempo condenando que não vivemos nada quanto fosse considerado verdadeiramente real. Depois de um bom tempo é que percebemos que podemos até ter um milhão de amigos, mas se não houver mergulho, se não houver profundidade, tudo quanto conhecemos é a superfície, que reflete, por ser água, um pouco da nossa própria imagem, mas não dispõe, ao mínimo que seja, de todo o grande mundo que é a Felicidade, ou ainda, a Verdade.

Depois de um certo tempo, até deus, de si pra si, morreria de solidão.
Onde estão os amigos?