Um dia a Gente Aprende Mario Quintana

Devemos julgar um homem mais pelas suas perguntas que pelas respostas.

É melhor calar-se e deixar que as pessoas pensem que você é um idiota do que falar e acabar com a dúvida.

O amor romântico é como um traje, que, como não é eterno, dura tanto quanto dura; e, em breve, sob a veste do ideal que formamos, que se esfacela, surge o corpo real da pessoa humana, em que o vestimos. O amor romântico, portanto, é um caminho de desilusão. Só o não é quando a desilusão, aceite desde o princípio, decide variar de ideal constantemente, tecer constantemente, nas oficinas da alma, novos trajes, com que constantemente se renove o aspecto da criatura, por eles vestida.

As mulheres podem tornar-se facilmente amigas de um homem; mas, para manter essa amizade, torna-se indispensável o concurso de uma pequena antipatia física.

Transportai um punhado de terra todos os dias e fareis uma montanha.

A amizade é uma predisposição recíproca que torna dois seres igualmente ciosos da felicidade um do outro.

Se um homem não descobriu nada pelo qual morreria, não está pronto para viver.

Difícil é ganhar um amigo em uma hora; fácil é ofendê-lo em um minuto.

Nós somos aquilo que fazemos repetidamente. Excelência, então, não é um modo de agir, mas um hábito.

Quem quiser vencer na vida deve fazer como os seus sábios: mesmo com a alma partida, ter um sorriso nos lábios.

A amizade é um meio de nos isolarmos da humanidade cultivando algumas pessoas.

Ninguém é igual a ninguém. Todo o ser humano é um estranho ímpar.

Sem a música a vida seria um erro.

O que é um amigo? Uma única alma habitando dois corpos.

Só se pode alcançar um grande êxito quando nos mantemos fiéis a nós mesmos.

A religião do futuro será cósmica e transcenderá um Deus pessoal, evitando os dogmas e a teologia.

O descontentamento é o primeiro passo na evolução de um homem ou de uma nação.

AUTOPSICOGRAFIA

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas da roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama o coração.

O livro é um mestre que fala, mas que não responde.

É um péssimo cozinheiro aquele que não pode lamber os próprios dedos.